tag:blogger.com,1999:blog-61391872808853973722024-03-13T05:48:32.700+01:00quién y qué, en medio del infierno, no es infiernoDLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.comBlogger33125tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-50409264026290630252010-05-09T00:03:00.005+02:002010-06-24T22:54:34.252+02:00qué me gusta<div style="text-align: justify; color: rgb(0, 0, 102);font-family:trebuchet ms;">Hoy es un día blog. Se sabe. Hay una intuición que nace en la nuca y va extendiéndose como un tumor. El reloj acaba de dar el siglo XXI pero seguimos pensando con la médula espinal. Hoy es un día de blog y pienso la etimología de blog. Me gustan las etimologías. Ya tengo dos: las nucas, las etimologías. Las libélulas, mitos de mi infancia, nunca he visto una libélula quieta, nacen volando. Qué nombre tan espantoso tienen en inglés, dragonfly, ¿no? También me gusta dormir, pero no haber dormido. Me gusta hacer cualquier cosa en la cama. Hay algún motivo para vivir, aún. Qué sé yo, los tangos. Un disco de tangos remasterizado pero que conserve ese sonido defectuoso. Un sonido de llamas. Los tangos y en especial “Por una cabeza”. Me hace imaginar al amante en vilo, pendiente del resultado de la carrera de caballos. Como de novela de Zweig. O como el primer capítulo de Los Simpson, cuando parecían dibujados con acuarela. No sé si entiendo bien la letra de “Por una cabeza”, se oye mal. Decir que una canción es tu favorita y no haber entendido todavía la letra. Tú morirás, yo moriré, acabarán las obras del metro, el metro dejará de funcionar, el cielo será blanco nuclear y el universo quedará como una broma de mal gusto, pero aún resistirá algo, la ebriedad, el temblor inútil de haber existido Gardel, o Zweig, o Los Simpson. Qué más cosas me gustan. El vino. El vino tinto, claro. La plenitud absurda de las resacas de vino. Los labios, las encías moradas de haber bebido vino. Me estoy imaginando unos dientes de leche manchados de vino. Para Roland Barthes el vino y la leche son antónimos. Me gusta Barthes pero me da vergüenza, así que no vale. No me gusta que me guste. Me gusta que me guste Montaigne, la vida como deporte. “Nuestra vida es tan solo movimiento”. La bicicleta al sol. El sol. El mar bajo el sol y sobre todo de noche. Un baño repentino por la noche. No lo he dicho, las ensaladas. Sobre todo con rúcula y queso de cabra. El pepino, el salmón. El tomate, la caballa. Pertenecientes al segundo día de la creación, cuando había que ser sencillo y eficaz y verdadero. La comida de sitios que no sabría situar en un mapa. Me gusta el expresionismo alemán. Los ojos verdes, las postales antiguas y las postales recientes. Me gusta el primer día de primavera, su martirio feliz, mi ritual absurdo de escuchar “Here comes the sun” y “20 de març”, no saber seguro si el primer día de primavera es el 20 o el 21. Las gafas grandes. Muy grandes. La honestidad, que a alguien le apetezca tomarse una cerveza conmigo. Que alguien me sonría y me diga Se te va la pinza. Decir por ejemplo Soy consecuente con mi química y por eso como fósforo. Ponerse cursi bebiendo zumo y reírse y que salga por la nariz. El cine francés. El detalle de las gafas en L'amour en fuite. Las camas separadas en L'Atalante. Truffaut, Marker, Resnais, Malle, Rohmer, Eustache, Bresson, Techiné, Sautet, Assayas, Becker, Vigo, hasta Méliès y, sobre todo, Renoir. Ese empeño de filmar el aire. Firmar el aire. Lo que pasa entre unos y otros. Las conexiones. Aire. La canción “De aire” de Chucho. El aire, sólo me gusta el aire. Y el aire escrito por Chéjov. Desde hace siglo y medio se dice que la verdad es un cuento. De acuerdo, pero un cuento de Chéjov. Se dijo: Hemos comido muchas mentiras ya, vamos a hacer algo de verdad. Y escribió “El amanuense”. “Las grosellas”. Todo el mapa existe sólo por la X del tesoro y toda la vida puede vivirse por un árbol de grosellas, ¿o era un arbusto? Como William Carlos Williams. “El gorrión”. Esto he sido, un gorrión, lo hice lo mejor que pude, hasta otra. Franco Battiato. Nabokov. Marcel Schwob. Me gustan los Smiths, sus discos, sus carátulas. Me gustan las librerías. Quiero quedarme a vivir en Cincoechegaray, Calle Echegaray, número 5. Me gusta la ambigüedad. Los tortellini, los acordeones y las sinestesias. Qué lástima que ya nadie coma avena en estos tiempos, su vida sería más simple. No me gusta sufrir, pero sí haber sufrido. No me gusta madrugar, pero sí haber madrugado. Me gustan los radicales, pero los de verdad, San Agustín, Groddeck. Quien dice Panta rei. Quien dice All things must pass. No me inquieta el Pass, sino el Must. Me gusta tener un blog y escribir sólo dos veces al año. Me gustan los melocotones en ayunas y la posibilidad de que haya mariposas en una sala de tortura, como ver palomas en celo al otro lado del cristal durante una clase de Semántica. Me gusta el sentido del gusto. Me gusta la trascendencia de las tonterías.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />Una vez escribí un post sobre lo que odio. Era yo joven. Eso sí, siguen sin gustarme los dibujos de Escher ni las camisetas con dibujos de Escher, sigo odiando los planetarios, quitarme el cinturón en los aeropuertos, las contraseñas, la palabra “biorritmo”, los nihilistas subvencionados, las zanahorias, las enumeraciones y la gente que en lugar de un punto pone a la i un circulito.</div>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com36tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-35928935485912961682009-09-22T03:29:00.004+02:002009-09-22T03:35:30.197+02:00la escritura es la firma de un ausente<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link style="font-family: georgia;" rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5CDavid%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; mso-hyphenate:none; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-AR; mso-fareast-language:AR-SA;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1; mso-footnote-position:beneath-text;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--><span lang="ES-AR" style="font-family:georgia;"></span><meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"><title></title><meta name="GENERATOR" content="OpenOffice.org 2.2 (Win32)"><meta name="CREATED" content="20090922;1435832"><meta name="CHANGED" content="20090922;2452968"><style type="text/css"> <!-- @page { size: 21cm 29.7cm; margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Escribir.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Volver a escribir, como si nada más fuera a pasar en el mundo.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Escribir, reescribir, sobreescribir, pintar una cartulina negra de blanco, dejando solo los delgados pelos de unas letras.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Escribir en la arena de la playa los síntomas del trastorno límite y que las gaviotas, vengativas, distorsionen con sus patas donde dice <span style="font-size:85%;">“alteración de la identidad: autoimagen o sentido de sí mismo acusada y persistentemente inestable”</span>.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Escribir como un niño, cuyo teclado sólo tiene gastadas las vocales.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">El olor de los libros plastificados, envasados al vacío. Los libros de los amigos. Un olor a grafiti recienhecho. La tinta de una página corriéndose con la siguiente. La firma interrumpida por una gota de sudor.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Un poema irreal, como el esqueleto de un amigo.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Imprimir el cardiograma sobre una partitura.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">La chica a la que le escribías en la espalda títulos de películas y discos, y luego protestaba cuando por teléfono te negabas a recomendarle nada: “luego venga a escribir en la espalda, ¿eh?”.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">O aquella otra a la que le robaste <i>El arte de callar</i><span style="font-style: normal;">. Y se hizo el silencio.</span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">O la que nunca había leído un libro. Un cuerpo que era vapor de carne.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Comenzar diciendo “perdón”. Terminar diciendo “gracias”.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Escribir, como Ballard: “creo en los próximos cinco minutos”.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">La cocina se hizo para el misterio. Una naranja en el escurreplatos, la sartén que aprovecha el interior del horno, una manopla tapada con cáscaras.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">El e-mail de un colega, en prosa, que es como se dice la verdad.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Escribir, tan solo para inventar un nuevo género: la pornogreguería (porno soft, que todo hay que decirlo):</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">“El cabello es sutil, pues con él puede hacerse hasta un pincel; sin embargo, el vello púbico no da para mucho más que un estropajo”.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Escribir iniciales en el árbol genealógico.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">La sentencia de Cansinos-Asséns: “puedo saludar a las estrellas en catorce idiomas clásicos y modernos”.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Levantar el vaso durante la noche y que una estrella fugaz coincida en las burbujas del champán.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">La enorme vida, en la que caben incluso las quejas sobre la vida. Sus defectos. Sus negaciones.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Escribir para invadir. Escribir para habitar. Escabullirse. Reproducirse
<br /></span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Matrimonios que duran una milésima, promesa de un centímetro, hijos que nacen sobre la marcha.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">RMR, JRJ, WCW... todos empezaron como nosotros. Un día nuestras iniciales también serán palindrómicas.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Escribir, conectarse al indigente del banco, que no tiene a nadie a quien decir “ya voy”.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Flechas en un grafiti del infierno. “Te echo de menos” en una postal de la Torre Eiffel a medio construir. </span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">¿Sabes? El domador de palabras morirá entre palabras. El aro del domador de leones es su aureola. El domador de pulgas tiene ladillas.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Escribir, como la vampira de <i>Déjame entrar </i><span style="font-style: normal;">le dice a su novio normal: “Sé un poco como yo”.</span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Estas notas dispersas, sagradas escrituras del estrés.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Escribir un epitafio: “sigo aquí”.</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">¿He dado ya las gracias?</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Escribir otra pornogreguería,</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">porque sí:</span></p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">
<br /></span> </p><div style="text-align: justify; font-family: georgia;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">“la prótesis del clítoris”.</span></p> DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-6579067840233605352009-05-24T00:25:00.003+02:002009-07-02T03:25:30.280+02:00triple doble uve<div style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="COLOR: rgb(51,0,153)">Días raros. Y donde dice "días" habría que incluir cualquier otra medida de tiempo. Hasta la sobrina de Rouco Varela ha salido en Interviú. </span><span style="COLOR: rgb(51,0,153)">Tan solo me atrevo a romper el bonito silencio para recomendar ("encarecidamente", que es como se recomiendan las cosas) tres páginas web sobrenaturales:</span><br /><span style="COLOR: rgb(255,255,255)">:</span><br /><span style="COLOR: rgb(51,0,153)">1. Una sobre el pequeño azar que a tantas vidas da sentido: </span><a style="COLOR: rgb(51,0,153)" href="http://www.parecidosrazonables.com/">el parecido razonable</a><span style="COLOR: rgb(51,0,153)">. </span><br /><span style="COLOR: rgb(255,255,255)">:</span><br /><span style="COLOR: rgb(255,255,255)">:</span><br /><span style="COLOR: rgb(51,0,153)">2. Otra, sobre la </span><a style="COLOR: rgb(51,0,153)" href="http://www.ascodevida.com/">alegría de vivir concretada en anécdotas</a><span style="COLOR: rgb(51,0,153)"> (sospecho que todas las escribe la misma persona, ma, si non é vero, por lo menos é ben trovato).</span><br /><span style="COLOR: rgb(255,255,255)">:</span><br /><span style="COLOR: rgb(255,255,255)">:</span><br /><span style="COLOR: rgb(51,0,153)">3. La última, más impactante si cabe, una </span><a style="COLOR: rgb(51,0,153)" href="http://www.lalistawip.com/">página</a><span style="COLOR: rgb(51,0,153)"> que revela las personalidades que están más de actualidad, clasificadas por profesiones y nacionalidades. Una esperanza, Shakespeare en el puesto 8º, tan solo 5 por debajo de Britney Spears.</span><br /><span style="COLOR: rgb(255,255,255)">:</span><br /><span style="COLOR: rgb(51,0,153)">Por último, dos posicionamientos:</span><br /><span style="COLOR: rgb(255,255,255)">:</span><br /><span style="COLOR: rgb(51,0,153)">1. Cataluña, Galicia, el País Vasco y toda comunidad que se precie y que lo desee con el corazón debería independizarse de España. </span><br /><span style="COLOR: rgb(255,255,255)">:</span><br /><span style="COLOR: rgb(51,0,153)">Al menos ellos nos votarían en Eurovisión.</span><br /><span style="COLOR: rgb(255,255,255)">:</span><br /><span style="COLOR: rgb(51,0,153)">Bueno, no estoy seguro.</span><br /><span style="COLOR: rgb(255,255,255)">:</span><br /><span style="COLOR: rgb(255,255,255)">:</span><br /><span style="COLOR: rgb(51,0,153)">2. Estoy en contra de los anticonceptivos de cualquier clase. Oiga, no frunza el ceño. Reflexionemos: la vida está montada de tal forma que los individuos más sanos, guapos, etc. resulten más atractivos y por lo tanto tengan más posibilidades de mojar, mientras que el deber de los feos es quedarse a dos velas.</span><br /><span style="COLOR: rgb(255,255,255)">:</span><br /><span style="COLOR: rgb(51,0,153)">Así, cada generación es superior a la precedente, ya que la descendencia de los sanos es más abundante a la de los no sanos.</span><br /><span style="COLOR: rgb(255,255,255)">:</span><br /><span style="COLOR: rgb(51,0,153)">Hasta ahí todo bien. Pero con esto que se han inventado los jóvenes de que si anticonceptivo por aquí, anticonceptivo por allá, lo único que consiguen es que los guapos puedan practicar sexo seguro continuamente y sin descendencia, mientras que los feos desean emparejarse, casarse y tener hijos.</span><br /><span style="COLOR: rgb(255,255,255)">:</span><br /><span style="COLOR: rgb(51,0,153)">Total, cada generación estará compuesta por los descendientes de los que se dejaron cazar, mientras que los guapos morirán habiendo vivido una vida plena y sin hijos que la administren.</span><br /><span style="COLOR: rgb(255,255,255)">:</span><br /><span style="COLOR: rgb(51,0,153)">Así son las cosas, o así se las hemos contado.</span><br /><span style="COLOR: rgb(255,255,255)">:</span><br /><span style="COLOR: rgb(51,0,153)">(Si Fraga nunca se ha puesto condón será por algo)</span><br /><span style="COLOR: rgb(255,255,255)">:</span><br /><span style="COLOR: rgb(51,0,153)">Me vuelvo a mi ataúd. Si alguien me necesita, que silbe o que utilice un politono con música de boda o de entierro. O, que me haga el favor, componga la "Sinfonía para Nacer de Nuevo".</span> </div>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-78161637215428728132009-02-18T20:19:00.011+01:002009-04-22T21:37:23.979+02:00diario bimensual<div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 0, 0);font-family:georgia;" >Mañana tengo un examen</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="color: rgb(0, 0, 0);font-family:georgia;" >*</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(51, 0, 153);font-family:georgia;" ><strong>Cosas para hacer el día antes de un examen</strong></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="color: rgb(51, 0, 153);font-family:georgia;" >-Ir al supermercado</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="color: rgb(51, 0, 153);">-Escribir en el blog</span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(0, 0, 0);">*</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 0, 0);">Vuelvo del supermercado silbando "La internacional". Esto es lo que queda del comunismo: un tipo que, para no pensar en su examen de mañana, silba "La internacional".</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(0, 0, 0);">*</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(51, 0, 153);">Pienso en cuánto estimula la Universidad a la creación artística. En efecto, las carreras son una fábrica de neurosis, y la neurosis sale siempre muy rentable en las Artes, como es bien sabido.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(0, 0, 0);">*</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 0, 0);">El <em>psicoanalista salvaje</em> G. Groddeck identifica la enfermedad con lo indecible, base de la creación poética. Hay quien presume de "lo bien" que escribe. Sus motivos tendrán, pero es tan parecido a enorgullecerse de las enfermedades...</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(0, 0, 0);">*</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(51, 0, 153);">Hablo con un amigo: sí, hay quien se enorgullece de sus enfermedades.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(0, 0, 0);">*</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 0, 0);">Freud afirmaba envidiar a los poetas en <em>El poeta y los sueños diurnos</em>, a la vez que los tachaba de enfermos. Claro, tan orgullosos estamos de nuestra patología, que hay quien nos acaba envidiando.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(0, 0, 0);">*</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(51, 0, 153);">Estudio la historia de la Lingüística y las lenguas del mundo. Entre esfuerzos memorísticos de ajedrecista ciego, descubro perlas como estas: un rasgo de las lenguas <em>cusitas </em>es formar el futuro con el verbo "querer" como auxiliar, es decir, le ceden todo el porvenir a los deseos; Dante, que además de ser un poeta único y estar como un cencerro era un buen lingüista, denominaba a las lenguas hermanas del italiano por su manera de asentir (lengua de <em>oc</em>, lengua de <em>oïl</em>...), con cual el castellano era la "lengua del sí".</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(51, 0, 153);">Deseos, síes... Esto empieza a interesarme.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(0, 0, 0);">*</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 0, 0);">Me voy a dedicar a escribir diarios. Una actividad muy peligrosa, porque uno puede acabar protestando por todo como Tolstoi, o criticando a la gente del gremio, como Garciamartín o Trapiello. Peligrosa también porque, si dedicas toda una jornada a escribir en el diario, se forma un bucle del que es difícil salir.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 0, 0);"></span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 0, 0);">Pero lo voy a intentar.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 0, 0);">No por ambición artística, evidentemente, sino porque he descubierto que se venden más que los tamagotchis en su tiempo. Si no me creéis, mirad esta foto tomada (<em>copyright </em>Juan Poyatos) recientemente en un Carrefour:</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /></div><div align="justify"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5304226400858545554" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 320px; height: 226px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd_FMUKb6qyezUZe5GWY2dyIQtqEIVB5M20siUaR6Qjp2LQiF0bl9FwZcuA5rMZFxFT0GnTPTI_FicCPoSPSE5BU2cqeohGREkmzv-v3FHtJ9W0BUUBGzwPjGPfxkEKOtTyXhHg6s6ORw/s320/diarios.jpg" border="0" /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.<br /></span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 0, 0);">Ana Frank, una ninfómana... Ah, la ninfomanía... Por fin una enfermedad de la que poder sentirse orgulloso. </span></div>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-46465917229237465662008-12-14T17:19:00.014+01:002008-12-14T20:54:54.797+01:00yo si respiro es porque me apetece<span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />Tras dos meses de necesaria hibernación, he salido a la calle. Atónito he descubierto, entre otras cosas, que el presidente de los EE.UU. ya no es blanco -pero está <a href="http://elsonidoylafuria.files.wordpress.com/2008/08/obama.jpg">fornido</a>-, por ejemplo, o que Pérez Reverte sigue concediendo entrevistas. O que el jurado del Premio Nacional de Teatro se ha vuelto felizmente loco y le ha dado el galardón a Romero Esteo. Y el del Cervantes, a Juan Marsé, con varios siglos de retraso.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />Y más. Que el mundo es diverso, pero siguen existiendo cosas muy similares. ¿Cómo enfrentarse al parecido entre el ínclito Georges Perec<br /></div><div><div style="text-align: justify;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5279688322327807346" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 320px; height: 245px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQWnvUotm6rdWf-R8Ez5bNTpDJSzwM8oT-PPdz28fOWDbZma2zLZqb_z0pk2MCnusO2DWnGsfIJsKfZEbYgzMPdI2BJVzqqSBkPO8lpWDAev0J_9KYAOftkxX1YCsRBfHXWrnaE6iCGMs/s320/Perec.jpg" border="0" /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1IfChAHi87PnE98-BjRaoznQih-zoV2UfA12Wk-7qV_WMzQ43T-QO7nR2rrJ_1YGEvxz-qeg6-0RZp3SOkTzESq5NxA4OxgjpYQS8vzblMgEtCUxbKGz60Phr_6ntEv19k_9GdQ_A4zA/s1600-h/Jota.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1IfChAHi87PnE98-BjRaoznQih-zoV2UfA12Wk-7qV_WMzQ43T-QO7nR2rrJ_1YGEvxz-qeg6-0RZp3SOkTzESq5NxA4OxgjpYQS8vzblMgEtCUxbKGz60Phr_6ntEv19k_9GdQ_A4zA/s320/Jota.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5279690866054700482" border="0" /></a><div> </div><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />y J, el cantante de Los Planetas?<div> </div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_lo4nSeQVhyGugZ0WqgKATCE3V9RXFAqEFhSzMQ1lr1kxiJIXABAa_zpScQ2LKv7qms7z7imyZlNYCUhgG3MkjRcfZ0G8vTMiJFOmE8yfuNAij0wqnjrDT-jCOIshw3FwW5JVCVPDyc8/s1600-h/Saw.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 280px; height: 373px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_lo4nSeQVhyGugZ0WqgKATCE3V9RXFAqEFhSzMQ1lr1kxiJIXABAa_zpScQ2LKv7qms7z7imyZlNYCUhgG3MkjRcfZ0G8vTMiJFOmE8yfuNAij0wqnjrDT-jCOIshw3FwW5JVCVPDyc8/s320/Saw.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5279693419691475394" border="0" /></a><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:<br />:<br /></span>Yo también veo muy parecidos al malo de Saw y Eduardo Punset. ¿Qué os parece?<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYtXLwLhLr7zqt7p9ZPpaZwB7oUmMPVvhAlqYQhMeI2j6vjlF7hGv-c8kvlFuwcLUOglA64BmmhTFkiJR26IUkPig9w8uaUBlZaPs8I9qcWILBzTaFraj-djqbbz7zwUB-E4yhb46Gpgc/s1600-h/punset.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYtXLwLhLr7zqt7p9ZPpaZwB7oUmMPVvhAlqYQhMeI2j6vjlF7hGv-c8kvlFuwcLUOglA64BmmhTFkiJR26IUkPig9w8uaUBlZaPs8I9qcWILBzTaFraj-djqbbz7zwUB-E4yhb46Gpgc/s320/punset.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5279692883094532114" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);"></span><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />Por lo demás, todo sigue estando en<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=aZRTbXaBguQ&feature=related">Shakespeare</a>,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=Ywg-PdeGVL0">Los Beatles</a> y<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=HbvI4FNNb1A">Los Simpson</a>.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />¡Hasta dentro de otros dos meses!<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><div></div></div>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-45976422081136514452008-09-28T17:37:00.005+02:002008-12-08T02:56:12.460+01:00Afeitarse un huevo en el aire (II)<span style="color: rgb(51, 0, 153);">Un heterónimo loco acaba de escribir un haiku que no se lo salta Carlos Bousoño. </span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(51, 0, 153);">Le insté a crear un haiku amoroso solo con la "i" y me ha salido con esto:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(51, 0, 153);"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">: </span></span><br /><p style="color: rgb(204, 204, 255);"><span style="color: rgb(0, 0, 102);">PILI GIL</span></p><p><span style="color: rgb(51, 0, 153);"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:<br /></span>Vi mi pipí.<br /></span><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(51, 0, 153);">Sin fin, sin ti, sin bilis.<br /></span><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(51, 0, 153);">Difícil sífilis.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(51, 0, 153);">¿Hace falta que diga que está inscrito en el Registro de Propiedad Intelectualls?</span><br /></p>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-92213791690500867112008-08-31T14:26:00.004+02:002008-08-31T17:53:36.438+02:00el arte es inagotable; los artistas, agotadores<div align="justify"><span style="color:#ff6600;">Hoy cumplo veinte años en el mundo. Y sé que no es gran cosa, pero trae consigo un par de canciones, <em>Volver</em> ("Que veinte años no es nada / y es febril la mirada" y no sé qué de las sombras errantes) y <em>Ara que tinc vint anys</em>, de Serrat, y las dos están bastante bien ("Ara que em sento capaç / de cantar si un altre canta. / Avui que encara tinc veu / i encara puc creure en déus..."). Mejor que <em>Quince años tiene mi amor</em>, sufrida por todo hijo de vecino... A lo que iba, que ya va siendo hora de definirse un poco. Y con cosas que realmente digan algo de esta personita, no en plan varón-mayordeedad-español-soltero-heterosexualquesesepa-etc. Ahora mismo, ya que me he levantado guerrero, me voy a definir mediante mis fobias, que son los que más dicen de uno.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993399;">La entrada está inspirada levemente (reconócelo, gravemente) en la sección "Cosas odiosas" del blog de </span><a href="http://guillermolopezgallego.blogspot.com/"><span style="color:#993399;">Guillermo López Gallego</span></a><span style="color:#993399;"> (suscribo muchos de esos odios, pero llamo especialmente la atención sobre “Los entrecomillados que se hacen con los dedos en el aire“, que llevo odiando desde niño), cuya lectura recomiendo para todos los que, como yo, amen mucho vivir y todo eso pero a los que la vida, talqueasí, no les guste un pelo. Pues eso, aquí va mi lista abierta de cosas odiosas:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br />Los pintores callejeros (los músicos no, son adorables): los de paisajes y, sobre todo, los de caricaturas.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br /></span><span style="color:#993399;">Los nombres extranjeros castellanizados (por ejemplo, en los lomos de ediciones carcas). Ej.: “Federico” Nietzsche, “Fedro” Dostoievski, “Carlos” Dickens, incluso “Pedro” Gimferrer.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br />Las frases del tipo “No pises la hierba, fúmatela” o “Quiero un pisito como el del principito” (a colación de la casa comprada por los príncipes de asturias) o “¿Te imaginas que hay una guerra y no va nadie?”. Solo sirven para escribirlos a las tantas en las paredes de los bares y dejar que sean lentamente erosionadas por el humo de los porros.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993399;">Los cubos de rubik. Los llaveros con un cubo de rubik. Los cubos de rubik con un piolín o similiar. Los campeones en resolver cubos de rubik.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:<br /></span>Los profesores de, pongamos, Historia de 4º de secundaria que, ante tu poca receptividad de su asignatura, te sueltan: “A mí me da igual. Yo la Historia de 4º la aprobé hace mucho.”</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br /></span><span style="color:#993399;">Los países pequeños. Ej.: Litchtenstein.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:<br /></span>Los ajedreces cuyas piezas no tienen la forma estandar de las piezas de ajedrez. Ej.: Reyes-Luke Skywalker; peones-hobbits.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br /></span><span style="color:#993399;">Los reclamos publicitarios de las películas como: “Del director de...”; “de los productores...”. Las críticas de películas tipo: “Lo peor: todo. Lo mejor: el final. Es decir, saber que ya se ha acabado.”</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br />La mostaza.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#993399;">Las atribuciones de frases a fraseadores estándar: "Como decía Oscar Wilde...", o "Como decía Groucho Marx..." (como si estuvieran todo el día soltando la misma frasecita). Puntúa doble si es "Como decía Mark Twain..." y triple si “Como decía aquel...” Más odiosos son los que se autoendosan refranes o dichos populares. Ej.: “Como yo siempre digo: Más vale prevenir que curar.”</span> </span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:<br /></span>Los que defienden exacerbadamente la eutanasia y cosas por el estilo en los debates de la tele. Los que la atacan. El apego por la vida de algunos insectos, que siguen moviendo una patita tras haberlos machacado hasta con el mando del vídeo.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br /></span><span style="color:#993399;">Penélope Cruz y sus misticismo de entrevista y su inestabilidad religiosa, fruto de sus distintas relaciones: Nacho Cano-budismo; Tom Cruise-cienciología; Javier Bardem-¿?</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br />Cuando un artista de obra reconocida confiesa que su mayor creación es una que no conoce ni el tato (Álvaro Tato, que sabe de todo). Ejemplo: Sabina afirmando que su mejor canción es <em>Ciudadano cero</em>. O cuando exagera su pasión por el fútbol para ser más amado por el pueblo llano. Ej.: Serrat, o Garci.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br /></span><span style="color:#993399;">Isabel Coixet.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br />Las direcciones de correo formadas por la primera sílaba de nombre y apellidos, derivando en palabras inexistentes, confusas y/o risibles: ejemplos: mitihe, cargosan, gonpelo.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:<br /></span><span style="color:#993399;">Pablo Milanés. Todo él. Su persona, su música, e incluso su nombre.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br />La gente que usa el y/o (quien lo hace una vez sueña con repetirlo).</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:<br /></span><span style="color:#993399;">Las ofertas de Vodafone en general. Y en especial, los mensajes de “alguien que no conoces te ha mandado este vídeo".</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:<br /></span>Rimar “alma” con “calma”, “camino” con “destino”, “muerte” con “inerte”.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993399;">Los nicks del messenger, en su mayoría, incluido los míos.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br /></span><span style="color:#ff6600;">Los experimentos comerciales que derivan en la Fanta de piña, el agua con sabor a limón o las aceitunas rellenas de ¡queso!</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:<br /></span><span style="color:#993399;">Los juegos de palabras con La sombra del (ciprés) es alargada y Crónica de una (muerte) anunciada. Ej.: “</span><a href="http://www.eleconomista.es/economia/noticias/211378/05/07/La-sombra-del-euribor-es-alargada-frenazo-de-la-demanda-hipotecaria-en-Europa.html"><span style="color:#993399;">la sombra del euribor es alargada</span></a><span style="color:#993399;">” o “</span><a href="http://www.govinda-babii.net/2007/10/supermodelo-2007-crnica-de-una-gala.html"><span style="color:#993399;">crónica de una gala anunciada</span></a><span style="color:#993399;">”.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;">Los juegos de palabras en general.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#993399;">Las listas de cosas odiosas, claro.</span><br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;">Esta mañana (bueno, me he levantado a las 2), ahora que lo pienso, me gustan pocas cosas. Quizá solo, y siendo generoso, el corrector del Microsoft Word cuando cambia “Beatles” por “vétales” (¿estará la SGAE por medio?) (y, según mi cuñada, "parietales" por "apriétales"), el dicho "nombrar la soga en casa del ahorcado" y algunas canciones de La casa azul. Ahí tenéis:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"></span> </div><span style="color:#ff6600;">_____________________<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzaTT1pwBT4Ym36AC6HZS5xFHvB5UdUilfumySLkfI-fPPXuNraAvWffIRoCeIRP92Rgfk1Ly4qmapwbtd1Xg' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></span>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-54139979556367639522008-06-09T01:56:00.009+02:002008-06-18T04:12:37.161+02:00no veo por qué no<div align="justify"><span style="color:#993300;">Señoras y señores (y señoritas, que alguna habrá), tengo una mala noticia: se han agotado los asuntos sobre los que escribir. Alguien estará frunciendo el entrecejo, pero así es: no hay tantos temas (alopecia, soledad, conspiraciones, poesía, feúra, Fernando Alfaro, amor-propio, placer-dolor, política, palíndromos y paro de contar). Solución: a) Cerrar el blog; b) Repetir tema; c) Las dos son correctas.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">Elijamos la b.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">Toca volver a hablar de palíndromos.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">Pero esta vez no de los del 2º milenio (en el arte de la palindromía también hay etapas) sino de los del presente (los del 4º milenio se los dedicaré a mi madre).</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">Y el caso es que traigo <strong>palíndromos posmodernos </strong>para todos.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">Para el que quiere adelgazar:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">GRASAS... ¡ARG!</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">Para los adeptos de la Cope:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">ESPAÑA... ¡PSÉ!</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">Para los músicos independientes:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">S. G. A. E. ... ¡AGS!</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">Para los ciber-amantes:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">¡E-MAIL, LÍAME!</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">Para los gafapastas:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">A TROCADO NO DA “CORTÁZAR”<br />Z<br />A<br />R </span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">Para las esposas de los persas muertos en campo marítimo de combate:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">SALAMINA... ANÍMALAS</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">Diálogo entre el compañero de piso vivelavida y el gafapasta depre:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">-¡ANÍMATE! -¿FNAC? -¡ANFETAMINA!</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">Para las mujeres que se creen fatales:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">-¿ANAÏS NIN? -SÍ, ANA</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">Para ti, que te atragantas con la risa:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">JAJAJA AJ AJ AJ</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993300;">Para todos, la melodía que lleva sonando varios días en mi cabezón:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><p align="justify"><span style="color:#993300;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxncSEVEwRbvVnD1NxTivrdTMSu_3r_ApCHH8kM3HXJ55sZkri3XUucdvFNKvYxkdazlfn5SAdskWqgup5duw' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></span></p><p align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></p><p align="justify"><span style="color:#993300;">C'est tout.</span></p>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-56309046423279106562008-04-22T22:45:00.007+02:002008-05-07T11:52:10.575+02:00lo malo del deseo es que vuelve sin avisar<div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#330033;">En el capítulo de Los Simpson en el que Homer monta un equipo de bolos y los niños llevan uniformes grises, uno de los lemas que corean sus colegas hace rimar "Homer" con "Homer". Este se lo hace ver: "Homer con Homer rima, mmmh" </span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#330033;">Pues bien. El capítulo se emitió a mediados de los 90. Desde entonces, la fiebre Rimounapalabraconsigomisma no hace más que aumentar. La canción hit del grupo Jarabe de Palo (música que debía de sonar en el limbo hasta que la Iglesia decretó su cierre oficial en 2005) nos enganchó a todos (a mí menos, era muy pequeño) con un estribillo que era algo así como:</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;font-size:85%;color:#330033;">"Por un beso de la flaca daría lo que fuera</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;font-size:85%;color:#330033;">por un beso de ella... Aunque sólo uno fuera."</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;font-size:85%;color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;font-size:85%;color:#330033;">Y luego repetía: "Aunque sólo uno fuera..."</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#330033;">En fin. Encontramos antecedentes en alguna que otra canción de misa, señal de que la necesidad imperiosa de transmisión de un mensaje lastra toda actividad artística. Esto era dedicado a la Virgen:</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;font-size:85%;color:#330033;">"Sin ti el mundo sería como un paisaje sin luz,</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;font-size:85%;color:#330033;">un día sin sol, un rostro sin sonrisa.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;font-size:85%;color:#330033;">Sin ti, María, no habría luz.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;font-size:85%;color:#330033;">Sin ti no habría una sonrisa."</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#330033;">Iba a decir lo que se dice de todas las letras de canción, que sin música quedaba muy ridículo. Pero no estoy seguro de que mejore mucho.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#330033;">La poesía, que estima, hastiada ya del uso de la rima, que es posible que al verso se reprima, nos obsequió también con la manía de rimar día a día "día" y "día". Entre tantos ejemplos escojo este de Borges, que viene a demostrar que el poeta mediano y el narrador y ensayista de altura no eran la misma persona:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#330033;"><span style="font-size:85%;">Mirar el río hecho de tiempo y agua</span></span></div><div align="justify"><span style="color:#330033;"><span style="font-size:85%;">y recordar que el tiempo es otro río,</span></span></div><div align="justify"><span style="color:#330033;"><span style="font-size:85%;">saber que nos perdemos como el río</span></span></div><div align="justify"><span style="color:#330033;"><span style="font-size:85%;">y que los rostros pasan como el agua.</span> </span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#330033;">Y, para terminar, aquí va el fragmento de una canción de Silvio (después de rimar "instante" con "y soy feliz porque soy gigante"):</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;font-size:85%;color:#330033;">"Y, si esto fuera poco,</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;font-size:85%;color:#330033;">tengo mis cantos que, poco a poco,</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;font-size:85%;color:#330033;">muelo y rehago habitando el tiempo, etc. etc."</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#330033;">Seguiremos buscando ejemplos.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#330033;">Tú puedes contribuir a que esta fiebre no se extienda.</span></div>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-68079749413405332172008-04-07T17:31:00.004+02:002008-04-07T18:02:56.132+02:00no perderé la cabeza cuando pierda los pelos<span style="font-size:85%;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(204, 102, 204);">SONETOS Y DESENFRENO CAPILAR</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 0, 0);">Siglos después de la tentativa de Quevedo de denostar a los que no disponen de cabellera para cubrir sus ideas -en el momento en que su calvicie había asomado, que todo hay que decirlo-, vino la encantadora Ana Gorría con su soneto moral acerca del disfrute del vello de cada día, </span><span style="font-style: italic; color: rgb(255, 0, 0);">carpe paelusam</span><span style="color: rgb(255, 0, 0);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 0, 0);">Veamos primero el quevedesco:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="color: rgb(255, 0, 0);">Pelo fue aquí, en donde calavero;</span><br /><span style="color: rgb(255, 0, 0);">calva no sólo limpia, sino hidalga;</span><br /><span style="color: rgb(255, 0, 0);">háseme vuelto la cabeza nalga;</span><br /><span style="color: rgb(255, 0, 0);">antes greguescos pide que sombrero.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 0, 0);">Si cual Calvino soy, fuese Lutero,</span><br /><span style="color: rgb(255, 0, 0);">contra el fuego no hay cosa que me valga;</span><br /><span style="color: rgb(255, 0, 0);">ni vejiga o melón que tanto salga</span><br /><span style="color: rgb(255, 0, 0);">el mes de agosto puesta al resistero.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 0, 0);">Quiérenme convertir a cabelleras</span><br /><span style="color: rgb(255, 0, 0);">los que en Madrid se rascan pelo ajeno,</span><br /><span style="color: rgb(255, 0, 0);">repelando las otras calaveras.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 0, 0);">Guedeja réquiem siempre la condeno;</span><br /><span style="color: rgb(255, 0, 0);">gasten caparazones sus molleras;</span><br /><span style="color: rgb(255, 0, 0);">mi comezón resbale en calvatrueno.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 0, 0);">Luego hay otro sobre un calvo que sí que consiente en usar peluca, pero tampoco hay que abusar.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(51, 0, 153);">Cuatro siglos después del genio de don Francisco nos viene Ana, menos mordaz pero más humanizadora, con su soneto moral, publicado originariamente en </span><span style="font-style: italic; color: rgb(51, 0, 153);">Salamandria</span><span style="color: rgb(51, 0, 153);"> (maravillosa revista desaparecida de los "gavieros" almerienses, que dedicaba sus números al pelo, al mediterráneo, al círculo, etc.). Aquí va, con su permiso:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /></span><p style="color: rgb(51, 0, 153);"><span style="font-size:78%;"><b><span style="">Coge, calvo, los pelos</span></b><span style=""><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />Vasta extensión donde la frente empieza,<br />nulo objetivo para las diademas<br />es sol epigonal, brillar de gemas<br />el colmo cenital de la cabeza.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />Capilar desertazo de la testa,<br />censo minimalista del cabello<br />como luna sin sol, la piel sin bello<br />su pilar abandono manifiesta.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />Coge, calvo, los pelos, la melena.<br />Y no te rindas en la edad madura<br />si a cepillos y peines desmereces.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />A la risa, al escarnio y a la pena<br />del baño en el desagüe con soltura,<br />pelillos a la mar, dirás, a veces.</span></span></p><span style="font-size:85%;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(0, 102, 0);">Y claro, al ver tanta calvicie al descubierto, uno, que tiene complejo de todo (incluso de taxidermista y de ucraniano, que son complejos complejos) salvo de eso, y que viene corriendo de una vergonzosa vida anterior como sonetista (de la que ya no quedan, afortunadamente, sino unos pocos sonetos), se lanzó también al abordaje del recurrente tema:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(0, 102, 0);font-size:78%;" ><b><span style="">EL PORQUÉ DE QUE HAYA TANTO DICTADOR CALVO<br />(réplica a Ana Gorría)</span></b><span style=""><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />Lo discutían en la antigua Grecia:<br />si la calvicie y la sabiduría<br />se pueden separar. No se podía.<br />Para filosofar es la alopecia<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />la mejor herramienta. Si se precia,<br />el sabio ha de arrancarle cada día,<br />después de desoír a Ana Gorría,<br />un buen mechón a su pelambre recia.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />Y una vez despelado, convenir<br />con el mundo si quiere que lo reine<br />(mejor le cabe la corona al calvo).<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />“Os aseguro un grato porvenir.<br />Os habla el Hablador-Señor-del-Peine,<br />sin un pelo de tonto. Estáis a salvo.”</span></span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(204, 51, 204);">Y gracias también a esta pesquisa sonetil sobre el asunto, he tenido el gusto de conocer (virtualmente, eso sí) a Carlos Martínez Aguirre, Diego Román y Antonio Azuaga. Aquí van sus textos:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /></span><p style="color: rgb(204, 51, 204);"><span style="font-size:78%;"><span style="">Y es que nunca he entendido esa preocupación de tantos hombres por el tema de la alopecia. A mí me pasó todo lo contrario: de adolescente vivía acomplejado por mi pelo débil y lacio que nunca sabía de qué lado peinar la raya. Pero cuando las cosas se empezaron definitivamente a aclarar, comencé a tomar confianza en mi mismo, y desde que la calvicie conquistó finalmente mi cabeza, soy un calvo feliz.<br />La calvicie solo tiene ventajas: te olvidas de peinarte, de secarte el pelo después de la ducha, los amigos te frotan la calva cuando están muy contentos, puedes ponerte todo tipo de sombreros sin parecer extravagante o pasado de moda, te da el aire de pensar mucho incluso aunque seas un zoquete, y eso por no hablar de cierta leyenda relacionada con la virilidad que se non è vera, è molto ben trovata :D<br />Hay noches, incluso, en que tengo la pesadilla de que me vuelve a crecer el pelo ¡y hay que ver qué mal rato! (esto debería hacérmelo mirar por un psicoanalista.)<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />Pero bueno, toda estas importantes reflexiones me han venido a las mientes tras leer un soneto de rechupete</span></span></p><span style="color: rgb(204, 51, 204);font-size:85%;" ><span style=""><span style="font-size:78%;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />Carlos Martínez Aguirre</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /></span></span><p style="color: rgb(204, 51, 204);" class="MsoNormal"><span style="font-size:78%;"><b>El calvo pide a su pelo que regrese</b><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /></span></p><div style="text-align: right; color: rgb(204, 51, 204);"><span style="font-size:78%;"> A doña Ana, don David y don Carlos.<br /></span></div><span style="font-size:85%;"><span style="color: rgb(204, 51, 204);font-size:78%;" ><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />Amor, froto con saña y quiero verte,<br />y en vano espero tu raíz maldita<br />y pienso, con ungüentos y cremita,<br />que si vivo sin ti quiero la muerte.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />Mi aire no es casual. Mi frente inerte<br />no conoce tu sombra, y no la evita,<br />pues mi calva total hoy necesita<br />la anónima paz que el flequillo vierte.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />Pero yo te perdí. Te unté gomina,<br />laca y espuma sobre tu espesura<br />en duelo del mechón que remolina.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />Puebla pues con cabellos mi llanura,<br />y muérase de envidia mi vecina<br />al ver que es su marido calva pura.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />Diego Román Martínez<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><b>La calvicie y los hijos del 68</b><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><b>“…en vano espero tu raíz maldita”</b><br /><b>Diego Román</b><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />¡Bendito sea Dios! Yo que pensaba,<br />hijo al fin de ese afán “pelimaniaco”<br />de que mi juventud sacó su saco<br />con mil mediterráneos que inventaba.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />Yo que, digo, de aquello me sacaba<br />la frágil conclusión, el sueño flaco<br />de que pelo tan sólo en el sobaco<br />era ser un burgués de mala baba,<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />acabé por creer que el hombre hermoso,<br />como el oso, a más pelo a más alcanza.<br />¡Y hoy es cráneo de Yorick mi esperanza!<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />Heme, pues, melancólico y añoso,<br />mirando en el lavabo cada día<br />como mina la edad mi rebeldía.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br />Antonio Azuaga</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:<br />:<br />:</span><br /><span style="color: rgb(255, 102, 0);">El juego seguirá: nunca termina nada: el juego seguirá: dentro de todos los objetos hay una muñeca rusa: incluso de la última muñeca rusa.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(255, 102, 0);">polvo serán, mas polvo enamorado</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(255, 102, 0);">Supose a rose is a rose is a rose is a rose...</span></span>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-15436419013118830612008-03-24T15:54:00.005+01:002008-03-24T16:06:34.314+01:00josé daniel escapa de la nieve<div align="justify"><span style="color:#000099;"><em>Coma</em>, de José Daniel García, ha ganado el Premio Hiperión.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#000099;">Tengo la suerte de conocer el libro desde hace unas semanas, y quiero compartir mi entusiasmo con todos vosotros. </span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#000099;">Mejor que mis palabras puede decirlo una pieza del poemario:</span></div><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="font-size:85%;color:#ff0000;">Como un ángel que escapa de la nieve</span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="color:#ff0000;">despertamos del coma, <em>instante hermoso</em></span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="color:#ff0000;"><em>que hermanas a los vivos con los muertos</em>.</span></span><br /><span style="font-size:85%;color:#ffffff;">:</span><br /><span style="font-size:85%;color:#ff0000;">Los párpados oscuros fragmentaron</span><br /><span style="font-size:85%;color:#ff0000;">el núcleo carcelario de los ojos.</span><br /><span style="font-size:85%;color:#ff0000;">La luz fundió los restos del acero</span><br /><span style="font-size:85%;color:#ff0000;">inoculando vida a las retinas.</span><br /><span style="font-size:85%;color:#ffffff;">:</span><br /><span style="font-size:85%;color:#ff0000;">El blanco de las sábanas, las rosas,</span><br /><span style="font-size:85%;color:#ff0000;">la mano de la madre, los goteros...</span><br /><span style="font-size:85%;color:#ff0000;">Todo era novedad. Todo memoria.</span><br /><span style="font-size:85%;color:#ffffff;">:</span><br /><span style="font-size:85%;color:#ff0000;">Sin embargo, los cuervos regresaron,</span><br /><span style="font-size:85%;color:#ff0000;">percutores de ébano y saliva.</span><br /><span style="font-size:85%;color:#ff0000;">El rumor de crisálida cesó.</span><br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#000099;">En mayo estará en las librerías. No os lo perdáis.</span><br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#000099;">(la cursiva está alquilada de JRJ)</span>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-3981201368069527092008-03-07T17:18:00.002+01:002008-03-07T17:30:26.112+01:00frío como la sangre de los otros<p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;">Estoy solo. Me gusta estar solo. Solo, pero sabiendo que hay otros, que no estoy solo. Que he elegido un encierro pudiendo estar con ellos. Que luego estaré con ellos y reiremos y no habrá cambiado nada. Ellos me conocen. Hay una imagen de mí circulando por cada uno, extraviada entre conexiones de neuronas que traen recuerdos de la infancia o una lista de tareas o el nombre de un disco, cómo se llamaba, sí, ya lo recuerdo.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 255, 255); font-family: georgia; text-align: justify;">:<br /></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;">Igual, dentro de mí circulan todas sus imágenes. Su pelo, sus aficiones, sus sonrisas. Sonrisas sin las que no valdría la pena memorizar el resto. Sonrisas de las que he elegido retirarme. Para estar solo. Para escribir. Para pensar. </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;">Para pensar que tiene que haber otros. Que si no, no podría amarme. Porque solo puedo amarme mediante el amor de los otros. Una flecha no puede clavarse en su punto de origen. No puedo disparar mi amor desde mí hasta mí, y dar en el blanco. </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;">Todo es deseo, porque del deseo venimos. Si lo abolimos, desaparece el sufrimiento. Pero también la vida. Buddha, Schopenhauer, cuántas noches no habréis pasado en vela meditando un cuerpo ajeno. Que no estabais seguros de que existiera. Pero que os provocaba una sonrisa.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;">Solo deseo mediante el deseo de los otros. Lacan lo aclaró: “el deseo comienza en desear el deseo del otro”. Pero su esposa estaba ausente. Había perdido conexión. Porque el deseo no admite tanta teoría. </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;">Ese casi niño que ronda un cuerpo con la secreta esperanza de reproducirlo tan solo quiere reproducirse a sí. La belleza del otro es un pretexto. No quiere convencer a la muchacha, solo quiere convencerse a sí mismo. Para encajar en el aire. Misterioso, intuitivo, como una nota encaja en un concierto. Para morir discreto con la muerte los otros. Porque tiene que haber otros.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;">No tengo ninguna prueba. Pero tiene que haber otros. </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;">Porque si no estoy solo. Pero no en esta habitación. No en esta casa, esta ciudad, este mundo. Estoy solo sin más, porque no hay espacio. Porque nada es posible sino mi soledad.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;">Solo puedo matarme mediante los otros. Rompo en dos el folio que contenía una idea y me siento un poco quebrado. Pisoteo una hormiga y el cosmos pierde un poco. El cosmos que soy yo se debilita.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;">Suprimo el archivo donde había demostrado lo contrario, que los otros no existen, que no existo yo, que solo nos pensamos unos a otros para establecer conexiones en el vacío. Conexiones, claro, vacías.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;">Grabo este archivo que quiere decir que sí, que todo existe. Lo copio y lo pego en la nueva entrada del blog.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">:</span><br /></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(255, 0, 0); font-family: georgia; text-align: justify;">Pulso ENTER.</p>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-63525232454229536122008-01-15T15:49:00.000+01:002008-01-16T23:21:55.215+01:00hibridación de géneros con el pie vendado<p style="MARGIN-BOTTOM: 0cm; PAGE-BREAK-BEFORE: always; COLOR: rgb(51,0,153)" align="justify"><span style="font-family:Garamond,serif;font-size:130%;"><span lang="es-ES"><b>MIENTRAS AGONIZO</b></span></span></p><p lang="es-ES" style="MARGIN-BOTTOM: 0cm; COLOR: rgb(255,255,255)" align="justify"><span style="font-size:130%;">:<br /></span></p><p lang="es-ES" style="MARGIN-BOTTOM: 0cm; COLOR: rgb(51,0,153)" align="justify"><span style="font-family:Garamond,serif;font-size:130%;">Imaginaba lo mismo, siempre imagino lo mismo: yo, <span style="font-family:Garamond,serif;"><span lang="es-ES">mi cama del hospital y gente que desfila, familiares incógnitos, amigos sin teléfono, conocidos, panaderos, transeúntes. Todos dando muestras de cariño, cariño que nace tras mi enfermedad sin reparo, tras la conciencia de mis pocos meses de vida, qué digo meses, horas, semanas, siglos. Oh, mira qué libro, toma faulkner, que te acuerdes de mí cuando lo leas, la tele funciona con monedas, te voy a traer unos calcetines de colores. Me agradaría ver la sonrisa de personas con la que jamás intercambié un saludo, que tan solo me habitué a ver. Por qué le haría un hueco a sus caras descoloridas. Me agradaría verlos en su artificio, excesivo siempre, cordial, más o menos como nos encontramos todos al filo de la muerte.</span></span></span></p><p lang="es-ES" style="MARGIN-BOTTOM: 0cm; COLOR: rgb(255,255,255)" align="justify"><span style="font-size:130%;">:<br /></span></p><p lang="es-ES" style="MARGIN-BOTTOM: 0cm; COLOR: rgb(51,0,153)" align="justify"><span style="font-family:Garamond,serif;font-size:130%;">Me agradaría ver a mis familiares remotos celebrando mi consanguinidad, <span style="font-family:Garamond,serif;"><span lang="es-ES">diciendo qué bien que sea familia nuestra, qué gran hombre va a dejarnos, qué pena tanto amor y no poder nada contra la muerte, no somos nadie, siempre los justos tienen que morirse antes, por qué dios mío. Me agradaría ver a los amigos que dejaron de serlo, en los que fue más fuerte el sofá vacío que nuestro lazo, en los que pesó más la carne irritada que el irritado espíritu; me dirían ¿recuerdas?, el mundo era medio nuestro, ja, que risas, qué tiempos aquellos, qué gracioso el tiempo que tardamos en abandonarnos, que te mejores y que sepas que te llevo en el corazón, o en las costillas, o en los tobillos, pero que te llevo, chaval. Me agradaría aún más la sonrisa de los enemigos, de los que nos odiaron contra todo pronóstico, los que nos profesaron odio a primera vista. Qué bello reunir mi risa de rencor con su risa de espanto, qué bello oír sus palabras, reconozco que al principio no me caíste bien, pero ahora que te vas a morir me empiezas a parecer simpático, soy malo pero no tanto como para agriarte tu final de vida, ja, ja, de todas formas si te incordio ahora no lo vas a recordar.</span></span></span></p><p lang="es-ES" style="MARGIN-BOTTOM: 0cm; COLOR: rgb(255,255,255)" align="justify"><span style="font-size:130%;">:<br /></span></p><p lang="es-ES" style="MARGIN-BOTTOM: 0cm; COLOR: rgb(51,0,153)" align="justify"><span style="font-family:Garamond,serif;font-size:130%;">Y así, se congregarían todos mis conocidos en mi habitación, charlando, conociéndose entre ellos, tomándose los números de teléfono, diciendo que qué cosas tiene la vida, si él no se fuera a morir no nos habríamos conocido, flechazos mientras agonizo, parejas que se forman, oh, te quiero tanto, desde el momento en que te vi, eres la mujer de mi vida, qué habría hecho sin ti, besos, lenguas recorriendo el cuarto, óvulos fecundándose, te querré siempre, estirpes naciendo de una esquina de mi habitación del sanatorio, la dos siete cuatro, acuérdate, también parejas rompiendo, hay que darse cuenta, no tienes corazón, búscate a otra que te soporte.</span></p><p lang="es-ES" style="MARGIN-BOTTOM: 0cm; COLOR: rgb(51,0,153)" align="justify"><span style="COLOR: rgb(255,255,255);font-size:130%;" >:</span><span style="font-size:130%;"><br /></span></p><p lang="es-ES" style="MARGIN-BOTTOM: 0cm; COLOR: rgb(51,0,153)" align="justify"><span style="font-family:Garamond,serif;font-size:130%;">Ciertamente sería hermoso, sería suciamente hermoso degustar las muestras oportunas de cariño de personas hacia las que no siento nada, que me importan tanto como un semáforo averiado o un lunes entre el hielo. Hermoso, desquiciadamente hermoso, lo más hermoso del mundo.</span></p><p lang="es-ES" style="MARGIN-BOTTOM: 0cm; COLOR: rgb(51,0,153)" align="justify"><span style="COLOR: rgb(255,255,255);font-size:130%;" >:</span><span style="font-size:130%;"><br /></span></p><p lang="es-ES" style="MARGIN-BOTTOM: 0cm; COLOR: rgb(51,0,153)" align="justify"><span style="font-family:Garamond,serif;font-size:130%;">Por desgracia, ahora me encuentro en mi cama, tumbado, <span style="font-family:Garamond,serif;"><span lang="es-ES">solo, con una tenue música de fondo que se plantea callar, y gozando de un perfecto y terrible estado de salud.</span></span></span></p><p lang="es-ES" style="MARGIN-BOTTOM: 0cm; COLOR: rgb(51,0,153)" align="justify"><span style="font-family:Batang;font-size:130%;color:#ffffff;">:</span></p><p lang="es-ES" style="MARGIN-BOTTOM: 0cm; COLOR: rgb(51,0,153)" align="justify"><span style="font-family:Batang;font-size:130%;color:#ffffff;">:</span></p><p lang="es-ES" style="MARGIN-BOTTOM: 0cm; COLOR: rgb(51,0,153)" align="justify"><span style="font-family:Batang;font-size:130%;color:#993300;">Cambiando de canal, me pide el amigo Ben Clark que enlace este vídeo en el <span style="color:#993300;">blog, no sé con qué fin oscuro:</span></span></p><p lang="es-ES" style="MARGIN-BOTTOM: 0cm; COLOR: rgb(51,0,153)" align="justify"><span style="font-family:Batang;"><span style="font-size:85%;color:#000000;"></span></span></p><p lang="es-ES" style="MARGIN-BOTTOM: 0cm; COLOR: rgb(51,0,153)" align="justify"><span style="color:#000000;"><a href="http://www.youtube.com/v/hSLahvbwAkU&rel=1">http://www.youtube.com/v/hSLahvbwAkU&rel=1</a></span></p>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-25468906629947873352007-11-16T16:28:00.000+01:002007-11-21T03:29:17.602+01:00investigación: de Antonio Gala como autor intelectual de las hecatombes del 11 de septiembre<div align="justify"><span style="color:#ff6600;">Escribe Gala en sus <strong>Poemas de amour</strong>: <em>Hoy encuentro, temblando ya, vacías, / las torres esas que en avión tiramos / y las cenizas de lo que fumamos / cuando estaban derechas todavía.</em> Al leer estos versos, Eusebio Montilla tuvo una revelación: <strong>ni Nostradamus ni pollas</strong>, el que realmente predijo los acontecimientos acaecidos el 11 de septiembre de 2001 en NY y Washington, si bien retransmitidos por todo el mundo conocido como si de un nuevo primer pie humano en la Luna se tratara, y con los que la Historia Universal se puso de nuevo en marcha después de un periodo de aletargamiento de casi 12 años, comenzado en noviembre de 1989 con <strong>la caída del Muro de Berlín</strong>, fue Antonio Gala, dramaturgo, novelista, poeta, ensayista, <strong>agitador de multitudes</strong>, herramienta del pueblo, sembrador de paz. Y presidente de honor de la Fundación Homónima en la que Jaime Barcenillas escribe <strong>sonetos futuristas</strong> a la par que se siente realizado en su existencia virtual que concluye a la hora que comienza la merienda. Pero, ¿fue sólo intuición o había algo más?</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:<br /></span>Como iba diciendo, y a ver si me aclaro, que no todo va a ser escribir poemas sentenciosos o aforismos líricos, ni sms absurdos que contesten a otros sms absurdos -que también es necesario-, Gala lo sabía todo, todo lo relacionado a los hechos, que por cierto sucedieron 52 días después de que <strong>Arantxa Sánchez Vicario</strong> se separara, tras un año y seis días de matrimonio, porque decidía tomarse “un tiempo sola”. Por lo visto, ahora se especula sobre la posibilidad de que <strong>su efigie figure en las monedas de un euro</strong> o en su defecto en las de 50, 20 ó 10 céntimos, en lugar de la de Juan Carlos I o Miguel de Cervantes, mérito más, mérito menos -por una vez, esto es verdad-. Retomando el hilo, el traductor a la lengua árabe del Premio Planeta <em><strong>El manuscrito carmesí</strong> </em>fue nada menos que Usāma bin Muhammad bin `Awad bin Lādin, Osama Ben Laden, que mantuvo una efusiva correspondencia con el autor, y que convirtió la novela en el best-seller de las tierras morunas, muy por encima de los <em>Versos satánicos</em> y los volúmenes de <strong>Stephen King</strong>, así como en un libro cuasi sagrado a la altura del Corán, sólo que con más mérito ya que don Antonio no espero <strong>la revelación de un arcángel</strong> sino que se puso él solo manos a la obra, armado con pluma, cuaderno, menta-poleo y <strong>secretario</strong> que tradujera su ilegible caligrafía al idioma de todos.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:<br /></span>A día de hoy, así como Ben Laden se encontraba en un búnker y de vez en cuando salía a respirar aire libre y a grabar mensajes acongojantes sobre su propósito de <strong>reconquistar Al-Andalus</strong> con todo el derecho del mundo y de imponer el estudio de la religión islámica en las escuelas públicas españolas, en demérito de la católica de toda la vida, mientras de fondo podía observarse una neutra estepa, tan desalentadora como el paisaje de Arizona en el que se grabó durante una tarde la llegada del Hombre a "la Luna" (claaro, guiño-guiño), don Antonio se halla refugiado en nadiesabedónde, pero habiendo tomado la precaución -algo que no se le había ocurrido al saudí- de fabricarse un clon exacto que, tras un minucioso y arduo aprendizaje, desarrolló todos sus gestos y tics. Así que, desde aquí, con <strong>cariño y humildad</strong>, comenzaremos la búsqueda del original mientras su copia fidedigna se encarga de cuidar sus posesiones alhaurinomadrileñas, y de pasarse por la Fundación para decirme apoyado en el puño de uno de los miles de <strong>bastones</strong> que integran su colección: <em>este verso te ha quedado cojo</em>.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:<br /></span>Una pista:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:<br /></span><strong>B E N </strong>a <strong>L </strong>m <strong>Á</strong> <strong>D E N </strong>a___________b- e- n- l- a- d- e- n</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:<br /></span><strong>A L</strong> h <strong>A</strong> u r í n <strong>E L G</strong> r a n d e_______e- l- g- a- l- a</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:<br /></span>No digo más. Tengan ustedes próspera tarde y felices puentes de la inmaculada constitución -cuando encarte-.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;">documentos falseados por: <strong>Marcelo Puentedura</strong></span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br />distribución, canalización de la energía y corrección de las incoherencias sintácticas: <strong>Jean Moureau</strong></span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6600;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><strong>Juan Gabriel Lama </strong>nos ha escrito un anónimo (¿a mí y a cuántos más?) confesando su no participación en los hechos (<em>soporte de la cámara oculta lo serás tú</em>, me dijo). Rectificamos pues.</span></div>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com89tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-34943579856135606752007-10-09T18:46:00.000+02:002007-11-16T16:07:30.156+01:00diario de un poeta reciéncastrado<div align="justify"><span style="color:#cc9933;">En la eternidad me da tiempo a crear una eternidad y a destruirla, a defender su existencia y a refutarla, a dejar de ser yo y a perder la esperanza de volver a serlo de nuevo.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993399;">Las palabras preceden a los conceptos: no existen el odio ni el rencor, sino palabras que dicen que aquí termina el “odio”, que aquí empieza el “rencor”.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#cc9933;">Discoteca en ciudad estudiantil: un rumor de extranjeras entre el ruido, pieles blancas diluidas en lo oscuro.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993399;">Resucité y antes que nada fui a echarme un sueño. Tenía mucha quimera que imaginar después de tanto tiempo en la muerte sensata.<br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#cc9933;">Cazo un león para enfrentarme a mis enemigos, más fieros que yo.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br />Esposa predecible: forman tu familia lo que está solamente donde está, lo que no es sino lo que es y lo que nada más sucede cuando sucede.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#cc9933;">Los únicos instantes verdaderos son los felices: los demás ya habían sucedido con anterioridad.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993399;">El escritor que es entendido después de muerto, resucita.<br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#cc9933;">Umbral sobre Delibes: “Una intimidad con temperatura de mito”.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span></span></div><div align="justify"><span style="color:#993399;"><span style="color:#993399;">Podemos sobreponernos fácilmente</span> a los tiempos que vivimos: lo sabe la que se maquilla aceleradamente mientras procesan con lentitud </span><span style="color:#993399;">los ordenadores.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#cc9933;">Antes de escribir, no me ofrecen la página blanca, sino en el negrísimo de todos los textos posibles superpuestos.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993399;">El mar en que se ahogan los cartógrafos</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#cc9933;">Me hiciste tu regalo y comencé a darle golpes hasta que al fin fue mío.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993399;">El que ruega que haya contrincantes para demostrar que él es único.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#cc9933;">Este hoy existe desde hace siglos, desde antes que existieran los siglos.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993399;">con la sensación de haber destapado el frasco del placer<br />y sufrir el ruido de la tapadera rodando escaleras abajo</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#cc9933;">Señalo los objetos para no definirlos, los volúmenes que encuentro en mi no saber hablar.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993399;">Un paisaje monótono espía su fealdad por puro aburrimiento</span></div><div align="justify"><span style="color:#993399;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br /></span><span style="color:#cc9933;">Tengo una historia a flor de superficie: cuando huyo de ella va escarbando a mis adentros.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">:</span></div><div align="justify"><span style="color:#993399;">Rocío matinal: sudan los pétalos de imaginar que un día (¡nuevo!) les sobreviene.<br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#cc9933;">Lo que más me conmueve es ver a alguien que nunca se ha emocionado.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br />Me convertí en escéptico al creerme todo lo que decían los escépticos.<br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#cc9933;">(...) si es difícil, angustia; nos aburre si es fácil.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br />Aquel chico era tan culto y hablaba tan rápido que no me daba tiempo a buscar en mi memoria las notas al pie de su conversación.<br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#cc9933;">Chéjov, en “El estudiante”: “Una súbita alegría agitó su alma. Incluso tuvo que detenerse durante un momento para recuperar el aliento. El pasado, pensaba, estaba ligado al presente por una cadena ininterrumpida de acontecimientos que se sucedían. Y tenía la sensación de que acababa de ver los dos extremos de esa cadena: al tocar uno de ellos, había vibrado el otro.”<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br />Para terminar:<br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><strong>anotaciones de un poeta enamorado (de sí mismo, se entiende)<br /></strong><span style="color:#ffffff;">:</span><br />Soy contrario a leer mis poemas en voz alta. Y si lo hago, passo de que enjuicien mi lectura. Nadie mejor que un mal poeta para levantar un poema malo leyéndolo con adición de comas, ya que el poema bueno se sabe poner en pie él solo. Si el poema es bueno, disfrutarán de él los pocos que disfrutan con un buen poema. Si fuera malo, gozarían al escucharme los que normalmente gozan con oírme hablar, tranquilamente y sin afectaciones. No veo por qué tendría que leerlo “bien”, y no comunicarlo con naturalidad, de manera fluida, como conversación. Pero al terminar, nunca falta el declamante que replica: “muy bonitos los poemas, muy malo el recital”. Por eso no soporto los recitales. Y no digamos los de los demás: qué mal leen todos, los jodíos.</span></div>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-69420990783895360252007-09-15T21:13:00.000+02:002007-09-17T00:47:06.740+02:00oda a la miscelánea entonada por otra miscelánea<div align="justify"><span style="color:#330099;"><em>Amar es entregar lo que no se tiene a alguien que no lo quiere </em>(J. Lacan)<br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /></span><span style="color:#ff0000;">Sólo conservaba en mi biblioteca los libros que no podía haber escrito yo. Los otros estaban dentro de mí, en potencia, y no me eran necesarios.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;">Los hechos no suceden, pero nos permiten suceder a nosotros en ellos.<br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /></span><span style="color:#ff0000;">Sólo sé despertar a quien ya estaba despierto.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;"><em>¿Qué sentido tiene hablar para decir exactamente lo que se quería decir? </em>(É. Cioran)<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;"><span style="color:#ff0000;">El durmiente jamás se cansa de posar, pero quien podría dibujarlo se encuentra también durmiendo.</span><br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;">¿Por qué amamos lo que nos desborda? ¿A qué que la imagen de la euforia sea una copa rebosante, cuando lo que hace es desperdiciar un líquido que podríamos bebernos después?<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;"><span style="color:#ff0000;">Nada está unido a nada: alta mentira de las constelaciones.</span><br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;">El niño rodeado de su propia inocencia inventa una malicia, y es doble ingenuidad.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#ff0000;">Lo que sucede ahora ni me roza, y sí lo que ha pasado hace dos siglos.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;">Pienso: tiene que haber <em>otros</em>. Mi doble me contesta: tiene que haber otros <em>otros</em>.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#ff0000;">El hecho más íntimo que puede sucederme es descubrir algo, aunque el descubrimiento, por definición, es algo público, acaba compartiéndose. Luego miro la realidad: está anticuada.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;">Placer intermitente de los cuerpos / y continuo del alma.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#ff0000;">La descomposición, el más metódico de los procesos.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;">Te robo la imperfección que me permite pensarte.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#ff0000;">¿Quién quiere llevar una vida tranquila cuando se dan en el interior de sus células más de mil procesos cada segundo?<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;">Mi infancia existe, pero paso a paso. No puedo convocarla toda de una vez.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#ff0000;">La forma determina la utilidad.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;">Todo es mentira salvo mi capacidad de darme cuenta de esto. Esta frase suena a Descartes, pero también todo él es mentira.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#ff0000;"><em>El ojo es el primero círculo; el horizonte que él forma es el segundo </em>(R. W. Emerson). El tercero es el pezón que procura el prístino alimento. Me sorprende que la rueda no fuera inventada antes, mucho antes. Tal vez todos los hombres la concibieran pero ninguno quiso, o no se atrevió, a llevarla a cabo.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;">Conmoción: escucho a una mujer que habla sola en el autobús. Distingo un sintagma: “un millón de cosas por hacer”.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#ff0000;">Beatriz de Dante, Gala de Dalí, Diane Keaton de Woody Allen: neurosis que nos hace desear que toda la Humanidad ame a nuestra propia amada.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;"><strong>Jaculatorias del poeta joven</strong>: <em>Que veinte años no es nada </em>(C. Gardel) <em>No he visto al amo en diecinueve años / pero todos los días yo me miro a mí mismo / y ya voy sabiendo poco a poco /cómo es el rostro de mi amo. </em>(A. Gamoneda) <em>Voy a llorar de tanta pierna rota / y de tanto cansancio que se advierte en los poetas menores de dieciocho años </em>(B. de Otero) <em>No se puede ser serio con diecisiete años </em>(A. Rimbaud)<br /><span style="color:#ffffff;">:<br /></span></span><span style="color:#ff0000;"><strong>Aprendiz de terrorista</strong>: De pequeño, me entraba ansiedad al pensar que mis dolores sólo me dolían a mí y de que mis enfermedades sólo las sintiera yo, y corría a propagar mi dolor, a contagiarles mis enfermedades a todos.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;">Me eché una siesta al raso, y desperté con un sopor de cielo interrumpido.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#ff0000;"><em>En el milenio todo brilla en la oscuridad / salvo la oscuridad. </em>(P. Handke)<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;">Los horarios de iglesia lo mismo que un colirio que determina un punto para lo inagotable.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#ff0000;">Las salvedades que nos hacen firmes.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;"><em>Un solo día ha sido todo el tiempo </em>(E. Prados): Las pirámides son un rayo de sol petrificado para iluminar este único día perpetuo.<br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /></span><span style="color:#ff0000;"><strong>Era de Acuario</strong>: la goma quemada imita el olor del incienso<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;">Los filántropos que cuelgan la música que adoro en el eMule, comparten conmigo algo que utilizaré estando solo.<br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /></span><span style="color:#ff0000;">Proceso de abstracción: contemplo mi apetito desde la ventana que da a la playa, y noto cómo se introduce la Bañista de Luz en el Mar de las Formas.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;">Todo en la Tierra espera una mano. ¿De qué mano no depende la Tierra? La esposa del general lo masajea durante una decisión.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#ff0000;">La habitación del moribundo en la que cada ruidito es necesariamente una ofensa.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;">Hay que administrar las precisiones: todo no puede ser exacto.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#ff0000;">Tan largo es el presente que recubre todas las pretensiones que un día nos llenaron.</span><br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;">La sangre riega mi mesura para que no derrame más sangre.</span><br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#ff0000;">El e-mail impreso acaba roto.</span><br /><span style="color:#330099;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br />Corto las flores antes de que mueran para que lo hagan en mis manos.</span><br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#ff0000;">Idea mínima y devastadora, como gota que altera la temperatura mental.</span><br /><span style="color:#330099;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br />Digo tu nombre. Tienes nombre de ausente. Digo tu nombre, y es casi una grieta del lenguaje.</span><br /><span style="color:#330099;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br /></span><span style="color:#ff0000;">¿Qué mira el niño gordo?</span><br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;">En tus zonas erógenas estás toda tú, sin estar, y en mis llaves se reflejan todos los objetos de la casa.</span><br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#ff0000;"><em>Por un mundo más poeta </em>(pintada en un contenedor de basuras).<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;"><strong>Tres sintagmas de Proust</strong>: “extraña seriedad de ojos celestes”; “una ternura desesperada”; “la expresión muscular de ciertas locas esperanzas”.</span><br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#ff0000;">El que se queda fuera de la foto está contenido también en ella, porque fabrica su ambiente, su atmósfera, igual que se ve el mar en las fotografías de las playas donde no se ve el mar.</span><br /><span style="color:#330099;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br />El enigma de tu silencio contiene incluso tu hablar enigmático.</span><br /><span style="color:#330099;"><span style="color:#ffffff;">:</span><br /></span><span style="color:#ff0000;">Todo sucede muy poco.</span><br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#330099;">Muero al lamer fluidos supurados por mí.</span></div>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-38447717193851016972007-09-05T16:27:00.000+02:002007-09-05T16:50:24.640+02:00impresiones del verano: miscelánea de misceláneas con oda a la cuñada<div align="justify"><span style="color:#6600cc;">Mi mente es superior a mi materia, porque puedo tener conocimiento mental de mi cuerpo, pero no conocimiento sensible de mi mente. Mi cuñada, desde el pasillo, me sugiere que para conocer mentalmente mi cuerpo primero ha de ser percibido por sí mismo, es decir, por los sentidos, con lo cual mi cuerpo sería anterior a mí (a mis impresiones sobre él). No lo había pensado.<br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#33cc00;">Soy lo que soy en el lenguaje cuando digo: “no soy nada”.</span><br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br />Escribir mal no sólo atenta contra el inconsciente: además es una inconsciencia.<br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#33cc00;">La soledad del arte: te regalo un perfume para olerlo yo.</span><br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br />Todo discurso sobre la autenticidad es impostado.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#6600cc;"><span style="color:#33cc00;">La soberbia del que no tiene nada de lo que enorgullecerse y que le recrimina al que sí lo tiene su pequeño envanecimiento.</span><br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#6600cc;">Toda lectura es errónea.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#6600cc;"><span style="color:#33cc00;">Para hacer algo, incluso para hablar, hay que prescindir de la conciencia de que todo es milagro.</span><br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br />Obligado a creer por la edad que aparento.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#6600cc;"><span style="color:#33cc00;">Cuando, existiendo, siento pereza, pienso en la desgana que me produciría no existir, una apatía en el reverso del tiempo.</span><br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#6600cc;">Al pedirme muestras de mi sabiduría, le dije que no, que yo era un ignorante. Pero tampoco eso supe demostrarlo.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#6600cc;"><span style="color:#33cc00;">Invento el infinito: al leer de nuevo el texto, de nuevo fabrico la idea. Voy a olvidarla y volver a repasarlo.</span><br /><span style="color:#ffffff;">:<br /></span>La hipótesis que hizo bello a quien la pronunció para resultar creíble.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#33cc00;">Todos los equilibrios acabarán luchando entre sí y eliminándose, hasta confluir en el equilibrio último, el Todo (configurado por la Nada).<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#6600cc;">Pedí nacer sabiéndolo todo y olvidarlo poco a poco, y me concedieron aprender un poco de todo en pequeñas dosis y olvidarlo de súbito, un día, sin aviso.</span><br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#33cc00;">Todos gozan: el triste goza con su desánimo.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#6600cc;">Mi cuñada quiere ser una <em>femme fatale</em>, pero mientras lo dice calza unas chanclas, y poco tiempo después la veo comiéndose las uñas. Así, la cosa resulta imposible. Y además, estoy casada, me dice. Claro, si no no sería mi cuñada.</span><br /><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#33cc00;">El otro día vi un programa acerca de los <em>cien españoles más importantes la Historia</em>. Pero eso se merece un post aparte.<br /></span><span style="color:#ffffff;">:</span><br /><span style="color:#6600cc;">Y ahora, ¡el solo de batería! </span><a href="http://www.youtube.com/watch?v=oov5VNJk3c8"><span style="color:#6600cc;">http://www.youtube.com/watch?v=oov5VNJk3c8</span></a></div>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-34083883675818113452007-06-28T14:13:00.000+02:002007-06-28T14:31:28.798+02:00¡Oh innoble servidumbre de amar seres humanos...!<div align="justify"><span style="color:#663366;">Así pues, existe un “amor a uno mismo” y un “odio de uno mismo” que son tan originarios como el “amor a los otros” y un “odio a los otros”. El “egoísmo” no es “amor de sí mismo”. Pues en el “<em>egoísmo</em>” mi propio yo individual no me es dado como objeto del amor, desprendido de todos los vínculos sociales y sólo concebido como portador de todos los tipos de valores superiores, que, por ejemplo, son expresados en el concepto de “bienaventuranza”, sino que siempre me soy dado a mí mismo en la tendencia como “uno entre otros”, que simplemente no “toma en consideración” los valores de los otros. Justamente el egoísmo precisa que <em>veamos a los otros</em> y que veamos también sus valores y sus bienes, y consiste justamente entonces en que “<em>no tomamos consideración</em>” las exigencias de estos valores (que ya es un acto positivo y no algo así como la ausencia del mismo). El “egoísmo” no es un comportamiento “como si uno estuviera solo en el mundo”, al contrario, presupone la existencia del individuo como miembro de la sociedad. Justamente el egoísta está poseído por su “yo social”, ¡el cual le oculta su yo íntimo individual! Y no tiene este yo social como objeto de un acto de amor, sino que está simplemente “poseído” por él, es decir, vive en él. Tampoco está orientado hacia sus valores (justamente los encuentra de modo casual), sino hacia <em>todos</em> los valores, también hacia todos los valores de las cosas y hacia todos los valores de los otros ¡<em>en tanto en cuanto</em> sean <em>suyos</em> o vayan a serlo o puedan serlo, y estén relacionados con <em>él</em>! ¡Todo esto es justamente lo <em>contrario</em> del amor de uno mismo!</span></div><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><div align="right"><span style="color:#663366;">MaX ScHeLeR</span></div><div align="right"><span style="color:#663366;">"Sobre la fenomenología del amor y del odio", en <em>Gramática de los sentimientos</em></span></div><div align="right"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#9999ff;">Hasta ahora se nos ha dicho: «Ama a tu prójimo.» Pues bien, si pongo este precepto en práctica, ¿qué resultará? (…) Pues resultará que dividiré mi capa en dos mitades, daré una mitad a mi prójimo y los dos nos quedaremos medio desnudos ante el frío. Un proverbio ruso dice que el que persigue varias liebres a la vez no caza ninguna. La ciencia me ordena amar a mi propia persona más que a nada en el mundo, ya que aquí abajo todo descansa en el interés personal. Si te amas a ti mismo, harás buenos negocios y conservarás tu capa entera. La economía política añade que cuanto más se elevan las fortunas privadas en una sociedad o, dicho en otros términos, más capas enteras se ven, más sólida es su base y mejor su organización. Por lo tanto, trabajando para mí solo, trabajo, en realidad, para todo el mundo, pues contribuyo a que mi prójimo reciba algo más que la mitad de mi capa, y no por un acto de generosidad individual y privada, sino a consecuencia del progreso general. La idea no puede ser más sencilla.</span></div><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><div align="right"><span style="color:#9999ff;">FIoDoR DoStoYevSkI</span></div><div align="right"><em><span style="color:#9999ff;">Crimen y castigo</span></em></div><div align="right"><em><span style="color:#ffffff;">.</span></em></div><div align="justify"><span style="color:#cc33cc;">(...) Quizá hallemos la pista en uno de los pretendidos ideales postulados por la sociedad civilizada. Es el precepto «Amarás al prójimo como a ti mismo», que goza de universal nombradía y seguramente es más antiguo que el cristianismo, a pesar de que éste lo ostenta como su más encomiable conquista; pero sin duda no es muy antiguo, pues el hombre aún no lo conocía en épocas ya históricas. Adoptemos frente al mismo una actitud ingenua, como si lo oyésemos por vez primera: entonces no podremos contener un sentimiento de asombro y extrañeza. ¿Por qué tendríamos que hacerlo? ¿De qué podría servirnos? Pero, ante todo, ¿cómo llegar a cumplirlo? ¿De qué manera podríamos adoptar semejante actitud? Mi amor es para mí algo muy precioso, que no tengo derecho a derrochar insensatamente. Me impone obligaciones que debo estar dispuesto a cumplir con sacrificios. Si amo a alguien es preciso que éste lo merezca por cualquier título. (Descarto aquí la utilidad que podría reportarme, así como su posible valor como objeto sexual, pues estas dos formas de vinculación nada tienen que ver con el precepto del amor al prójimo.) Merecería mi amor si se me asemejara en aspectos importantes, a punto tal que pudiera amar en él a mí mismo; lo merecería si fuera más perfecto de lo que yo soy, en tal medida que pudiera amar en él al ideal de mi propia persona; debería amarlo si fuera el hijo de mi amigo, pues el dolor de éste, si algún mal le sucediera, también sería mi dolor, yo tendría que compartirlo. En cambio, si me fuera extraño y si no me atrajese ninguno de sus propios valores, ninguna importancia que hubiera adquirido para mi vida afectiva entonces me sería muy difícil amarlo. Hasta sería injusto si lo amara, pues los míos aprecian mi amor como una demostración de preferencia, y les haría injusticia si los equiparase con un extraño. Pero si he de amarlo con ese amor general por todo el Universo, simplemente porque también él es una criatura de este mundo, como el insecto, el gusano y la culebra, entonces me temo que sólo le corresponda una ínfima parte de amor, de ningún modo tanto como la razón me autoriza a guardar para mí mismo. ¿A qué viene entonces tan solemne presentación de un precepto que razonablemente a nadie puede aconsejarse cumplir?</span></div><div align="justify"><em><span style="color:#ffffff;">.</span></em></div><div align="right"><span style="color:#cc33cc;">SiGMuND FrEuD </span></div><div align="right"><em><span style="color:#cc33cc;">El malestar en la cultura</span></em></div><div align="right"> </div><div align="right"> </div><div align="right"><em></em> </div>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-84988633396598933532007-06-19T19:02:00.000+02:002007-06-23T17:34:28.777+02:00breve historia universal<div align="justify"><span style="color:#663333;">No nos andemos con rodeos: los feos han dominado la historia. La de su tiempo y la posterior, para que un allegado dijera: <em>uy, qué feo era</em>, y otro contestara: <em>sí, de acuerdo, pero cambió el mundo</em>, así, a lo <strong>Gandhi</strong> y, a otra escala, a lo <strong>Teresa de Calcuta</strong>. Hasta la misma filosofía, que era una materia apasionante gracias a mozos como <strong>Tales</strong> o <strong>Heráclito</strong>, que vendían sus posesiones para dedicarse a meditar si el mundo sería de agua o, qué duda, de fuego, tuvo que joderla otro señor con los ojos hundidos en sus cuencas llamado <strong>Sócrates</strong> y, más aún, su ahijado <strong>Platón</strong>, que un día que libraba del curro se sacó del sobaco <strong>el Mundo de las Ideas</strong>. <em>Las palabras son calco de una idea</em>; y la palabra idea, ¿a qué remite? En toda su sabiduría no pudo contestarlo.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />De toda esa península desastrosa y onfaloscópica llamada Balcanes, sólo podría salvar a <strong>Alejandro Magno</strong>, que estaba bastante macizorro (porque si un rey macedonio no tiene un cuerpo danone, apaga y vamonós [risas de fondo]) y que le echó huevos al asunto (con 34 años tenía un imperio donde no se ponía el sol, o sólo a ratos) y, ya que sale el tema del sol, salvaría también a un heleno, que para colmo nació en Egipto, llamado <strong>Ptolomeo</strong>, al que se le ocurrió la loable idea de que la Tierra fuese el centro del Universo y los demás cuerpos girasen en torno a ella en orgánica procesión, derramando además una música divina inaudible, lo que no es poco.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Esta imagen, llena de poesía, tuvo que echarla por tierra otro señor, con cara de monja, de nombre <strong>Copérnico</strong>, al que le siguió la corriente el espécimen más parecido al <strong>abuelo de Heidi</strong> que haya pisado el mundo, llamado <strong>Galileo</strong>, que se retractó para que no le ardieran los glúteos en el santo fuego de la razón celeste. Algunos dirán que se vive mejor en la Tierra creyendo que es un planeta más, pero el sistema de Ptolomeo inspiró ese libro tan divertido que es <strong>la <em>Divina Comedia</em></strong> (Cuyo autor tampoco era un bellezón y se pasó la vida flipao por una tipa que había visto dos veces en paseos florentinos), mientras que el de Copérnico apenas ha inspirado algún capítulo de <em><strong>Star Trek</strong></em>.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br /></span>En los siglos posteriores la cosa empeoró: la mitad de las <strong>Matemáticas</strong> se la inventaron entre <strong>Euler</strong> y <strong>Gauss</strong>, y mi pie izquierdo, qué queréis que os diga, me parece más atractivo que los dos juntos. <strong>Newton</strong>, con toda su cara de estreñido, se empezó a marcar leyes y a ponerles, egocéntrico él, su nombre: Primera, Segunda, Tercera Ley de Newton; la Historia posterior fue un no parar: desde la Unidad de Fuerza, un asteroide y un cráter de la luna, hasta los Apple Newton, el test Newton para saber el sexo del bebé y <strong>Olivia Newton-John</strong>, pareja cinematográfica de quien definitivamente demostró que la belleza no estaba reñida con la caspa. Del siglo XX no podíamos esperar menos: <strong>Max Plack</strong> y <strong>Albert Einstein</strong>, que le enmendaron la plana pero bien a Newton, eran más feos el uno que el otro, con la ventaja de que lo sabían, porque lo sabían todo desde niños. Luego ya me pierdo: que si la materia no existe, que si es sólo energía recalentada y pegadita, que si a nivel particular los electrones hacen lo que les sale de los quarks, etc. Y los pontífices de lo que ha sido la<strong> lógica difusa</strong> han venido repitiendo que si la belleza es una magnitud no mensurable, cosa que seguramente dijo por primera vez alguien muy, muy feo. Tranquilos, no voy a hablar de <strong>Stephen Hawking</strong>.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />De los gobernantes no podría esperarse gran cosa. En los Estados Unidos, el único que tenía su polvillo, como lo reconoció Marilyn, era <strong>Kennedy</strong>, y así acabó. En el caso de los dictadores, no se entiende como gente tan fea se mira tanto al espejo. Y en las democracias, la fealdad es algo previsible en algo que tiene como antecedente a <strong>Pericles</strong>, que todo el mundo sabe que cuando la <strong>peste de Atenas</strong> su mujer le animó a que diera una vuelta por la ciudad para aclararse las ideas.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />En cuanto a los escritores, forman el gremio feo por excelencia. Entre <strong>Dostoievski</strong> y <strong>Shakespeare</strong> no sumarían media dentadura, y alguno (<strong>Giacomo Leopardi</strong>, <strong>Nicolai Gogol</strong>, <strong>Lewis Carroll</strong>), ante la desesperación, prefirió morir virgen, habiendo fotografiado, en el caso de este último, mucho niño desnudo, ante la complaciente mano de la Reina Victoria. En España, muchos prefirieron no dar ni la cara, y de los que sí lo hicieron (<strong>Fray Luis</strong>, <strong>Quevedo</strong>, <strong>la Pardo Bazán</strong>, <strong>Valle Inclán</strong>, <strong>Miguel Delibes</strong>, <strong>Lucía Etxebarría</strong>) no podemos hablar en estos momentos por indisposición de vientre.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />En conclusión: las dos alternativas vitales que se nos presentan cuando salimos de la lobotomía infantil son: <strong>a)</strong> ligar viernes y sábados y vísperas de fiestas de guardar, o<strong> b) </strong>cambiar el mundo. Así no se puede. Qué horror de Humanidad, no hay un descanso. No le dejan a uno ni ser guapo.</span></div>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com42tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-1176266537307474222007-06-13T14:16:00.000+02:002007-06-13T14:25:55.996+02:00estadísticas<span style="color:#009900;">1. Uno de cada tres jóvenes españoles es adicto a alguna droga.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#009900;">2. Uno de cada tres comentarios de este blog sale de la boca de Corylo de Ami.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#009900;">Luego:</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#009900;">3. Cerolo da Imy es adicto a alguna droga.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#009900;">Objeciones:</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#009900;">4. Orylio de Acm no es adicto a droga alguna, solo a su blog, cuyo enlace amablemente nos ha facilitado:</span> <a href="http://www.trebago.com/imagenes/revistas/17/matanza01.jpg">http://www.trebago.com/imagenes/revistas/17/matanza01.jpg</a><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#009900;">5. Comyri la Ode no es español. ¿Cómo? [El próximo día explicaré esto con mayor precisión]</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#009900;">6. Locory da Emi no es uno, sino muchos, casi infinitos. [No los cuento por vaguera]</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#009900;">7. Emilyo Dacor no es de cada tres, sino de cada cientos, miles, millones.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#009900;">8. Camilo de Ory no es joven.</span>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com29tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-17235679356544594452007-06-12T17:38:00.000+02:002007-06-23T17:29:10.677+02:00ejercicios de traducción comparada<div align="justify"><span style="color:#ff0000;">Como veo que Fernando Alfaro no da lugar a demasiados comentarios, y antes que su conspicua figura me hunda definitivamente el vlog, he tenido que echar mano de <strong>Chespir</strong>. Vamos a comparar distintas traducciones de su <strong>Soneto 18</strong>:</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ff0000;"><strong>William Shakespeare<br />Sonnet XVIII</strong><br /></span><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ff0000;">Shall I compare thee to a Summer's day?</span><br /><span style="color:#ff0000;">Thou art more lovely and more temperate:</span><br /><span style="color:#ff0000;">Rough winds do shake the darling buds of May,</span><br /><span style="color:#ff0000;">And Summer's lease hath all too short a date:</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ff0000;">Sometime too hot the eye of heaven shines,</span><br /><span style="color:#ff0000;">And oft' is his gold complexion dimm'd;</span><br /><span style="color:#ff0000;">And every fair from fair sometime declines,</span><br /><span style="color:#ff0000;">By chance or nature's changing course untrimm'd:</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ff0000;">But thy eternal Summer shall not fade</span><br /><span style="color:#ff0000;">Nor lose possession of that fair thou owest;</span><br /><span style="color:#ff0000;">Nor shall Death brag thou wanderest in his shade,</span><br /><span style="color:#ff0000;">When in eternal lines to time thou growest:</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ff0000;">So long as men can breathe, or eyes can see,</span><br /><span style="color:#ff0000;">So long lives this, and this gives life to thee.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#000066;"><strong>Mi traducción</strong>, un poco al voleo:<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />¿Te voy a comparar a un día de verano?<br />Más temperado y dulce, mayor es tu atractivo.<br />El viento en mayo bate sus brotes, efusivo;<br />lo que presta el estío lo presta tan en vano.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />A veces luce el ojo de los cielos, cercano,<br />y a veces brillo pierden sus gestos de oro vivo.<br />Cae la gracia en la gracia, un día, por motivo<br />del azar o del viento, más tarde o más temprano.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Pero el verano eterno que cumples nunca hiberna,<br />su inaugural belleza que siempre será tuya.<br />Ni arrastrarte a su sombra podrá la muerte erguida<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />si creces sobre el tiempo junto a una línea eterna.<br />Mientras alguien te aspire o una vista te incluya<br />vivirá lo que escribo y te dará la vida.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />(<strong>D. L. G., 2007</strong>)<br /></span><span style="color:#ffffff;">.<br />.</span><br /><span style="color:#330099;">Algunas que he encontrado por ahí, unas más afortunadas que otras. A todas ellas les debe algo la anterior:<br /><span style="color:#ffffff;">.<br /></span><strong>Agustín García Calvo</strong> (Anagrama, 1972)<br /><span style="color:#ffffff;">.<br /></span>¿A un día de verano habré de compararte?<br />Tú eres más dulce y temperado: un ramalazo<br />de viento los capullos de Mayo desparte,<br />y el préstamo de estío vence a corto plazo;<br /><span style="color:#ffffff;">.<br /></span>tal vez de sobra el ojo de los cielos arde,<br />tal vez su tez de oro borrones empañan,<br />y toda gracia gracia pierde pronto o tarde,<br />que ya accidente o cambio natural la dañan.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Mas tu verano eterno ni jamás se agosta<br />o pierde prenda de esa gracia en que floreces,<br />ni Muerte ha de ufanarse que a su negra costa<br />vagues, de cara al tiempo en línea eterna creces.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br /></span>En tanto aliente un hombre o ver el ojo pida,<br />vivo estará este verso, y te dará la vida.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.</span><br /><span style="color:#ff6600;"><strong>Manuel Mújica Laínez</strong> (Ed. Visor, 1983)<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />¿A un día de verano compararte?<br />Más hermosura y suavidad posees.<br />Tiembla el brote de mayo bajo el viento<br />y el estío no dura casi nada.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />A veces brilla demasiado el ojo<br />solar, y otras su tez de oro se apaga;<br />toda belleza alguna vez declina,<br />ajada por la suerte o por el tiempo.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Pero eterno será el verano tuyo.<br />No perderás la gracia, ni la muerte<br />se jactará de ensombrecer los pasos<br />cuando crezcas en versos inmortales.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Vivirás mientras alguien vea y sienta<br />y esto pueda vivir y te dé vida.<br /></span><span style="color:#ffffff;">.<br />.</span><br /><strong>Pablo Mañé</strong> (Ed. 21, libros Río Nuevo, 1992)<br /><span style="color:#ffffff;">.<br /></span>¿Debo compararte a un día de verano?<br />Tú eres más adorable y mejor templado:<br />rudos vientos baten los suaves capullos de mayo<br />y el arriendo del verano vence en fecha demasiado corta:<br />demasiado ardiente brilla a veces el ojo del cielo<br />y a menudo está velado su dorado semblante;<br />y toda belleza alguna vez decae de su estado,<br />despojada por el caso, o por el mudable curso de la naturaleza;<br />pero tu eterno verano no se desvanecerá<br />ni perderá la posesión de tu belleza,<br />ni la Muerte podrá envanecerse de tenerte en su sombra,<br />cuando tú crezcas en el tiempo en versos eternos:<br />mientras respiren hombres y ojos vean<br />así vivirán estos y te darán vida.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.</span><br /><span style="color:#ff6600;"><strong>Gustavo Falaquera</strong> (Ed. Hiperión, 1993)<br /><span style="color:#ffffff;">.<br /></span>¿Deberé compararte a un día de verano?<br />Eres más deleitable, más templado también;<br />fuertes vientos sacuden en mayo los capullos<br />y el plazo del verano vence en tiempo muy breve.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br /></span>A ratos con exceso brilla el ojo del cielo<br />y otras veces su aspecto dorado se envejece;<br />y alguna vez decae cuanto es viejo, marchito<br />por azar o por cambios de la Naturaleza;<br /><span style="color:#ffffff;">.<br /></span>mas nada agostará tu perpetuo verano,<br />ni vas a perder nunca la belleza que adeudas,<br />ni de darte su sombra se jactará la muerte<br />cuando en eternos versos perdures en el tiempo;<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />mientras aliente el hombre, y puedan ver sus ojos<br />seguirán ellos vivos, y a ti te darán vida.<br /></span><span style="color:#ffffff;">.<br />.</span><br /><strong>José María Álvarez</strong> (Ed. Pre-textos, 1999)<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />¿Deberé compararte a uno de esos días cuando ya muere la Primavera?<br />Tú eres más apacible y deleitoso.<br />El fiero viento arrastra de mayo los capullos<br />y pronto se desvanece la promesa de la estación vehemente.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />A veces, cuando más brilla el ojo de los cielos<br />sus dorados reflejos por un instante eclipsa;<br />toda belleza alguna vez es humillada<br />por la suerte o los cambios de la naturaleza.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Pero nada afrontará tu eterna primavera,<br />ni esas gracias que te distinguen hoy.<br />No enterrará la muerte tu sendero<br />si versos inmortales acrecientan tu nombre.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br /></span>Mientras aliente alguien y sus ojos leer puedan<br />vivirán estos versos y te darán la vida.<br /><span style="color:#ffffff;">.<br />.</span><br /></span><span style="color:#ff6600;"><strong>Antonio Rivero Taravillo</strong> (Renacimiento, 2004)<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />¿He de compararte a un día de estío?<br />Más hermoso eres tú, muy más templado:<br />flores sacude en mayo el viento frío<br />y el plazo del verano está contado.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />El ojo de los cielos se ilumina<br />luego su áureo rostro se oscurece,<br />y todo lo que es bello al fin declina,<br />por tiempo o por azar su luz decrece.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Mas no ha de ajarse nunca tu verano<br />ni nada de tu gracia habrán perdido,<br />no ha de tener la muerte orgullo ufano:<br />si habitas en los versos no habrá olvido.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />En tanto la mirada en él anida,<br />así tu verso vive y te da vida.<br /></span><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#330099;">That's all, folks! El próximo día, menos.</span></div>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-88747288424503752412007-06-06T23:06:00.000+02:002007-06-07T03:51:11.550+02:00todos los ojos / apretando esponjas de dolor<div align="justify"><span style="color:#000066;">Lo normal que un artista se quiera mostrar como superhombre, dando a conocer sólo lo que lo deja en mejor lugar. Lo que no es normal es que un compositor de canciones enseñe incluso las canciones malas, sabiendo que ellas también son parte de su cuerpo, así, sin complejos, unamunianamente.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Fernando Alfaro, Chucho, ha publicado también sus canciones malas (en Koniec nos encontramos “No me importa” y la “Mente del monstruo”, incomprensible single), pero también nos ha regalado discos soberbios, reveladores. Inagotables. Los mejores de su tiempo. <em>Los diarios de petróleo</em> daba la mayor noticia sobre su autor, pero el disco terminaba y acabábamos sin conocer dato alguno sobre él, sólo que había parido un álbum insuperable. <em>Tejido de felicidad</em> nos da noticias sobre el exterior y luego salíamos a nuestra calle y la reconocíamos como ajena. Por no hablar de los discos del tiempo de los Surfin Bichos. Por no hablar del último disco, firmado por F. A. y los alienistas.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />F. A. tiene las cualidades de los otros grandes de nuestra época: la fluidez verbal de Josele Santiago, la profundidad existencial de Nacho Vegas, las insólitas conexiones de Sr. Chinarro, la cercanía, la sencillez, el no pasa nada de Nosoträsh. Todo el que se atreva a sacar un disco a la luz en nuestro país tendrá que declarar su deuda con él, o callarse.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Las obviedades en él no lo son: dice “acariciarte con los dedos” y se te figura que nunca has tocado a nadie, que mil pieles esperan tu tacto. En él, como dije hace tiempo sobre mi concepto de la poesía, “escriben a dos manos la debilidad del hombre y la fuerza del poeta”. Sabe decir: “Yo ya lleno estadios con mi voz”; “ya sabes que siempre se me pone dura el alma”; “y el tiempo así destila un néctar que nos activa, que nos conecta a la realidad”; “mira qué color más raro, no quería hacerte daño”; “sé que seré tu aliento de hielo un día de invierno”; “no pretendía hacerte daño a ti, si te lo hice fue porque quería hacérmelo a mí”. Puaf. Yo qué sé. Dicho así no valen ni la cuarta parte. Dejémosle a él la tarea de resolverse.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Conocí a Chucho a principios de 2005. Yo estaba especialmente encendido porque acababa de publicar mi primer poema, y mi encuentro con él fue comparable al de cien escritores unidos. Me sorprendió su enfermiza timidez, su invisibilidad, sus ganas reprimidas de estar en otra parte. Mientras, todos disfrutábamos. Él hablaba de sus discos favoritos: “Insisto en el concepto de álbum”, decía. Supe de la importancia de que el disco fuera un todo, redondo con tan solo un agujero, para que al girar no diese vueltas el sinsentido. Mi hermano le regaló enmarcada una caricatura que acababa de publicar en un periódico local. La recibió con entusiasmo de niño que acaba de recibir su reflejo principiante, incluso un reflejo convexo como el que Jose traía en las manos. Su estar sin saber bien estar, de gasolinero infinito, su ducharse un poco de su condición de artista para contestar, me recordaron un poco a otro de mis maestros, Pablo Alonso Herraiz, al que dedicaré otro día. Sobre Fernando dejo de hablar con palabras perecederas, y se las cedo a él, con vocación de altura, altura no buscada pero eterna.<br /></span><span style="color:#ffffff;">.<br />.</span><br /><span style="color:#663366;">[Un desconocido estimulante que habla sobre él:<br />http://juanmasantiagoblog.blogspot.com/2006/05/otras-tres-canciones-para-el-nuevo.html]</span></div>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-68462794104953726212007-06-05T00:04:00.001+02:002007-06-05T15:16:42.780+02:00los rótulos te incitan a que tosas<div align="justify"><span style="color:#6600cc;">Dijo Mark Twain sobre Jane Austen: <em>Cada vez que leo “Orgullo y prejuicio” me entran ganas de desenterrarla y golpearle el cráneo con su propia tibia.</em> Lejos de arrepentirse, añadió: <em>Es una lástima que la dejaran morir de muerte natural</em>.</span></div><div align="justify"><span style="color:#6600cc;"><span style="color:#ffffff;">.</span><br />A Flaubert le cayó la somanta por parte de Borges: <em>A pesar de lo mucho que se esforzaba por escribir, las frases no le salían bien. Cae, como Lugones, en un estilo burocrático que apaga el interés del lector. No trata de ser interesante; la impresión que da no es de impulso, sino de insistencia en una materia ingrata</em>. Hay que tener en cuenta que Borges tenía a Lugones como un maestro. Agradecido, él.</span></div><div align="justify"><span style="color:#6600cc;"><span style="color:#ffffff;">.</span><br />A Henry James, por varias partes: <em>La viejecita más encantadora que he conocido nunca</em> (Faulkner); <em>el señor Henry James escribe narrativa como si fuese una obligación desagradable</em> (Oscar Wilde); <em>tenía una mente tan perfecta que ninguna idea podía profanarla </em>(T. S. Eliot)</span></div><div align="justify"><span style="color:#6600cc;"><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Incluso al inmaculadísimo Shakespeare: <em>Está absurdamente situado demasiado alto y acabará cayendo. No tenía la menor inventiva en cuanto a las historias, ni la más mínima</em> (Lord Byron); <em>la fama indiscutida de la que goza Shakespeare como escritor es, como todas las mentiras, una gran maldad</em> (Tolstoi);<em> en algunas ocasiones, era un escritor condenadamente malo</em> (Graham Greene)</span></div><div align="justify"><span style="color:#6600cc;"><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Estos comentarios sí que no los perdono. Sobre Vallejo dijo Clemente Palma: <em>¿Usted cree señor Vallejo que colocar una imbecilidad encima de otra es hacer poesía?</em> Sobre Beckett: <em>Ese Beckett… Una miserable mediocridad</em>, firmado por Nabokov, el mismo que arremete contra Cervantes (se congratulaba de haber quemado ejemplares del Quijote, <em>novela insoportable</em>, en público) y Freud (A<em> Freud lo aprecio mucho como autor cómico</em>). En fin, un gran escritor, pero no tanto como aquellos a los que desprestigia. </span></div><div align="justify"><span style="color:#6600cc;"><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Faulkner sobre Hemingway: Jamás <em>ha utilizado una sola palabra que pudiese mandar al lector en busca de un diccionario</em>. Hemingway sobre Faulkner: <em>Pobre Faulkner. ¿De veras cree que las grandes emociones surgen de las grandes palabras? ¿Cree que no conozco las palabras altisonantes? Las conozco de sobra. Pero hay palabras más viejas y más simples, y esas son las que uso.</em> Carson McCullers sobre ambos: <em>mucho más que decir que Hemingway, y Dios sabe que lo digo mejor que Faulkner.</em> De ella dijo Gore Vidal: <em>un minuto con Carson McCullers era como una hora sin anestesia en el dentista</em>.</span></div><div align="justify"><span style="color:#6600cc;"><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Vicente Huidobro derrochaba opiniones: <em>Escribe una poesía fácil, bobalicona, al alcance de cualquier plumífero. Es la poesía especial para todas las tontas de América</em> (sobre Neruda); <em>es un poeta muy mediocre. Para mí no tiene ningún interés. En general, los poetas españoles carecen de imaginación y de inteligencia poética</em> (sobre Lorca); <em>Italia no tiene escritores sino escribanos, como el imbécil del tal Petigrelli, el tonto furibundo de Marinetti y el tonto estético de D’Annunzio, con su cortejo de frases con miriñaques y crinolinas</em> (sobre los escritores italianos, así, en general)</span></div><div align="justify"><span style="color:#6600cc;"><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Truman Capote sobre los de la Beat Generation: <em>Lo que hacen no es escribir. Es mecanografiar.</em></span><br /><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#00cccc;">Algunos son verdaderamente agudos: <em>[Georges Orwell] no podía sonarse la nariz sin tener que moralizar sobre el estado de la industria del pañuelo</em>. (Cyril Connolly)<br /></span><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#330099;">Y en España no nos quedamos cortos.<br /></span><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#330099;">Baroja dijo: (sobre Unamuno) <em>ese señor es incapaz de escuchar a nadie </em>y, en su lecho de muerte, cuando vio a Hemingway: <em>¿Qué coño hace aquí este tío?</em> De él, de Baroja, dijo Josep Pla que <em>escribía adjetivos como suelta un burro sus pedos</em>, y Ortega que, en sus obras, <em>leemos página tras página y vamos adquiriendo la conciencia de que no interesan al autor los personajes, ni lo que hacen, ni el aire que entre ellos se desliza, ni el arte de la novela, ni el arte en general</em>.</span></div><div align="justify"><span style="color:#330099;"><span style="color:#ffffff;">.</span><br />JRJ no era parco en insultos (Lorca era <em>excesivo</em> y escribía <em>versos de hojalata</em>, Salinas debería haber titulado <em>La voz a ti debida</em> como <em>La voz ¡a mí! [a él] debida</em>, aunque también le caían por parte de los “discípulos”. Guillén, refiriéndose a <em>Espacio</em>, uno de los mayores poemas escritos en castellano, dijo: <em>Otro Juan Ramón Jiménez. Más de 400 versos seguidos, pequeño fragmento de ese largo poema escrito en La Florida. Es decir, ni asunto ni composición, según el propio Juan Ramón; todo seguido. Un fárrago fofo reblandecido por esa nota mema que tiene siempre el pensamiento del tal nenúfar.</em></span></div><div align="justify"><span style="color:#330099;"><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Sobre Cela y Umbral: <em>Hay que leer a Rulfo, a Monterroso, a García Márquez. Un cuentista que tenga un poco de aprecio por su obra no leerá jamás a Cela ni a Umbral. Sí que leerá a Cortázar y a Bioy Casares, pero en modo alguno a Cela y a Umbral. Lo Repito una vez más por si no ha quedado claro: a Cela y a Umbral, ni en pintura.</em> (Roberto Bolaño) [<em>A Cela] hace treinta años que no lo leo. Es un pelmazo. Y me tiene sin cuidado que le hayan dado el Nobel o no</em> (Sánchez Ferlosio). Umbral sobre Max Aub: <em>Max aub era un señoruco que ni siquiera era español, un viajante de comercio suizo que llegó a España y se quedó. Su prosa es la que puede esperarsede un viajante de comercio suizo.</em></span></div><div align="justify"><span style="color:#330099;"><span style="color:#ffffff;">.<br /></span>Sobre los partidarios de la “poesía de la experiencia” (que todavía no sé lo que es), dice Jorge Riechmann: <em>su poética consiste en “anoche salí, vi a muchas tías buenas y me lamenté de la juventud perdida”</em>. Mientras que el aclamadete Gamoneda: <em>Esos muchachos… Me dan lástima. Se creen que continúan una tradición repitiendo los aciertos de otros, cuando de lo que se trata es de hacerla avanzar…</em></span></div><div align="justify"><span style="color:#330099;"><span style="color:#ffffff;">.</span><br />En fin, que nadie está contento contigo y, dentro de tu mismo gremio, menos. Ya seas Shakespeare, Beckett, Flaubert, Freud o Umbral.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.</span><br /><span style="color:#9999ff;">Hala.</span></div><div align="justify"><span style="color:#9999ff;"><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Me voy a escribir. Chao.</span></div>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-7638384115866650042007-06-03T20:06:00.001+02:002010-08-23T03:50:57.417+02:00<div align="justify"><span style="color: rgb(255, 0, 0);">Uno, los días que no sabe qué escribir, se dedica a guglear a ratos cortos y poco nocivos. Y hoy, que estoy extremista, he tecleado el sintagma “el mejor de la historia”.<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Tras quitar mucha hojarasca de deportes como el fútbol y espectáculos para viejas como la fórmula uno, de los que no entiendo y, por lo tanto, me expongo a que me la metan doblá, leo perlas sobre cine, música y literatura como éstas:</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><span style="color: rgb(153, 51, 153);"><br />Beso gay es elegido como el mejor de la historia del cine.- El beso gay que se dieron los cowboys de la película <em>Brokeback Mountain</em>, interpretados por Heath Ledger y Jake Gyllenhaal, fue elegido por los internautas como el mejor de todos los tiempos en el cine. [Ya sabemos que los ancianos y los gays suelen votar en masa]<br /></span><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(153, 51, 153);">Yo quiero que vuelva Mecano. Es el mejor grupo de la Historia.<br /></span><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(153, 51, 153);">La verdad es que <em>Cinema paradiso</em> es una película hermosa no se si sea la mejor de la historia pero sin duda si una de las mejores [¿Esa cursilada sin precedentes…?]<br /></span><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(153, 51, 153);">Británicos eligen <em>Imagine</em> la mejor canción de la Historia. [¿Pero su autor no escribió <em>Strawberry fields forever</em>, <em>A day in the life</em>, <em>Lucy in the sky with diamonds</em>, <em>Across the universe</em><em></em><span style="font-style: italic;">...</span>?]</span><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(51, 204, 0);"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(102, 102, 0);">Y, tirando para la casa de la poesía, a ver a quien el “<strong>mejor poeta de la Historia</strong>” [¿Virgilio, Dante, Shakespeare, Leopardi, Rilke, Pessoa?]. Mmmm me parece que no…:<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Sobre la cama, alrededor de mi cuerpo, había folios arrugados y otros llenos de tachones y un par de libros de cuentos de Bukowski, <strong>el mejor escritor del mundo</strong><br /></span><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(102, 102, 0);">Me encanta la poesía clásica, y dentro de ella tengo dos debilidades, Garcilaso y Bécquer. Si bien considero al segundo <strong>el mejor poeta de la historia</strong>, Garcilaso es uno de los grandes por excelencia. [emoticón de vomitaúra]</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(102, 102, 0);"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />Ahí va, sin duda alguna, uno de los mejores poemas de Mario Benedetti, quien, personalmente, considero <strong>el mejor poeta de la historia</strong>. [Firmado por: elrojodevictor]<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><strong>Titulo: EL MEJOR POETA DE LA HISTORIA</strong>.- Bueno, que vamos a decir los fans de Joaquín Sabina. Es un gran poeta como la copa de un pino.<br /></span><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(102, 0, 0);">Otro día iremos con los peores (que más o menos serán los mismos)<br /></span><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(102, 0, 0);">Para terminar, os remito al único que se ha enterado de algo sobre la literatura española (salva a cinco autores –a mí se me ha descubierto un mundo-):</span></div><div align="justify"><span style="color: rgb(102, 0, 0);"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />http://vicisitudysordidez.blogspot.com/2006/06/literatura-espaola-de-vanguardia-i.html</span></div>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-6139187280885397372.post-4470259955673401022007-05-31T22:36:00.000+02:002007-05-31T22:49:21.579+02:00me quieres abarcar y yo me caigo (cuando me caigo sueno a carnaval)<div align="justify"><span style="color:#993399;">Varias cosas:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff9900;">Heidegger traducido por el Google (le tenía yo ganas, oh)</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff9900;">Movimientos de cultura. De la otra partida la existencia primitiva tiene también sus posibilidades de Pechos no cotidianos, esto tiene su frecuencia específica. La orientación del análisis de existencia en una "Vida Volker primitiva" puede tener la importancia positiva metódica (el significado), con tal que "fenómenos primitivos" a menudo cubra menos y es complicado según una autoclarificación ya extendida por a propósito de la existencia. La existencia primitiva habla a menudo más directamente (directamente) del original que se eleva en los "fenómenos" en el sentido de prefenomenología tomado). De nosotros visto, Begrifflichkeit posiblemente torpe y grueso favorablemente puede positivamente su sonido para Heraushebung auténtico de las estructuras ontólogicas de los fenómenos.<br /></span><span style="color:#ffffff;">. </span><br /><span style="color:#ff9900;">Pero hasta ahora el conocimiento de ellos primitivos nos es surtido por la etnología. Y esto ya se mueve con la primera "aceptación" del material, su selección e inculpando en algunos prenociones y clarificaciones de la existencia él humaniza en realidad. No es tirado si la psicología diaria o hasta la psicología científica y la sociología que el etnólogo aporta la garantía científica a la oferta de una posibilidad apropiada de acceso, la clarificación y Übermittelung de los fenómenos para ser explorado.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#666600;">Otra, por Ana Gorría, que me sacó la taracea</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#666600;">(o sea, la composición de un poema con versos de otros, en este caso de poetas malagueños).</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#666600;">Dice así:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#666600;">(poeta residente en málaga desiste ante la idea de seducir a las asistentes a un acto de la diputación provincial, en el que además se encuentran sentados, por este orden, curro fortuny, josé antonio padilla, josé antonio mesa toré, álvaro garcía, justo navarro, josé infante, jesús aguado, juan manuel villalba, isabel pérez montalbán, camilo de ory, juvenal soto, rafael inglada, maría victoria atencia y, presidiendo el acto, francisco ruiz noguera)<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Si no fuera un mediano, si no fuera<br />la periferia de la lencería<br />bajo el peso doliente de la vida<br />en pistas sin avión, en escaleras…<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Que una droga me acune en aguas quietas;<br />más valdría entregarse a consumir golosinas.<br />(Quien fragmenta asesina<br />como olas de un océano de piedra.)<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Pero con una sola muerte<br />lo lógico sería sentir miedo,<br />aún no acostumbrado a sostenerme.<br /><span style="color:#ffffff;">.</span><br />Para qué echar la carta si está trucado el juego.<br />Aquí empieza tu siembra y acaba juntamente.<br />(Que cada lector ponga su nombre en este verso.)</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#6666cc;">Y lo tercero... mmm... dejadme que piense...</span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div>DLGhttp://www.blogger.com/profile/16128907688460982527noreply@blogger.com14