Mi mente es superior a mi materia, porque puedo tener conocimiento mental de mi cuerpo, pero no conocimiento sensible de mi mente. Mi cuñada, desde el pasillo, me sugiere que para conocer mentalmente mi cuerpo primero ha de ser percibido por sí mismo, es decir, por los sentidos, con lo cual mi cuerpo sería anterior a mí (a mis impresiones sobre él). No lo había pensado.
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Soy lo que soy en el lenguaje cuando digo: “no soy nada”.
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Escribir mal no sólo atenta contra el inconsciente: además es una inconsciencia.
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La soledad del arte: te regalo un perfume para olerlo yo.
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Todo discurso sobre la autenticidad es impostado.
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La soberbia del que no tiene nada de lo que enorgullecerse y que le recrimina al que sí lo tiene su pequeño envanecimiento.
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Toda lectura es errónea.
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Para hacer algo, incluso para hablar, hay que prescindir de la conciencia de que todo es milagro.
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Obligado a creer por la edad que aparento.
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Cuando, existiendo, siento pereza, pienso en la desgana que me produciría no existir, una apatía en el reverso del tiempo.
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Al pedirme muestras de mi sabiduría, le dije que no, que yo era un ignorante. Pero tampoco eso supe demostrarlo.
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Invento el infinito: al leer de nuevo el texto, de nuevo fabrico la idea. Voy a olvidarla y volver a repasarlo.
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La hipótesis que hizo bello a quien la pronunció para resultar creíble.
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Todos los equilibrios acabarán luchando entre sí y eliminándose, hasta confluir en el equilibrio último, el Todo (configurado por la Nada).
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Pedí nacer sabiéndolo todo y olvidarlo poco a poco, y me concedieron aprender un poco de todo en pequeñas dosis y olvidarlo de súbito, un día, sin aviso.
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Todos gozan: el triste goza con su desánimo.
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Mi cuñada quiere ser una femme fatale, pero mientras lo dice calza unas chanclas, y poco tiempo después la veo comiéndose las uñas. Así, la cosa resulta imposible. Y además, estoy casada, me dice. Claro, si no no sería mi cuñada.
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El otro día vi un programa acerca de los cien españoles más importantes la Historia. Pero eso se merece un post aparte.
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Y ahora, ¡el solo de batería! http://www.youtube.com/watch?v=oov5VNJk3c8
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Soy lo que soy en el lenguaje cuando digo: “no soy nada”.
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Escribir mal no sólo atenta contra el inconsciente: además es una inconsciencia.
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La soledad del arte: te regalo un perfume para olerlo yo.
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Todo discurso sobre la autenticidad es impostado.
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La soberbia del que no tiene nada de lo que enorgullecerse y que le recrimina al que sí lo tiene su pequeño envanecimiento.
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Toda lectura es errónea.
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Para hacer algo, incluso para hablar, hay que prescindir de la conciencia de que todo es milagro.
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Obligado a creer por la edad que aparento.
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Cuando, existiendo, siento pereza, pienso en la desgana que me produciría no existir, una apatía en el reverso del tiempo.
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Al pedirme muestras de mi sabiduría, le dije que no, que yo era un ignorante. Pero tampoco eso supe demostrarlo.
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Invento el infinito: al leer de nuevo el texto, de nuevo fabrico la idea. Voy a olvidarla y volver a repasarlo.
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La hipótesis que hizo bello a quien la pronunció para resultar creíble.
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Todos los equilibrios acabarán luchando entre sí y eliminándose, hasta confluir en el equilibrio último, el Todo (configurado por la Nada).
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Pedí nacer sabiéndolo todo y olvidarlo poco a poco, y me concedieron aprender un poco de todo en pequeñas dosis y olvidarlo de súbito, un día, sin aviso.
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Todos gozan: el triste goza con su desánimo.
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Mi cuñada quiere ser una femme fatale, pero mientras lo dice calza unas chanclas, y poco tiempo después la veo comiéndose las uñas. Así, la cosa resulta imposible. Y además, estoy casada, me dice. Claro, si no no sería mi cuñada.
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El otro día vi un programa acerca de los cien españoles más importantes la Historia. Pero eso se merece un post aparte.
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Y ahora, ¡el solo de batería! http://www.youtube.com/watch?v=oov5VNJk3c8
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