Afeitarse un huevo en el aire (II)

Un heterónimo loco acaba de escribir un haiku que no se lo salta Carlos Bousoño.
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Le insté a crear un haiku amoroso solo con la "i" y me ha salido con esto:
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PILI GIL

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Vi mi pipí.
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Sin fin, sin ti, sin bilis.
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Difícil sífilis.
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¿Hace falta que diga que está inscrito en el Registro de Propiedad Intelectualls?

el arte es inagotable; los artistas, agotadores

Hoy cumplo veinte años en el mundo. Y sé que no es gran cosa, pero trae consigo un par de canciones, Volver ("Que veinte años no es nada / y es febril la mirada" y no sé qué de las sombras errantes) y Ara que tinc vint anys, de Serrat, y las dos están bastante bien ("Ara que em sento capaç / de cantar si un altre canta. / Avui que encara tinc veu / i encara puc creure en déus..."). Mejor que Quince años tiene mi amor, sufrida por todo hijo de vecino... A lo que iba, que ya va siendo hora de definirse un poco. Y con cosas que realmente digan algo de esta personita, no en plan varón-mayordeedad-español-soltero-heterosexualquesesepa-etc. Ahora mismo, ya que me he levantado guerrero, me voy a definir mediante mis fobias, que son los que más dicen de uno.

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La entrada está inspirada levemente (reconócelo, gravemente) en la sección "Cosas odiosas" del blog de Guillermo López Gallego (suscribo muchos de esos odios, pero llamo especialmente la atención sobre “Los entrecomillados que se hacen con los dedos en el aire“, que llevo odiando desde niño), cuya lectura recomiendo para todos los que, como yo, amen mucho vivir y todo eso pero a los que la vida, talqueasí, no les guste un pelo. Pues eso, aquí va mi lista abierta de cosas odiosas:

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Los pintores callejeros (los músicos no, son adorables): los de paisajes y, sobre todo, los de caricaturas.

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Los nombres extranjeros castellanizados (por ejemplo, en los lomos de ediciones carcas). Ej.: “Federico” Nietzsche, “Fedro” Dostoievski, “Carlos” Dickens, incluso “Pedro” Gimferrer.

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Las frases del tipo “No pises la hierba, fúmatela” o “Quiero un pisito como el del principito” (a colación de la casa comprada por los príncipes de asturias) o “¿Te imaginas que hay una guerra y no va nadie?”. Solo sirven para escribirlos a las tantas en las paredes de los bares y dejar que sean lentamente erosionadas por el humo de los porros.

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Los cubos de rubik. Los llaveros con un cubo de rubik. Los cubos de rubik con un piolín o similiar. Los campeones en resolver cubos de rubik.

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Los profesores de, pongamos, Historia de 4º de secundaria que, ante tu poca receptividad de su asignatura, te sueltan: “A mí me da igual. Yo la Historia de 4º la aprobé hace mucho.”

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Los países pequeños. Ej.: Litchtenstein.

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Los ajedreces cuyas piezas no tienen la forma estandar de las piezas de ajedrez. Ej.: Reyes-Luke Skywalker; peones-hobbits.

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Los reclamos publicitarios de las películas como: “Del director de...”; “de los productores...”. Las críticas de películas tipo: “Lo peor: todo. Lo mejor: el final. Es decir, saber que ya se ha acabado.”

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La mostaza.

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Las atribuciones de frases a fraseadores estándar: "Como decía Oscar Wilde...", o "Como decía Groucho Marx..." (como si estuvieran todo el día soltando la misma frasecita). Puntúa doble si es "Como decía Mark Twain..." y triple si “Como decía aquel...” Más odiosos son los que se autoendosan refranes o dichos populares. Ej.: “Como yo siempre digo: Más vale prevenir que curar.”

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Los que defienden exacerbadamente la eutanasia y cosas por el estilo en los debates de la tele. Los que la atacan. El apego por la vida de algunos insectos, que siguen moviendo una patita tras haberlos machacado hasta con el mando del vídeo.

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Penélope Cruz y sus misticismo de entrevista y su inestabilidad religiosa, fruto de sus distintas relaciones: Nacho Cano-budismo; Tom Cruise-cienciología; Javier Bardem-¿?

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Cuando un artista de obra reconocida confiesa que su mayor creación es una que no conoce ni el tato (Álvaro Tato, que sabe de todo). Ejemplo: Sabina afirmando que su mejor canción es Ciudadano cero. O cuando exagera su pasión por el fútbol para ser más amado por el pueblo llano. Ej.: Serrat, o Garci.

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Isabel Coixet.

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Las direcciones de correo formadas por la primera sílaba de nombre y apellidos, derivando en palabras inexistentes, confusas y/o risibles: ejemplos: mitihe, cargosan, gonpelo.

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Pablo Milanés. Todo él. Su persona, su música, e incluso su nombre.

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La gente que usa el y/o (quien lo hace una vez sueña con repetirlo).

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Las ofertas de Vodafone en general. Y en especial, los mensajes de “alguien que no conoces te ha mandado este vídeo".

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Rimar “alma” con “calma”, “camino” con “destino”, “muerte” con “inerte”.

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Los nicks del messenger, en su mayoría, incluido los míos.

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Los experimentos comerciales que derivan en la Fanta de piña, el agua con sabor a limón o las aceitunas rellenas de ¡queso!

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Los juegos de palabras con La sombra del (ciprés) es alargada y Crónica de una (muerte) anunciada. Ej.: “la sombra del euribor es alargada” o “crónica de una gala anunciada”.

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Los juegos de palabras en general.

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Las listas de cosas odiosas, claro.
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Esta mañana (bueno, me he levantado a las 2), ahora que lo pienso, me gustan pocas cosas. Quizá solo, y siendo generoso, el corrector del Microsoft Word cuando cambia “Beatles” por “vétales” (¿estará la SGAE por medio?) (y, según mi cuñada, "parietales" por "apriétales"), el dicho "nombrar la soga en casa del ahorcado" y algunas canciones de La casa azul. Ahí tenéis:

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no veo por qué no

Señoras y señores (y señoritas, que alguna habrá), tengo una mala noticia: se han agotado los asuntos sobre los que escribir. Alguien estará frunciendo el entrecejo, pero así es: no hay tantos temas (alopecia, soledad, conspiraciones, poesía, feúra, Fernando Alfaro, amor-propio, placer-dolor, política, palíndromos y paro de contar). Solución: a) Cerrar el blog; b) Repetir tema; c) Las dos son correctas.

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Elijamos la b.

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Toca volver a hablar de palíndromos.

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Pero esta vez no de los del 2º milenio (en el arte de la palindromía también hay etapas) sino de los del presente (los del 4º milenio se los dedicaré a mi madre).

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Y el caso es que traigo palíndromos posmodernos para todos.

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Para el que quiere adelgazar:

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GRASAS... ¡ARG!

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Para los adeptos de la Cope:

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ESPAÑA... ¡PSÉ!

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Para los músicos independientes:

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S. G. A. E. ... ¡AGS!

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Para los ciber-amantes:

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¡E-MAIL, LÍAME!

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Para los gafapastas:

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A TROCADO NO DA “CORTÁZAR”
Z
A
R

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Para las esposas de los persas muertos en campo marítimo de combate:

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SALAMINA... ANÍMALAS

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Diálogo entre el compañero de piso vivelavida y el gafapasta depre:

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-¡ANÍMATE! -¿FNAC? -¡ANFETAMINA!

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Para las mujeres que se creen fatales:

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-¿ANAÏS NIN? -SÍ, ANA

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Para ti, que te atragantas con la risa:

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JAJAJA AJ AJ AJ

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Para todos, la melodía que lleva sonando varios días en mi cabezón:

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C'est tout.

lo malo del deseo es que vuelve sin avisar

En el capítulo de Los Simpson en el que Homer monta un equipo de bolos y los niños llevan uniformes grises, uno de los lemas que corean sus colegas hace rimar "Homer" con "Homer". Este se lo hace ver: "Homer con Homer rima, mmmh"

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Pues bien. El capítulo se emitió a mediados de los 90. Desde entonces, la fiebre Rimounapalabraconsigomisma no hace más que aumentar. La canción hit del grupo Jarabe de Palo (música que debía de sonar en el limbo hasta que la Iglesia decretó su cierre oficial en 2005) nos enganchó a todos (a mí menos, era muy pequeño) con un estribillo que era algo así como:

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"Por un beso de la flaca daría lo que fuera

por un beso de ella... Aunque sólo uno fuera."

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Y luego repetía: "Aunque sólo uno fuera..."

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En fin. Encontramos antecedentes en alguna que otra canción de misa, señal de que la necesidad imperiosa de transmisión de un mensaje lastra toda actividad artística. Esto era dedicado a la Virgen:

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"Sin ti el mundo sería como un paisaje sin luz,

un día sin sol, un rostro sin sonrisa.

Sin ti, María, no habría luz.

Sin ti no habría una sonrisa."

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Iba a decir lo que se dice de todas las letras de canción, que sin música quedaba muy ridículo. Pero no estoy seguro de que mejore mucho.

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La poesía, que estima, hastiada ya del uso de la rima, que es posible que al verso se reprima, nos obsequió también con la manía de rimar día a día "día" y "día". Entre tantos ejemplos escojo este de Borges, que viene a demostrar que el poeta mediano y el narrador y ensayista de altura no eran la misma persona:

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Mirar el río hecho de tiempo y agua

y recordar que el tiempo es otro río,

saber que nos perdemos como el río

y que los rostros pasan como el agua.

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Y, para terminar, aquí va el fragmento de una canción de Silvio (después de rimar "instante" con "y soy feliz porque soy gigante"):

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"Y, si esto fuera poco,

tengo mis cantos que, poco a poco,

muelo y rehago habitando el tiempo, etc. etc."

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Seguiremos buscando ejemplos.

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Tú puedes contribuir a que esta fiebre no se extienda.

no perderé la cabeza cuando pierda los pelos

SONETOS Y DESENFRENO CAPILAR
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Siglos después de la tentativa de Quevedo de denostar a los que no disponen de cabellera para cubrir sus ideas -en el momento en que su calvicie había asomado, que todo hay que decirlo-, vino la encantadora Ana Gorría con su soneto moral acerca del disfrute del vello de cada día, carpe paelusam.
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Veamos primero el quevedesco:
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Pelo fue aquí, en donde calavero;
calva no sólo limpia, sino hidalga;
háseme vuelto la cabeza nalga;
antes greguescos pide que sombrero.
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Si cual Calvino soy, fuese Lutero,
contra el fuego no hay cosa que me valga;
ni vejiga o melón que tanto salga
el mes de agosto puesta al resistero.
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Quiérenme convertir a cabelleras
los que en Madrid se rascan pelo ajeno,
repelando las otras calaveras.
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Guedeja réquiem siempre la condeno;
gasten caparazones sus molleras;
mi comezón resbale en calvatrueno.
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Luego hay otro sobre un calvo que sí que consiente en usar peluca, pero tampoco hay que abusar.
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Cuatro siglos después del genio de don Francisco nos viene Ana, menos mordaz pero más humanizadora, con su soneto moral, publicado originariamente en Salamandria (maravillosa revista desaparecida de los "gavieros" almerienses, que dedicaba sus números al pelo, al mediterráneo, al círculo, etc.). Aquí va, con su permiso:
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Coge, calvo, los pelos
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Vasta extensión donde la frente empieza,
nulo objetivo para las diademas
es sol epigonal, brillar de gemas
el colmo cenital de la cabeza.
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Capilar desertazo de la testa,
censo minimalista del cabello
como luna sin sol, la piel sin bello
su pilar abandono manifiesta.
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Coge, calvo, los pelos, la melena.
Y no te rindas en la edad madura
si a cepillos y peines desmereces.
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A la risa, al escarnio y a la pena
del baño en el desagüe con soltura,
pelillos a la mar, dirás, a veces.

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Y claro, al ver tanta calvicie al descubierto, uno, que tiene complejo de todo (incluso de taxidermista y de ucraniano, que son complejos complejos) salvo de eso, y que viene corriendo de una vergonzosa vida anterior como sonetista (de la que ya no quedan, afortunadamente, sino unos pocos sonetos), se lanzó también al abordaje del recurrente tema:
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EL PORQUÉ DE QUE HAYA TANTO DICTADOR CALVO
(réplica a Ana Gorría)
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Lo discutían en la antigua Grecia:
si la calvicie y la sabiduría
se pueden separar. No se podía.
Para filosofar es la alopecia
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la mejor herramienta. Si se precia,
el sabio ha de arrancarle cada día,
después de desoír a Ana Gorría,
un buen mechón a su pelambre recia.
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Y una vez despelado, convenir
con el mundo si quiere que lo reine
(mejor le cabe la corona al calvo).
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“Os aseguro un grato porvenir.
Os habla el Hablador-Señor-del-Peine,
sin un pelo de tonto. Estáis a salvo.”
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Y gracias también a esta pesquisa sonetil sobre el asunto, he tenido el gusto de conocer (virtualmente, eso sí) a Carlos Martínez Aguirre, Diego Román y Antonio Azuaga. Aquí van sus textos:
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Y es que nunca he entendido esa preocupación de tantos hombres por el tema de la alopecia. A mí me pasó todo lo contrario: de adolescente vivía acomplejado por mi pelo débil y lacio que nunca sabía de qué lado peinar la raya. Pero cuando las cosas se empezaron definitivamente a aclarar, comencé a tomar confianza en mi mismo, y desde que la calvicie conquistó finalmente mi cabeza, soy un calvo feliz.
La calvicie solo tiene ventajas: te olvidas de peinarte, de secarte el pelo después de la ducha, los amigos te frotan la calva cuando están muy contentos, puedes ponerte todo tipo de sombreros sin parecer extravagante o pasado de moda, te da el aire de pensar mucho incluso aunque seas un zoquete, y eso por no hablar de cierta leyenda relacionada con la virilidad que se non è vera, è molto ben trovata :D
Hay noches, incluso, en que tengo la pesadilla de que me vuelve a crecer el pelo ¡y hay que ver qué mal rato! (esto debería hacérmelo mirar por un psicoanalista.)
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Pero bueno, toda estas importantes reflexiones me han venido a las mientes tras leer un soneto de rechupete

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Carlos Martínez Aguirre
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El calvo pide a su pelo que regrese
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A doña Ana, don David y don Carlos.

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Amor, froto con saña y quiero verte,
y en vano espero tu raíz maldita
y pienso, con ungüentos y cremita,
que si vivo sin ti quiero la muerte.
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Mi aire no es casual. Mi frente inerte
no conoce tu sombra, y no la evita,
pues mi calva total hoy necesita
la anónima paz que el flequillo vierte.
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Pero yo te perdí. Te unté gomina,
laca y espuma sobre tu espesura
en duelo del mechón que remolina.
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Puebla pues con cabellos mi llanura,
y muérase de envidia mi vecina
al ver que es su marido calva pura.
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Diego Román Martínez
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La calvicie y los hijos del 68
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“…en vano espero tu raíz maldita”
Diego Román
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¡Bendito sea Dios! Yo que pensaba,
hijo al fin de ese afán “pelimaniaco”
de que mi juventud sacó su saco
con mil mediterráneos que inventaba.
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Yo que, digo, de aquello me sacaba
la frágil conclusión, el sueño flaco
de que pelo tan sólo en el sobaco
era ser un burgués de mala baba,
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acabé por creer que el hombre hermoso,
como el oso, a más pelo a más alcanza.
¡Y hoy es cráneo de Yorick mi esperanza!
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Heme, pues, melancólico y añoso,
mirando en el lavabo cada día
como mina la edad mi rebeldía.
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Antonio Azuaga
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El juego seguirá: nunca termina nada: el juego seguirá: dentro de todos los objetos hay una muñeca rusa: incluso de la última muñeca rusa.
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polvo serán, mas polvo enamorado
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Supose a rose is a rose is a rose is a rose...

josé daniel escapa de la nieve

Coma, de José Daniel García, ha ganado el Premio Hiperión.

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Tengo la suerte de conocer el libro desde hace unas semanas, y quiero compartir mi entusiasmo con todos vosotros.

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Mejor que mis palabras puede decirlo una pieza del poemario:

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Como un ángel que escapa de la nieve
despertamos del coma, instante hermoso
que hermanas a los vivos con los muertos.
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Los párpados oscuros fragmentaron
el núcleo carcelario de los ojos.
La luz fundió los restos del acero
inoculando vida a las retinas.
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El blanco de las sábanas, las rosas,
la mano de la madre, los goteros...
Todo era novedad. Todo memoria.
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Sin embargo, los cuervos regresaron,
percutores de ébano y saliva.
El rumor de crisálida cesó.
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En mayo estará en las librerías. No os lo perdáis.
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(la cursiva está alquilada de JRJ)

frío como la sangre de los otros

Estoy solo. Me gusta estar solo. Solo, pero sabiendo que hay otros, que no estoy solo. Que he elegido un encierro pudiendo estar con ellos. Que luego estaré con ellos y reiremos y no habrá cambiado nada. Ellos me conocen. Hay una imagen de mí circulando por cada uno, extraviada entre conexiones de neuronas que traen recuerdos de la infancia o una lista de tareas o el nombre de un disco, cómo se llamaba, sí, ya lo recuerdo.

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Igual, dentro de mí circulan todas sus imágenes. Su pelo, sus aficiones, sus sonrisas. Sonrisas sin las que no valdría la pena memorizar el resto. Sonrisas de las que he elegido retirarme. Para estar solo. Para escribir. Para pensar.

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Para pensar que tiene que haber otros. Que si no, no podría amarme. Porque solo puedo amarme mediante el amor de los otros. Una flecha no puede clavarse en su punto de origen. No puedo disparar mi amor desde mí hasta mí, y dar en el blanco.

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Todo es deseo, porque del deseo venimos. Si lo abolimos, desaparece el sufrimiento. Pero también la vida. Buddha, Schopenhauer, cuántas noches no habréis pasado en vela meditando un cuerpo ajeno. Que no estabais seguros de que existiera. Pero que os provocaba una sonrisa.

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Solo deseo mediante el deseo de los otros. Lacan lo aclaró: “el deseo comienza en desear el deseo del otro”. Pero su esposa estaba ausente. Había perdido conexión. Porque el deseo no admite tanta teoría.

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Ese casi niño que ronda un cuerpo con la secreta esperanza de reproducirlo tan solo quiere reproducirse a sí. La belleza del otro es un pretexto. No quiere convencer a la muchacha, solo quiere convencerse a sí mismo. Para encajar en el aire. Misterioso, intuitivo, como una nota encaja en un concierto. Para morir discreto con la muerte los otros. Porque tiene que haber otros.

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No tengo ninguna prueba. Pero tiene que haber otros.

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Porque si no estoy solo. Pero no en esta habitación. No en esta casa, esta ciudad, este mundo. Estoy solo sin más, porque no hay espacio. Porque nada es posible sino mi soledad.

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Solo puedo matarme mediante los otros. Rompo en dos el folio que contenía una idea y me siento un poco quebrado. Pisoteo una hormiga y el cosmos pierde un poco. El cosmos que soy yo se debilita.

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Suprimo el archivo donde había demostrado lo contrario, que los otros no existen, que no existo yo, que solo nos pensamos unos a otros para establecer conexiones en el vacío. Conexiones, claro, vacías.

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Grabo este archivo que quiere decir que sí, que todo existe. Lo copio y lo pego en la nueva entrada del blog.

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Pulso ENTER.

hibridación de géneros con el pie vendado

MIENTRAS AGONIZO

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Imaginaba lo mismo, siempre imagino lo mismo: yo, mi cama del hospital y gente que desfila, familiares incógnitos, amigos sin teléfono, conocidos, panaderos, transeúntes. Todos dando muestras de cariño, cariño que nace tras mi enfermedad sin reparo, tras la conciencia de mis pocos meses de vida, qué digo meses, horas, semanas, siglos. Oh, mira qué libro, toma faulkner, que te acuerdes de mí cuando lo leas, la tele funciona con monedas, te voy a traer unos calcetines de colores. Me agradaría ver la sonrisa de personas con la que jamás intercambié un saludo, que tan solo me habitué a ver. Por qué le haría un hueco a sus caras descoloridas. Me agradaría verlos en su artificio, excesivo siempre, cordial, más o menos como nos encontramos todos al filo de la muerte.

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Me agradaría ver a mis familiares remotos celebrando mi consanguinidad, diciendo qué bien que sea familia nuestra, qué gran hombre va a dejarnos, qué pena tanto amor y no poder nada contra la muerte, no somos nadie, siempre los justos tienen que morirse antes, por qué dios mío. Me agradaría ver a los amigos que dejaron de serlo, en los que fue más fuerte el sofá vacío que nuestro lazo, en los que pesó más la carne irritada que el irritado espíritu; me dirían ¿recuerdas?, el mundo era medio nuestro, ja, que risas, qué tiempos aquellos, qué gracioso el tiempo que tardamos en abandonarnos, que te mejores y que sepas que te llevo en el corazón, o en las costillas, o en los tobillos, pero que te llevo, chaval. Me agradaría aún más la sonrisa de los enemigos, de los que nos odiaron contra todo pronóstico, los que nos profesaron odio a primera vista. Qué bello reunir mi risa de rencor con su risa de espanto, qué bello oír sus palabras, reconozco que al principio no me caíste bien, pero ahora que te vas a morir me empiezas a parecer simpático, soy malo pero no tanto como para agriarte tu final de vida, ja, ja, de todas formas si te incordio ahora no lo vas a recordar.

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Y así, se congregarían todos mis conocidos en mi habitación, charlando, conociéndose entre ellos, tomándose los números de teléfono, diciendo que qué cosas tiene la vida, si él no se fuera a morir no nos habríamos conocido, flechazos mientras agonizo, parejas que se forman, oh, te quiero tanto, desde el momento en que te vi, eres la mujer de mi vida, qué habría hecho sin ti, besos, lenguas recorriendo el cuarto, óvulos fecundándose, te querré siempre, estirpes naciendo de una esquina de mi habitación del sanatorio, la dos siete cuatro, acuérdate, también parejas rompiendo, hay que darse cuenta, no tienes corazón, búscate a otra que te soporte.

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Ciertamente sería hermoso, sería suciamente hermoso degustar las muestras oportunas de cariño de personas hacia las que no siento nada, que me importan tanto como un semáforo averiado o un lunes entre el hielo. Hermoso, desquiciadamente hermoso, lo más hermoso del mundo.

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Por desgracia, ahora me encuentro en mi cama, tumbado, solo, con una tenue música de fondo que se plantea callar, y gozando de un perfecto y terrible estado de salud.

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Cambiando de canal, me pide el amigo Ben Clark que enlace este vídeo en el blog, no sé con qué fin oscuro:

http://www.youtube.com/v/hSLahvbwAkU&rel=1

investigación: de Antonio Gala como autor intelectual de las hecatombes del 11 de septiembre

Escribe Gala en sus Poemas de amour: Hoy encuentro, temblando ya, vacías, / las torres esas que en avión tiramos / y las cenizas de lo que fumamos / cuando estaban derechas todavía. Al leer estos versos, Eusebio Montilla tuvo una revelación: ni Nostradamus ni pollas, el que realmente predijo los acontecimientos acaecidos el 11 de septiembre de 2001 en NY y Washington, si bien retransmitidos por todo el mundo conocido como si de un nuevo primer pie humano en la Luna se tratara, y con los que la Historia Universal se puso de nuevo en marcha después de un periodo de aletargamiento de casi 12 años, comenzado en noviembre de 1989 con la caída del Muro de Berlín, fue Antonio Gala, dramaturgo, novelista, poeta, ensayista, agitador de multitudes, herramienta del pueblo, sembrador de paz. Y presidente de honor de la Fundación Homónima en la que Jaime Barcenillas escribe sonetos futuristas a la par que se siente realizado en su existencia virtual que concluye a la hora que comienza la merienda. Pero, ¿fue sólo intuición o había algo más?

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Como iba diciendo, y a ver si me aclaro, que no todo va a ser escribir poemas sentenciosos o aforismos líricos, ni sms absurdos que contesten a otros sms absurdos -que también es necesario-, Gala lo sabía todo, todo lo relacionado a los hechos, que por cierto sucedieron 52 días después de que Arantxa Sánchez Vicario se separara, tras un año y seis días de matrimonio, porque decidía tomarse “un tiempo sola”. Por lo visto, ahora se especula sobre la posibilidad de que su efigie figure en las monedas de un euro o en su defecto en las de 50, 20 ó 10 céntimos, en lugar de la de Juan Carlos I o Miguel de Cervantes, mérito más, mérito menos -por una vez, esto es verdad-. Retomando el hilo, el traductor a la lengua árabe del Premio Planeta El manuscrito carmesí fue nada menos que Usāma bin Muhammad bin `Awad bin Lādin, Osama Ben Laden, que mantuvo una efusiva correspondencia con el autor, y que convirtió la novela en el best-seller de las tierras morunas, muy por encima de los Versos satánicos y los volúmenes de Stephen King, así como en un libro cuasi sagrado a la altura del Corán, sólo que con más mérito ya que don Antonio no espero la revelación de un arcángel sino que se puso él solo manos a la obra, armado con pluma, cuaderno, menta-poleo y secretario que tradujera su ilegible caligrafía al idioma de todos.

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A día de hoy, así como Ben Laden se encontraba en un búnker y de vez en cuando salía a respirar aire libre y a grabar mensajes acongojantes sobre su propósito de reconquistar Al-Andalus con todo el derecho del mundo y de imponer el estudio de la religión islámica en las escuelas públicas españolas, en demérito de la católica de toda la vida, mientras de fondo podía observarse una neutra estepa, tan desalentadora como el paisaje de Arizona en el que se grabó durante una tarde la llegada del Hombre a "la Luna" (claaro, guiño-guiño), don Antonio se halla refugiado en nadiesabedónde, pero habiendo tomado la precaución -algo que no se le había ocurrido al saudí- de fabricarse un clon exacto que, tras un minucioso y arduo aprendizaje, desarrolló todos sus gestos y tics. Así que, desde aquí, con cariño y humildad, comenzaremos la búsqueda del original mientras su copia fidedigna se encarga de cuidar sus posesiones alhaurinomadrileñas, y de pasarse por la Fundación para decirme apoyado en el puño de uno de los miles de bastones que integran su colección: este verso te ha quedado cojo.

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Una pista:

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B E N a L m Á D E N a___________b- e- n- l- a- d- e- n

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A L h A u r í n E L G r a n d e_______e- l- g- a- l- a

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No digo más. Tengan ustedes próspera tarde y felices puentes de la inmaculada constitución -cuando encarte-.
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documentos falseados por: Marcelo Puentedura

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distribución, canalización de la energía y corrección de las incoherencias sintácticas: Jean Moureau

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Juan Gabriel Lama nos ha escrito un anónimo (¿a mí y a cuántos más?) confesando su no participación en los hechos (soporte de la cámara oculta lo serás tú, me dijo). Rectificamos pues.

diario de un poeta reciéncastrado

En la eternidad me da tiempo a crear una eternidad y a destruirla, a defender su existencia y a refutarla, a dejar de ser yo y a perder la esperanza de volver a serlo de nuevo.

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Las palabras preceden a los conceptos: no existen el odio ni el rencor, sino palabras que dicen que aquí termina el “odio”, que aquí empieza el “rencor”.

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Discoteca en ciudad estudiantil: un rumor de extranjeras entre el ruido, pieles blancas diluidas en lo oscuro.

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Resucité y antes que nada fui a echarme un sueño. Tenía mucha quimera que imaginar después de tanto tiempo en la muerte sensata.
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Cazo un león para enfrentarme a mis enemigos, más fieros que yo.
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Esposa predecible: forman tu familia lo que está solamente donde está, lo que no es sino lo que es y lo que nada más sucede cuando sucede.

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Los únicos instantes verdaderos son los felices: los demás ya habían sucedido con anterioridad.

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El escritor que es entendido después de muerto, resucita.
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Umbral sobre Delibes: “Una intimidad con temperatura de mito”.
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Podemos sobreponernos fácilmente a los tiempos que vivimos: lo sabe la que se maquilla aceleradamente mientras procesan con lentitud los ordenadores.

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Antes de escribir, no me ofrecen la página blanca, sino en el negrísimo de todos los textos posibles superpuestos.

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El mar en que se ahogan los cartógrafos

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Me hiciste tu regalo y comencé a darle golpes hasta que al fin fue mío.

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El que ruega que haya contrincantes para demostrar que él es único.

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Este hoy existe desde hace siglos, desde antes que existieran los siglos.

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con la sensación de haber destapado el frasco del placer
y sufrir el ruido de la tapadera rodando escaleras abajo

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Señalo los objetos para no definirlos, los volúmenes que encuentro en mi no saber hablar.

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Un paisaje monótono espía su fealdad por puro aburrimiento

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Tengo una historia a flor de superficie: cuando huyo de ella va escarbando a mis adentros.

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Rocío matinal: sudan los pétalos de imaginar que un día (¡nuevo!) les sobreviene.
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Lo que más me conmueve es ver a alguien que nunca se ha emocionado.
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Me convertí en escéptico al creerme todo lo que decían los escépticos.
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(...) si es difícil, angustia; nos aburre si es fácil.
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Aquel chico era tan culto y hablaba tan rápido que no me daba tiempo a buscar en mi memoria las notas al pie de su conversación.
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Chéjov, en “El estudiante”: “Una súbita alegría agitó su alma. Incluso tuvo que detenerse durante un momento para recuperar el aliento. El pasado, pensaba, estaba ligado al presente por una cadena ininterrumpida de acontecimientos que se sucedían. Y tenía la sensación de que acababa de ver los dos extremos de esa cadena: al tocar uno de ellos, había vibrado el otro.”
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Para terminar:
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anotaciones de un poeta enamorado (de sí mismo, se entiende)
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Soy contrario a leer mis poemas en voz alta. Y si lo hago, passo de que enjuicien mi lectura. Nadie mejor que un mal poeta para levantar un poema malo leyéndolo con adición de comas, ya que el poema bueno se sabe poner en pie él solo. Si el poema es bueno, disfrutarán de él los pocos que disfrutan con un buen poema. Si fuera malo, gozarían al escucharme los que normalmente gozan con oírme hablar, tranquilamente y sin afectaciones. No veo por qué tendría que leerlo “bien”, y no comunicarlo con naturalidad, de manera fluida, como conversación. Pero al terminar, nunca falta el declamante que replica: “muy bonitos los poemas, muy malo el recital”. Por eso no soporto los recitales. Y no digamos los de los demás: qué mal leen todos, los jodíos.

oda a la miscelánea entonada por otra miscelánea

Amar es entregar lo que no se tiene a alguien que no lo quiere (J. Lacan)
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Sólo conservaba en mi biblioteca los libros que no podía haber escrito yo. Los otros estaban dentro de mí, en potencia, y no me eran necesarios.
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Los hechos no suceden, pero nos permiten suceder a nosotros en ellos.
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Sólo sé despertar a quien ya estaba despierto.
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¿Qué sentido tiene hablar para decir exactamente lo que se quería decir? (É. Cioran)
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El durmiente jamás se cansa de posar, pero quien podría dibujarlo se encuentra también durmiendo.
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¿Por qué amamos lo que nos desborda? ¿A qué que la imagen de la euforia sea una copa rebosante, cuando lo que hace es desperdiciar un líquido que podríamos bebernos después?
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Nada está unido a nada: alta mentira de las constelaciones.
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El niño rodeado de su propia inocencia inventa una malicia, y es doble ingenuidad.
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Lo que sucede ahora ni me roza, y sí lo que ha pasado hace dos siglos.
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Pienso: tiene que haber otros. Mi doble me contesta: tiene que haber otros otros.
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El hecho más íntimo que puede sucederme es descubrir algo, aunque el descubrimiento, por definición, es algo público, acaba compartiéndose. Luego miro la realidad: está anticuada.
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Placer intermitente de los cuerpos / y continuo del alma.
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La descomposición, el más metódico de los procesos.
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Te robo la imperfección que me permite pensarte.
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¿Quién quiere llevar una vida tranquila cuando se dan en el interior de sus células más de mil procesos cada segundo?
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Mi infancia existe, pero paso a paso. No puedo convocarla toda de una vez.
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La forma determina la utilidad.
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Todo es mentira salvo mi capacidad de darme cuenta de esto. Esta frase suena a Descartes, pero también todo él es mentira.
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El ojo es el primero círculo; el horizonte que él forma es el segundo (R. W. Emerson). El tercero es el pezón que procura el prístino alimento. Me sorprende que la rueda no fuera inventada antes, mucho antes. Tal vez todos los hombres la concibieran pero ninguno quiso, o no se atrevió, a llevarla a cabo.
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Conmoción: escucho a una mujer que habla sola en el autobús. Distingo un sintagma: “un millón de cosas por hacer”.
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Beatriz de Dante, Gala de Dalí, Diane Keaton de Woody Allen: neurosis que nos hace desear que toda la Humanidad ame a nuestra propia amada.
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Jaculatorias del poeta joven: Que veinte años no es nada (C. Gardel) No he visto al amo en diecinueve años / pero todos los días yo me miro a mí mismo / y ya voy sabiendo poco a poco /cómo es el rostro de mi amo. (A. Gamoneda) Voy a llorar de tanta pierna rota / y de tanto cansancio que se advierte en los poetas menores de dieciocho años (B. de Otero) No se puede ser serio con diecisiete años (A. Rimbaud)
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Aprendiz de terrorista: De pequeño, me entraba ansiedad al pensar que mis dolores sólo me dolían a mí y de que mis enfermedades sólo las sintiera yo, y corría a propagar mi dolor, a contagiarles mis enfermedades a todos.
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Me eché una siesta al raso, y desperté con un sopor de cielo interrumpido.
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En el milenio todo brilla en la oscuridad / salvo la oscuridad. (P. Handke)
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Los horarios de iglesia lo mismo que un colirio que determina un punto para lo inagotable.
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Las salvedades que nos hacen firmes.
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Un solo día ha sido todo el tiempo (E. Prados): Las pirámides son un rayo de sol petrificado para iluminar este único día perpetuo.
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Era de Acuario: la goma quemada imita el olor del incienso
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Los filántropos que cuelgan la música que adoro en el eMule, comparten conmigo algo que utilizaré estando solo.
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Proceso de abstracción: contemplo mi apetito desde la ventana que da a la playa, y noto cómo se introduce la Bañista de Luz en el Mar de las Formas.
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Todo en la Tierra espera una mano. ¿De qué mano no depende la Tierra? La esposa del general lo masajea durante una decisión.
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La habitación del moribundo en la que cada ruidito es necesariamente una ofensa.
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Hay que administrar las precisiones: todo no puede ser exacto.
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Tan largo es el presente que recubre todas las pretensiones que un día nos llenaron.
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La sangre riega mi mesura para que no derrame más sangre.
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El e-mail impreso acaba roto.
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Corto las flores antes de que mueran para que lo hagan en mis manos.
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Idea mínima y devastadora, como gota que altera la temperatura mental.
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Digo tu nombre. Tienes nombre de ausente. Digo tu nombre, y es casi una grieta del lenguaje.
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¿Qué mira el niño gordo?
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En tus zonas erógenas estás toda tú, sin estar, y en mis llaves se reflejan todos los objetos de la casa.
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Por un mundo más poeta (pintada en un contenedor de basuras).
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Tres sintagmas de Proust: “extraña seriedad de ojos celestes”; “una ternura desesperada”; “la expresión muscular de ciertas locas esperanzas”.
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El que se queda fuera de la foto está contenido también en ella, porque fabrica su ambiente, su atmósfera, igual que se ve el mar en las fotografías de las playas donde no se ve el mar.
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El enigma de tu silencio contiene incluso tu hablar enigmático.
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Todo sucede muy poco.
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Muero al lamer fluidos supurados por mí.

impresiones del verano: miscelánea de misceláneas con oda a la cuñada

Mi mente es superior a mi materia, porque puedo tener conocimiento mental de mi cuerpo, pero no conocimiento sensible de mi mente. Mi cuñada, desde el pasillo, me sugiere que para conocer mentalmente mi cuerpo primero ha de ser percibido por sí mismo, es decir, por los sentidos, con lo cual mi cuerpo sería anterior a mí (a mis impresiones sobre él). No lo había pensado.
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Soy lo que soy en el lenguaje cuando digo: “no soy nada”.
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Escribir mal no sólo atenta contra el inconsciente: además es una inconsciencia.
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La soledad del arte: te regalo un perfume para olerlo yo.
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Todo discurso sobre la autenticidad es impostado.
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La soberbia del que no tiene nada de lo que enorgullecerse y que le recrimina al que sí lo tiene su pequeño envanecimiento.
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Toda lectura es errónea.
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Para hacer algo, incluso para hablar, hay que prescindir de la conciencia de que todo es milagro.
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Obligado a creer por la edad que aparento.
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Cuando, existiendo, siento pereza, pienso en la desgana que me produciría no existir, una apatía en el reverso del tiempo.
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Al pedirme muestras de mi sabiduría, le dije que no, que yo era un ignorante. Pero tampoco eso supe demostrarlo.
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Invento el infinito: al leer de nuevo el texto, de nuevo fabrico la idea. Voy a olvidarla y volver a repasarlo.
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La hipótesis que hizo bello a quien la pronunció para resultar creíble.
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Todos los equilibrios acabarán luchando entre sí y eliminándose, hasta confluir en el equilibrio último, el Todo (configurado por la Nada).
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Pedí nacer sabiéndolo todo y olvidarlo poco a poco, y me concedieron aprender un poco de todo en pequeñas dosis y olvidarlo de súbito, un día, sin aviso.
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Todos gozan: el triste goza con su desánimo.
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Mi cuñada quiere ser una femme fatale, pero mientras lo dice calza unas chanclas, y poco tiempo después la veo comiéndose las uñas. Así, la cosa resulta imposible. Y además, estoy casada, me dice. Claro, si no no sería mi cuñada.
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El otro día vi un programa acerca de los cien españoles más importantes la Historia. Pero eso se merece un post aparte.
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Y ahora, ¡el solo de batería! http://www.youtube.com/watch?v=oov5VNJk3c8

¡Oh innoble servidumbre de amar seres humanos...!

Así pues, existe un “amor a uno mismo” y un “odio de uno mismo” que son tan originarios como el “amor a los otros” y un “odio a los otros”. El “egoísmo” no es “amor de sí mismo”. Pues en el “egoísmo” mi propio yo individual no me es dado como objeto del amor, desprendido de todos los vínculos sociales y sólo concebido como portador de todos los tipos de valores superiores, que, por ejemplo, son expresados en el concepto de “bienaventuranza”, sino que siempre me soy dado a mí mismo en la tendencia como “uno entre otros”, que simplemente no “toma en consideración” los valores de los otros. Justamente el egoísmo precisa que veamos a los otros y que veamos también sus valores y sus bienes, y consiste justamente entonces en que “no tomamos consideración” las exigencias de estos valores (que ya es un acto positivo y no algo así como la ausencia del mismo). El “egoísmo” no es un comportamiento “como si uno estuviera solo en el mundo”, al contrario, presupone la existencia del individuo como miembro de la sociedad. Justamente el egoísta está poseído por su “yo social”, ¡el cual le oculta su yo íntimo individual! Y no tiene este yo social como objeto de un acto de amor, sino que está simplemente “poseído” por él, es decir, vive en él. Tampoco está orientado hacia sus valores (justamente los encuentra de modo casual), sino hacia todos los valores, también hacia todos los valores de las cosas y hacia todos los valores de los otros ¡en tanto en cuanto sean suyos o vayan a serlo o puedan serlo, y estén relacionados con él! ¡Todo esto es justamente lo contrario del amor de uno mismo!

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MaX ScHeLeR

"Sobre la fenomenología del amor y del odio", en Gramática de los sentimientos

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Hasta ahora se nos ha dicho: «Ama a tu prójimo.» Pues bien, si pongo este precepto en práctica, ¿qué resultará? (…) Pues resultará que dividiré mi capa en dos mitades, daré una mitad a mi prójimo y los dos nos quedaremos medio desnudos ante el frío. Un proverbio ruso dice que el que persigue varias liebres a la vez no caza ninguna. La ciencia me ordena amar a mi propia persona más que a nada en el mundo, ya que aquí abajo todo descansa en el interés personal. Si te amas a ti mismo, harás buenos negocios y conservarás tu capa entera. La economía política añade que cuanto más se elevan las fortunas privadas en una sociedad o, dicho en otros términos, más capas enteras se ven, más sólida es su base y mejor su organización. Por lo tanto, trabajando para mí solo, trabajo, en realidad, para todo el mundo, pues contribuyo a que mi prójimo reciba algo más que la mitad de mi capa, y no por un acto de generosidad individual y privada, sino a consecuencia del progreso general. La idea no puede ser más sencilla.

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FIoDoR DoStoYevSkI

Crimen y castigo

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(...) Quizá hallemos la pista en uno de los pretendidos ideales postulados por la sociedad civilizada. Es el precepto «Amarás al prójimo como a ti mismo», que goza de universal nombradía y seguramente es más antiguo que el cristianismo, a pesar de que éste lo ostenta como su más encomiable conquista; pero sin duda no es muy antiguo, pues el hombre aún no lo conocía en épocas ya históricas. Adoptemos frente al mismo una actitud ingenua, como si lo oyésemos por vez primera: entonces no podremos contener un sentimiento de asombro y extrañeza. ¿Por qué tendríamos que hacerlo? ¿De qué podría servirnos? Pero, ante todo, ¿cómo llegar a cumplirlo? ¿De qué manera podríamos adoptar semejante actitud? Mi amor es para mí algo muy precioso, que no tengo derecho a derrochar insensatamente. Me impone obligaciones que debo estar dispuesto a cumplir con sacrificios. Si amo a alguien es preciso que éste lo merezca por cualquier título. (Descarto aquí la utilidad que podría reportarme, así como su posible valor como objeto sexual, pues estas dos formas de vinculación nada tienen que ver con el precepto del amor al prójimo.) Merecería mi amor si se me asemejara en aspectos importantes, a punto tal que pudiera amar en él a mí mismo; lo merecería si fuera más perfecto de lo que yo soy, en tal medida que pudiera amar en él al ideal de mi propia persona; debería amarlo si fuera el hijo de mi amigo, pues el dolor de éste, si algún mal le sucediera, también sería mi dolor, yo tendría que compartirlo. En cambio, si me fuera extraño y si no me atrajese ninguno de sus propios valores, ninguna importancia que hubiera adquirido para mi vida afectiva entonces me sería muy difícil amarlo. Hasta sería injusto si lo amara, pues los míos aprecian mi amor como una demostración de preferencia, y les haría injusticia si los equiparase con un extraño. Pero si he de amarlo con ese amor general por todo el Universo, simplemente porque también él es una criatura de este mundo, como el insecto, el gusano y la culebra, entonces me temo que sólo le corresponda una ínfima parte de amor, de ningún modo tanto como la razón me autoriza a guardar para mí mismo. ¿A qué viene entonces tan solemne presentación de un precepto que razonablemente a nadie puede aconsejarse cumplir?

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SiGMuND FrEuD

El malestar en la cultura

breve historia universal

No nos andemos con rodeos: los feos han dominado la historia. La de su tiempo y la posterior, para que un allegado dijera: uy, qué feo era, y otro contestara: sí, de acuerdo, pero cambió el mundo, así, a lo Gandhi y, a otra escala, a lo Teresa de Calcuta. Hasta la misma filosofía, que era una materia apasionante gracias a mozos como Tales o Heráclito, que vendían sus posesiones para dedicarse a meditar si el mundo sería de agua o, qué duda, de fuego, tuvo que joderla otro señor con los ojos hundidos en sus cuencas llamado Sócrates y, más aún, su ahijado Platón, que un día que libraba del curro se sacó del sobaco el Mundo de las Ideas. Las palabras son calco de una idea; y la palabra idea, ¿a qué remite? En toda su sabiduría no pudo contestarlo.
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De toda esa península desastrosa y onfaloscópica llamada Balcanes, sólo podría salvar a Alejandro Magno, que estaba bastante macizorro (porque si un rey macedonio no tiene un cuerpo danone, apaga y vamonós [risas de fondo]) y que le echó huevos al asunto (con 34 años tenía un imperio donde no se ponía el sol, o sólo a ratos) y, ya que sale el tema del sol, salvaría también a un heleno, que para colmo nació en Egipto, llamado Ptolomeo, al que se le ocurrió la loable idea de que la Tierra fuese el centro del Universo y los demás cuerpos girasen en torno a ella en orgánica procesión, derramando además una música divina inaudible, lo que no es poco.
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Esta imagen, llena de poesía, tuvo que echarla por tierra otro señor, con cara de monja, de nombre Copérnico, al que le siguió la corriente el espécimen más parecido al abuelo de Heidi que haya pisado el mundo, llamado Galileo, que se retractó para que no le ardieran los glúteos en el santo fuego de la razón celeste. Algunos dirán que se vive mejor en la Tierra creyendo que es un planeta más, pero el sistema de Ptolomeo inspiró ese libro tan divertido que es la Divina Comedia (Cuyo autor tampoco era un bellezón y se pasó la vida flipao por una tipa que había visto dos veces en paseos florentinos), mientras que el de Copérnico apenas ha inspirado algún capítulo de Star Trek.
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En los siglos posteriores la cosa empeoró: la mitad de las Matemáticas se la inventaron entre Euler y Gauss, y mi pie izquierdo, qué queréis que os diga, me parece más atractivo que los dos juntos. Newton, con toda su cara de estreñido, se empezó a marcar leyes y a ponerles, egocéntrico él, su nombre: Primera, Segunda, Tercera Ley de Newton; la Historia posterior fue un no parar: desde la Unidad de Fuerza, un asteroide y un cráter de la luna, hasta los Apple Newton, el test Newton para saber el sexo del bebé y Olivia Newton-John, pareja cinematográfica de quien definitivamente demostró que la belleza no estaba reñida con la caspa. Del siglo XX no podíamos esperar menos: Max Plack y Albert Einstein, que le enmendaron la plana pero bien a Newton, eran más feos el uno que el otro, con la ventaja de que lo sabían, porque lo sabían todo desde niños. Luego ya me pierdo: que si la materia no existe, que si es sólo energía recalentada y pegadita, que si a nivel particular los electrones hacen lo que les sale de los quarks, etc. Y los pontífices de lo que ha sido la lógica difusa han venido repitiendo que si la belleza es una magnitud no mensurable, cosa que seguramente dijo por primera vez alguien muy, muy feo. Tranquilos, no voy a hablar de Stephen Hawking.
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De los gobernantes no podría esperarse gran cosa. En los Estados Unidos, el único que tenía su polvillo, como lo reconoció Marilyn, era Kennedy, y así acabó. En el caso de los dictadores, no se entiende como gente tan fea se mira tanto al espejo. Y en las democracias, la fealdad es algo previsible en algo que tiene como antecedente a Pericles, que todo el mundo sabe que cuando la peste de Atenas su mujer le animó a que diera una vuelta por la ciudad para aclararse las ideas.
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En cuanto a los escritores, forman el gremio feo por excelencia. Entre Dostoievski y Shakespeare no sumarían media dentadura, y alguno (Giacomo Leopardi, Nicolai Gogol, Lewis Carroll), ante la desesperación, prefirió morir virgen, habiendo fotografiado, en el caso de este último, mucho niño desnudo, ante la complaciente mano de la Reina Victoria. En España, muchos prefirieron no dar ni la cara, y de los que sí lo hicieron (Fray Luis, Quevedo, la Pardo Bazán, Valle Inclán, Miguel Delibes, Lucía Etxebarría) no podemos hablar en estos momentos por indisposición de vientre.
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En conclusión: las dos alternativas vitales que se nos presentan cuando salimos de la lobotomía infantil son: a) ligar viernes y sábados y vísperas de fiestas de guardar, o b) cambiar el mundo. Así no se puede. Qué horror de Humanidad, no hay un descanso. No le dejan a uno ni ser guapo.

estadísticas

1. Uno de cada tres jóvenes españoles es adicto a alguna droga.
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2. Uno de cada tres comentarios de este blog sale de la boca de Corylo de Ami.
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Luego:
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3. Cerolo da Imy es adicto a alguna droga.
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Objeciones:
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4. Orylio de Acm no es adicto a droga alguna, solo a su blog, cuyo enlace amablemente nos ha facilitado: http://www.trebago.com/imagenes/revistas/17/matanza01.jpg
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5. Comyri la Ode no es español. ¿Cómo? [El próximo día explicaré esto con mayor precisión]
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6. Locory da Emi no es uno, sino muchos, casi infinitos. [No los cuento por vaguera]
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7. Emilyo Dacor no es de cada tres, sino de cada cientos, miles, millones.
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8. Camilo de Ory no es joven.