jueves, 28 de junio de 2007

¡Oh innoble servidumbre de amar seres humanos...!

Así pues, existe un “amor a uno mismo” y un “odio de uno mismo” que son tan originarios como el “amor a los otros” y un “odio a los otros”. El “egoísmo” no es “amor de sí mismo”. Pues en el “egoísmo” mi propio yo individual no me es dado como objeto del amor, desprendido de todos los vínculos sociales y sólo concebido como portador de todos los tipos de valores superiores, que, por ejemplo, son expresados en el concepto de “bienaventuranza”, sino que siempre me soy dado a mí mismo en la tendencia como “uno entre otros”, que simplemente no “toma en consideración” los valores de los otros. Justamente el egoísmo precisa que veamos a los otros y que veamos también sus valores y sus bienes, y consiste justamente entonces en que “no tomamos consideración” las exigencias de estos valores (que ya es un acto positivo y no algo así como la ausencia del mismo). El “egoísmo” no es un comportamiento “como si uno estuviera solo en el mundo”, al contrario, presupone la existencia del individuo como miembro de la sociedad. Justamente el egoísta está poseído por su “yo social”, ¡el cual le oculta su yo íntimo individual! Y no tiene este yo social como objeto de un acto de amor, sino que está simplemente “poseído” por él, es decir, vive en él. Tampoco está orientado hacia sus valores (justamente los encuentra de modo casual), sino hacia todos los valores, también hacia todos los valores de las cosas y hacia todos los valores de los otros ¡en tanto en cuanto sean suyos o vayan a serlo o puedan serlo, y estén relacionados con él! ¡Todo esto es justamente lo contrario del amor de uno mismo!
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MaX ScHeLeR
"Sobre la fenomenología del amor y del odio", en Gramática de los sentimientos
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Hasta ahora se nos ha dicho: «Ama a tu prójimo.» Pues bien, si pongo este precepto en práctica, ¿qué resultará? (…) Pues resultará que dividiré mi capa en dos mitades, daré una mitad a mi prójimo y los dos nos quedaremos medio desnudos ante el frío. Un proverbio ruso dice que el que persigue varias liebres a la vez no caza ninguna. La ciencia me ordena amar a mi propia persona más que a nada en el mundo, ya que aquí abajo todo descansa en el interés personal. Si te amas a ti mismo, harás buenos negocios y conservarás tu capa entera. La economía política añade que cuanto más se elevan las fortunas privadas en una sociedad o, dicho en otros términos, más capas enteras se ven, más sólida es su base y mejor su organización. Por lo tanto, trabajando para mí solo, trabajo, en realidad, para todo el mundo, pues contribuyo a que mi prójimo reciba algo más que la mitad de mi capa, y no por un acto de generosidad individual y privada, sino a consecuencia del progreso general. La idea no puede ser más sencilla.
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FIoDoR DoStoYevSkI
Crimen y castigo
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(...) Quizá hallemos la pista en uno de los pretendidos ideales postulados por la sociedad civilizada. Es el precepto «Amarás al prójimo como a ti mismo», que goza de universal nombradía y seguramente es más antiguo que el cristianismo, a pesar de que éste lo ostenta como su más encomiable conquista; pero sin duda no es muy antiguo, pues el hombre aún no lo conocía en épocas ya históricas. Adoptemos frente al mismo una actitud ingenua, como si lo oyésemos por vez primera: entonces no podremos contener un sentimiento de asombro y extrañeza. ¿Por qué tendríamos que hacerlo? ¿De qué podría servirnos? Pero, ante todo, ¿cómo llegar a cumplirlo? ¿De qué manera podríamos adoptar semejante actitud? Mi amor es para mí algo muy precioso, que no tengo derecho a derrochar insensatamente. Me impone obligaciones que debo estar dispuesto a cumplir con sacrificios. Si amo a alguien es preciso que éste lo merezca por cualquier título. (Descarto aquí la utilidad que podría reportarme, así como su posible valor como objeto sexual, pues estas dos formas de vinculación nada tienen que ver con el precepto del amor al prójimo.) Merecería mi amor si se me asemejara en aspectos importantes, a punto tal que pudiera amar en él a mí mismo; lo merecería si fuera más perfecto de lo que yo soy, en tal medida que pudiera amar en él al ideal de mi propia persona; debería amarlo si fuera el hijo de mi amigo, pues el dolor de éste, si algún mal le sucediera, también sería mi dolor, yo tendría que compartirlo. En cambio, si me fuera extraño y si no me atrajese ninguno de sus propios valores, ninguna importancia que hubiera adquirido para mi vida afectiva entonces me sería muy difícil amarlo. Hasta sería injusto si lo amara, pues los míos aprecian mi amor como una demostración de preferencia, y les haría injusticia si los equiparase con un extraño. Pero si he de amarlo con ese amor general por todo el Universo, simplemente porque también él es una criatura de este mundo, como el insecto, el gusano y la culebra, entonces me temo que sólo le corresponda una ínfima parte de amor, de ningún modo tanto como la razón me autoriza a guardar para mí mismo. ¿A qué viene entonces tan solemne presentación de un precepto que razonablemente a nadie puede aconsejarse cumplir?
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SiGMuND FrEuD
El malestar en la cultura

martes, 19 de junio de 2007

breve historia universal

No nos andemos con rodeos: los feos han dominado la historia. La de su tiempo y la posterior, para que un allegado dijera: uy, qué feo era, y otro contestara: sí, de acuerdo, pero cambió el mundo, así, a lo Gandhi y, a otra escala, a lo Teresa de Calcuta. Hasta la misma filosofía, que era una materia apasionante gracias a mozos como Tales o Heráclito, que vendían sus posesiones para dedicarse a meditar si el mundo sería de agua o, qué duda, de fuego, tuvo que joderla otro señor con los ojos hundidos en sus cuencas llamado Sócrates y, más aún, su ahijado Platón, que un día que libraba del curro se sacó del sobaco el Mundo de las Ideas. Las palabras son calco de una idea; y la palabra idea, ¿a qué remite? En toda su sabiduría no pudo contestarlo.
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De toda esa península desastrosa y onfaloscópica llamada Balcanes, sólo podría salvar a Alejandro Magno, que estaba bastante macizorro (porque si un rey macedonio no tiene un cuerpo danone, apaga y vamonós [risas de fondo]) y que le echó huevos al asunto (con 34 años tenía un imperio donde no se ponía el sol, o sólo a ratos) y, ya que sale el tema del sol, salvaría también a un heleno, que para colmo nació en Egipto, llamado Ptolomeo, al que se le ocurrió la loable idea de que la Tierra fuese el centro del Universo y los demás cuerpos girasen en torno a ella en orgánica procesión, derramando además una música divina inaudible, lo que no es poco.
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Esta imagen, llena de poesía, tuvo que echarla por tierra otro señor, con cara de monja, de nombre Copérnico, al que le siguió la corriente el espécimen más parecido al abuelo de Heidi que haya pisado el mundo, llamado Galileo, que se retractó para que no le ardieran los glúteos en el santo fuego de la razón celeste. Algunos dirán que se vive mejor en la Tierra creyendo que es un planeta más, pero el sistema de Ptolomeo inspiró ese libro tan divertido que es la Divina Comedia (Cuyo autor tampoco era un bellezón y se pasó la vida flipao por una tipa que había visto dos veces en paseos florentinos), mientras que el de Copérnico apenas ha inspirado algún capítulo de Star Trek.
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En los siglos posteriores la cosa empeoró: la mitad de las Matemáticas se la inventaron entre Euler y Gauss, y mi pie izquierdo, qué queréis que os diga, me parece más atractivo que los dos juntos. Newton, con toda su cara de estreñido, se empezó a marcar leyes y a ponerles, egocéntrico él, su nombre: Primera, Segunda, Tercera Ley de Newton; la Historia posterior fue un no parar: desde la Unidad de Fuerza, un asteroide y un cráter de la luna, hasta los Apple Newton, el test Newton para saber el sexo del bebé y Olivia Newton-John, pareja cinematográfica de quien definitivamente demostró que la belleza no estaba reñida con la caspa. Del siglo XX no podíamos esperar menos: Max Plack y Albert Einstein, que le enmendaron la plana pero bien a Newton, eran más feos el uno que el otro, con la ventaja de que lo sabían, porque lo sabían todo desde niños. Luego ya me pierdo: que si la materia no existe, que si es sólo energía recalentada y pegadita, que si a nivel particular los electrones hacen lo que les sale de los quarks, etc. Y los pontífices de lo que ha sido la lógica difusa han venido repitiendo que si la belleza es una magnitud no mensurable, cosa que seguramente dijo por primera vez alguien muy, muy feo. Tranquilos, no voy a hablar de Stephen Hawking.
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De los gobernantes no podría esperarse gran cosa. En los Estados Unidos, el único que tenía su polvillo, como lo reconoció Marilyn, era Kennedy, y así acabó. En el caso de los dictadores, no se entiende como gente tan fea se mira tanto al espejo. Y en las democracias, la fealdad es algo previsible en algo que tiene como antecedente a Pericles, que todo el mundo sabe que cuando la peste de Atenas su mujer le animó a que diera una vuelta por la ciudad para aclararse las ideas.
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En cuanto a los escritores, forman el gremio feo por excelencia. Entre Dostoievski y Shakespeare no sumarían media dentadura, y alguno (Giacomo Leopardi, Nicolai Gogol, Lewis Carroll), ante la desesperación, prefirió morir virgen, habiendo fotografiado, en el caso de este último, mucho niño desnudo, ante la complaciente mano de la Reina Victoria. En España, muchos prefirieron no dar ni la cara, y de los que sí lo hicieron (Fray Luis, Quevedo, la Pardo Bazán, Valle Inclán, Miguel Delibes, Lucía Etxebarría) no podemos hablar en estos momentos por indisposición de vientre.
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En conclusión: las dos alternativas vitales que se nos presentan cuando salimos de la lobotomía infantil son: a) ligar viernes y sábados y vísperas de fiestas de guardar, o b) cambiar el mundo. Así no se puede. Qué horror de Humanidad, no hay un descanso. No le dejan a uno ni ser guapo.

miércoles, 13 de junio de 2007

estadísticas

1. Uno de cada tres jóvenes españoles es adicto a alguna droga.
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2. Uno de cada tres comentarios de este blog sale de la boca de Corylo de Ami.
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Luego:
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3. Cerolo da Imy es adicto a alguna droga.
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Objeciones:
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4. Orylio de Acm no es adicto a droga alguna, solo a su blog, cuyo enlace amablemente nos ha facilitado: http://www.trebago.com/imagenes/revistas/17/matanza01.jpg
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5. Comyri la Ode no es español. ¿Cómo? [El próximo día explicaré esto con mayor precisión]
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6. Locory da Emi no es uno, sino muchos, casi infinitos. [No los cuento por vaguera]
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7. Emilyo Dacor no es de cada tres, sino de cada cientos, miles, millones.
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8. Camilo de Ory no es joven.

martes, 12 de junio de 2007

ejercicios de traducción comparada

Como veo que Fernando Alfaro no da lugar a demasiados comentarios, y antes que su conspicua figura me hunda definitivamente el vlog, he tenido que echar mano de Chespir. Vamos a comparar distintas traducciones de su Soneto 18:
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William Shakespeare
Sonnet XVIII

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Shall I compare thee to a Summer's day?
Thou art more lovely and more temperate:
Rough winds do shake the darling buds of May,
And Summer's lease hath all too short a date:
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Sometime too hot the eye of heaven shines,
And oft' is his gold complexion dimm'd;
And every fair from fair sometime declines,
By chance or nature's changing course untrimm'd:
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But thy eternal Summer shall not fade
Nor lose possession of that fair thou owest;
Nor shall Death brag thou wanderest in his shade,
When in eternal lines to time thou growest:
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So long as men can breathe, or eyes can see,
So long lives this, and this gives life to thee.
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Mi traducción, un poco al voleo:
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¿Te voy a comparar a un día de verano?
Más temperado y dulce, mayor es tu atractivo.
El viento en mayo bate sus brotes, efusivo;
lo que presta el estío lo presta tan en vano.
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A veces luce el ojo de los cielos, cercano,
y a veces brillo pierden sus gestos de oro vivo.
Cae la gracia en la gracia, un día, por motivo
del azar o del viento, más tarde o más temprano.
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Pero el verano eterno que cumples nunca hiberna,
su inaugural belleza que siempre será tuya.
Ni arrastrarte a su sombra podrá la muerte erguida
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si creces sobre el tiempo junto a una línea eterna.
Mientras alguien te aspire o una vista te incluya
vivirá lo que escribo y te dará la vida.
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(D. L. G., 2007)
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Algunas que he encontrado por ahí, unas más afortunadas que otras. A todas ellas les debe algo la anterior:
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Agustín García Calvo (Anagrama, 1972)
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¿A un día de verano habré de compararte?
Tú eres más dulce y temperado: un ramalazo
de viento los capullos de Mayo desparte,
y el préstamo de estío vence a corto plazo;
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tal vez de sobra el ojo de los cielos arde,
tal vez su tez de oro borrones empañan,
y toda gracia gracia pierde pronto o tarde,
que ya accidente o cambio natural la dañan.
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Mas tu verano eterno ni jamás se agosta
o pierde prenda de esa gracia en que floreces,
ni Muerte ha de ufanarse que a su negra costa
vagues, de cara al tiempo en línea eterna creces.
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En tanto aliente un hombre o ver el ojo pida,
vivo estará este verso, y te dará la vida.
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Manuel Mújica Laínez (Ed. Visor, 1983)
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¿A un día de verano compararte?
Más hermosura y suavidad posees.
Tiembla el brote de mayo bajo el viento
y el estío no dura casi nada.
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A veces brilla demasiado el ojo
solar, y otras su tez de oro se apaga;
toda belleza alguna vez declina,
ajada por la suerte o por el tiempo.
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Pero eterno será el verano tuyo.
No perderás la gracia, ni la muerte
se jactará de ensombrecer los pasos
cuando crezcas en versos inmortales.
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Vivirás mientras alguien vea y sienta
y esto pueda vivir y te dé vida.
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Pablo Mañé (Ed. 21, libros Río Nuevo, 1992)
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¿Debo compararte a un día de verano?
Tú eres más adorable y mejor templado:
rudos vientos baten los suaves capullos de mayo
y el arriendo del verano vence en fecha demasiado corta:
demasiado ardiente brilla a veces el ojo del cielo
y a menudo está velado su dorado semblante;
y toda belleza alguna vez decae de su estado,
despojada por el caso, o por el mudable curso de la naturaleza;
pero tu eterno verano no se desvanecerá
ni perderá la posesión de tu belleza,
ni la Muerte podrá envanecerse de tenerte en su sombra,
cuando tú crezcas en el tiempo en versos eternos:
mientras respiren hombres y ojos vean
así vivirán estos y te darán vida.
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Gustavo Falaquera (Ed. Hiperión, 1993)
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¿Deberé compararte a un día de verano?
Eres más deleitable, más templado también;
fuertes vientos sacuden en mayo los capullos
y el plazo del verano vence en tiempo muy breve.
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A ratos con exceso brilla el ojo del cielo
y otras veces su aspecto dorado se envejece;
y alguna vez decae cuanto es viejo, marchito
por azar o por cambios de la Naturaleza;
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mas nada agostará tu perpetuo verano,
ni vas a perder nunca la belleza que adeudas,
ni de darte su sombra se jactará la muerte
cuando en eternos versos perdures en el tiempo;
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mientras aliente el hombre, y puedan ver sus ojos
seguirán ellos vivos, y a ti te darán vida.
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José María Álvarez (Ed. Pre-textos, 1999)
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¿Deberé compararte a uno de esos días cuando ya muere la Primavera?
Tú eres más apacible y deleitoso.
El fiero viento arrastra de mayo los capullos
y pronto se desvanece la promesa de la estación vehemente.
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A veces, cuando más brilla el ojo de los cielos
sus dorados reflejos por un instante eclipsa;
toda belleza alguna vez es humillada
por la suerte o los cambios de la naturaleza.
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Pero nada afrontará tu eterna primavera,
ni esas gracias que te distinguen hoy.
No enterrará la muerte tu sendero
si versos inmortales acrecientan tu nombre.
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Mientras aliente alguien y sus ojos leer puedan
vivirán estos versos y te darán la vida.
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Antonio Rivero Taravillo (Renacimiento, 2004)
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¿He de compararte a un día de estío?
Más hermoso eres tú, muy más templado:
flores sacude en mayo el viento frío
y el plazo del verano está contado.
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El ojo de los cielos se ilumina
luego su áureo rostro se oscurece,
y todo lo que es bello al fin declina,
por tiempo o por azar su luz decrece.
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Mas no ha de ajarse nunca tu verano
ni nada de tu gracia habrán perdido,
no ha de tener la muerte orgullo ufano:
si habitas en los versos no habrá olvido.
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En tanto la mirada en él anida,
así tu verso vive y te da vida.
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That's all, folks! El próximo día, menos.

miércoles, 6 de junio de 2007

todos los ojos / apretando esponjas de dolor

Lo normal que un artista se quiera mostrar como superhombre, dando a conocer sólo lo que lo deja en mejor lugar. Lo que no es normal es que un compositor de canciones enseñe incluso las canciones malas, sabiendo que ellas también son parte de su cuerpo, así, sin complejos, unamunianamente.
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Fernando Alfaro, Chucho, ha publicado también sus canciones malas (en Koniec nos encontramos “No me importa” y la “Mente del monstruo”, incomprensible single), pero también nos ha regalado discos soberbios, reveladores. Inagotables. Los mejores de su tiempo. Los diarios de petróleo daba la mayor noticia sobre su autor, pero el disco terminaba y acabábamos sin conocer dato alguno sobre él, sólo que había parido un álbum insuperable. Tejido de felicidad nos da noticias sobre el exterior y luego salíamos a nuestra calle y la reconocíamos como ajena. Por no hablar de los discos del tiempo de los Surfin Bichos. Por no hablar del último disco, firmado por F. A. y los alienistas.
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F. A. tiene las cualidades de los otros grandes de nuestra época: la fluidez verbal de Josele Santiago, la profundidad existencial de Nacho Vegas, las insólitas conexiones de Sr. Chinarro, la cercanía, la sencillez, el no pasa nada de Nosoträsh. Todo el que se atreva a sacar un disco a la luz en nuestro país tendrá que declarar su deuda con él, o callarse.
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Las obviedades en él no lo son: dice “acariciarte con los dedos” y se te figura que nunca has tocado a nadie, que mil pieles esperan tu tacto. En él, como dije hace tiempo sobre mi concepto de la poesía, “escriben a dos manos la debilidad del hombre y la fuerza del poeta”. Sabe decir: “Yo ya lleno estadios con mi voz”; “ya sabes que siempre se me pone dura el alma”; “y el tiempo así destila un néctar que nos activa, que nos conecta a la realidad”; “mira qué color más raro, no quería hacerte daño”; “sé que seré tu aliento de hielo un día de invierno”; “no pretendía hacerte daño a ti, si te lo hice fue porque quería hacérmelo a mí”. Puaf. Yo qué sé. Dicho así no valen ni la cuarta parte. Dejémosle a él la tarea de resolverse.
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Conocí a Chucho a principios de 2005. Yo estaba especialmente encendido porque acababa de publicar mi primer poema, y mi encuentro con él fue comparable al de cien escritores unidos. Me sorprendió su enfermiza timidez, su invisibilidad, sus ganas reprimidas de estar en otra parte. Mientras, todos disfrutábamos. Él hablaba de sus discos favoritos: “Insisto en el concepto de álbum”, decía. Supe de la importancia de que el disco fuera un todo, redondo con tan solo un agujero, para que al girar no diese vueltas el sinsentido. Mi hermano le regaló enmarcada una caricatura que acababa de publicar en un periódico local. La recibió con entusiasmo de niño que acaba de recibir su reflejo principiante, incluso un reflejo convexo como el que Jose traía en las manos. Su estar sin saber bien estar, de gasolinero infinito, su ducharse un poco de su condición de artista para contestar, me recordaron un poco a otro de mis maestros, Pablo Alonso Herraiz, al que dedicaré otro día. Sobre Fernando dejo de hablar con palabras perecederas, y se las cedo a él, con vocación de altura, altura no buscada pero eterna.
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[Un desconocido estimulante que habla sobre él:
http://juanmasantiagoblog.blogspot.com/2006/05/otras-tres-canciones-para-el-nuevo.html]

martes, 5 de junio de 2007

los rótulos te incitan a que tosas

Dijo Mark Twain sobre Jane Austen: Cada vez que leo “Orgullo y prejuicio” me entran ganas de desenterrarla y golpearle el cráneo con su propia tibia. Lejos de arrepentirse, añadió: Es una lástima que la dejaran morir de muerte natural.
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A Flaubert le cayó la somanta por parte de Borges: A pesar de lo mucho que se esforzaba por escribir, las frases no le salían bien. Cae, como Lugones, en un estilo burocrático que apaga el interés del lector. No trata de ser interesante; la impresión que da no es de impulso, sino de insistencia en una materia ingrata. Hay que tener en cuenta que Borges tenía a Lugones como un maestro. Agradecido, él.
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A Henry James, por varias partes: La viejecita más encantadora que he conocido nunca (Faulkner); el señor Henry James escribe narrativa como si fuese una obligación desagradable (Oscar Wilde); tenía una mente tan perfecta que ninguna idea podía profanarla (T. S. Eliot)
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Incluso al inmaculadísimo Shakespeare: Está absurdamente situado demasiado alto y acabará cayendo. No tenía la menor inventiva en cuanto a las historias, ni la más mínima (Lord Byron); la fama indiscutida de la que goza Shakespeare como escritor es, como todas las mentiras, una gran maldad (Tolstoi); en algunas ocasiones, era un escritor condenadamente malo (Graham Greene)
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Estos comentarios sí que no los perdono. Sobre Vallejo dijo Clemente Palma: ¿Usted cree señor Vallejo que colocar una imbecilidad encima de otra es hacer poesía? Sobre Beckett: Ese Beckett… Una miserable mediocridad, firmado por Nabokov, el mismo que arremete contra Cervantes (se congratulaba de haber quemado ejemplares del Quijote, novela insoportable, en público) y Freud (A Freud lo aprecio mucho como autor cómico). En fin, un gran escritor, pero no tanto como aquellos a los que desprestigia.
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Faulkner sobre Hemingway: Jamás ha utilizado una sola palabra que pudiese mandar al lector en busca de un diccionario. Hemingway sobre Faulkner: Pobre Faulkner. ¿De veras cree que las grandes emociones surgen de las grandes palabras? ¿Cree que no conozco las palabras altisonantes? Las conozco de sobra. Pero hay palabras más viejas y más simples, y esas son las que uso. Carson McCullers sobre ambos: mucho más que decir que Hemingway, y Dios sabe que lo digo mejor que Faulkner. De ella dijo Gore Vidal: un minuto con Carson McCullers era como una hora sin anestesia en el dentista.
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Vicente Huidobro derrochaba opiniones: Escribe una poesía fácil, bobalicona, al alcance de cualquier plumífero. Es la poesía especial para todas las tontas de América (sobre Neruda); es un poeta muy mediocre. Para mí no tiene ningún interés. En general, los poetas españoles carecen de imaginación y de inteligencia poética (sobre Lorca); Italia no tiene escritores sino escribanos, como el imbécil del tal Petigrelli, el tonto furibundo de Marinetti y el tonto estético de D’Annunzio, con su cortejo de frases con miriñaques y crinolinas (sobre los escritores italianos, así, en general)
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Truman Capote sobre los de la Beat Generation: Lo que hacen no es escribir. Es mecanografiar.

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Algunos son verdaderamente agudos: [Georges Orwell] no podía sonarse la nariz sin tener que moralizar sobre el estado de la industria del pañuelo. (Cyril Connolly)
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Y en España no nos quedamos cortos.
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Baroja dijo: (sobre Unamuno) ese señor es incapaz de escuchar a nadie y, en su lecho de muerte, cuando vio a Hemingway: ¿Qué coño hace aquí este tío? De él, de Baroja, dijo Josep Pla que escribía adjetivos como suelta un burro sus pedos, y Ortega que, en sus obras, leemos página tras página y vamos adquiriendo la conciencia de que no interesan al autor los personajes, ni lo que hacen, ni el aire que entre ellos se desliza, ni el arte de la novela, ni el arte en general.
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JRJ no era parco en insultos (Lorca era excesivo y escribía versos de hojalata, Salinas debería haber titulado La voz a ti debida como La voz ¡a mí! [a él] debida, aunque también le caían por parte de los “discípulos”. Guillén, refiriéndose a Espacio, uno de los mayores poemas escritos en castellano, dijo: Otro Juan Ramón Jiménez. Más de 400 versos seguidos, pequeño fragmento de ese largo poema escrito en La Florida. Es decir, ni asunto ni composición, según el propio Juan Ramón; todo seguido. Un fárrago fofo reblandecido por esa nota mema que tiene siempre el pensamiento del tal nenúfar.
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Sobre Cela y Umbral: Hay que leer a Rulfo, a Monterroso, a García Márquez. Un cuentista que tenga un poco de aprecio por su obra no leerá jamás a Cela ni a Umbral. Sí que leerá a Cortázar y a Bioy Casares, pero en modo alguno a Cela y a Umbral. Lo Repito una vez más por si no ha quedado claro: a Cela y a Umbral, ni en pintura. (Roberto Bolaño) [A Cela] hace treinta años que no lo leo. Es un pelmazo. Y me tiene sin cuidado que le hayan dado el Nobel o no (Sánchez Ferlosio). Umbral sobre Max Aub: Max aub era un señoruco que ni siquiera era español, un viajante de comercio suizo que llegó a España y se quedó. Su prosa es la que puede esperarsede un viajante de comercio suizo.
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Sobre los partidarios de la “poesía de la experiencia” (que todavía no sé lo que es), dice Jorge Riechmann: su poética consiste en “anoche salí, vi a muchas tías buenas y me lamenté de la juventud perdida”. Mientras que el aclamadete Gamoneda: Esos muchachos… Me dan lástima. Se creen que continúan una tradición repitiendo los aciertos de otros, cuando de lo que se trata es de hacerla avanzar…
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En fin, que nadie está contento contigo y, dentro de tu mismo gremio, menos. Ya seas Shakespeare, Beckett, Flaubert, Freud o Umbral.
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Hala.
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Me voy a escribir. Chao.

domingo, 3 de junio de 2007

Uno, los días que no sabe qué escribir, se dedica a guglear a ratos cortos y poco nocivos. Y hoy, que estoy extremista, he tecleado el sintagma “el mejor de la historia”.
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Tras quitar mucha hojarasca de deportes como el fútbol y espectáculos para viejas como la fórmula uno, de los que no entiendo y, por lo tanto, me expongo a que me la metan doblá, leo perlas sobre cine, música y literatura como éstas:

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Beso gay es elegido como el mejor de la historia del cine.- El beso gay que se dieron los cowboys de la película Brokeback Mountain, interpretados por Heath Ledger y Jake Gyllenhaal, fue elegido por los internautas como el mejor de todos los tiempos en el cine. [Ya sabemos que los ancianos y los gays suelen votar en masa]
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Yo quiero que vuelva Mecano. Es el mejor grupo de la Historia.
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La verdad es que Cinema paradiso es una película hermosa no se si sea la mejor de la historia pero sin duda si una de las mejores [¿Esa cursilada sin precedentes…?]
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Británicos eligen Imagine la mejor canción de la Historia. [¿Pero su autor no escribió Strawberry fields forever, A day in the life, Lucy in the sky with diamonds, Across the universe...?].
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Y, tirando para la casa de la poesía, a ver a quien el “mejor poeta de la Historia” [¿Virgilio, Dante, Shakespeare, Leopardi, Rilke, Pessoa?]. Mmmm me parece que no…:
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Sobre la cama, alrededor de mi cuerpo, había folios arrugados y otros llenos de tachones y un par de libros de cuentos de Bukowski, el mejor escritor del mundo
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Me encanta la poesía clásica, y dentro de ella tengo dos debilidades, Garcilaso y Bécquer. Si bien considero al segundo el mejor poeta de la historia, Garcilaso es uno de los grandes por excelencia. [emoticón de vomitaúra]
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Ahí va, sin duda alguna, uno de los mejores poemas de Mario Benedetti, quien, personalmente, considero el mejor poeta de la historia. [Firmado por: elrojodevictor]
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Titulo: EL MEJOR POETA DE LA HISTORIA.- Bueno, que vamos a decir los fans de Joaquín Sabina. Es un gran poeta como la copa de un pino.
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Otro día iremos con los peores (que más o menos serán los mismos)
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Para terminar, os remito al único que se ha enterado de algo sobre la literatura española (salva a cinco autores –a mí se me ha descubierto un mundo-):
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http://vicisitudysordidez.blogspot.com/2006/06/literatura-espaola-de-vanguardia-i.html