viernes, 16 de noviembre de 2007

investigación: de Antonio Gala como autor intelectual de las hecatombes del 11 de septiembre

Escribe Gala en sus Poemas de amour: Hoy encuentro, temblando ya, vacías, / las torres esas que en avión tiramos / y las cenizas de lo que fumamos / cuando estaban derechas todavía. Al leer estos versos, Eusebio Montilla tuvo una revelación: ni Nostradamus ni pollas, el que realmente predijo los acontecimientos acaecidos el 11 de septiembre de 2001 en NY y Washington, si bien retransmitidos por todo el mundo conocido como si de un nuevo primer pie humano en la Luna se tratara, y con los que la Historia Universal se puso de nuevo en marcha después de un periodo de aletargamiento de casi 12 años, comenzado en noviembre de 1989 con la caída del Muro de Berlín, fue Antonio Gala, dramaturgo, novelista, poeta, ensayista, agitador de multitudes, herramienta del pueblo, sembrador de paz. Y presidente de honor de la Fundación Homónima en la que Jaime Barcenillas escribe sonetos futuristas a la par que se siente realizado en su existencia virtual que concluye a la hora que comienza la merienda. Pero, ¿fue sólo intuición o había algo más?
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Como iba diciendo, y a ver si me aclaro, que no todo va a ser escribir poemas sentenciosos o aforismos líricos, ni sms absurdos que contesten a otros sms absurdos -que también es necesario-, Gala lo sabía todo, todo lo relacionado a los hechos, que por cierto sucedieron 52 días después de que Arantxa Sánchez Vicario se separara, tras un año y seis días de matrimonio, porque decidía tomarse “un tiempo sola”. Por lo visto, ahora se especula sobre la posibilidad de que su efigie figure en las monedas de un euro o en su defecto en las de 50, 20 ó 10 céntimos, en lugar de la de Juan Carlos I o Miguel de Cervantes, mérito más, mérito menos -por una vez, esto es verdad-. Retomando el hilo, el traductor a la lengua árabe del Premio Planeta El manuscrito carmesí fue nada menos que Usāma bin Muhammad bin `Awad bin Lādin, Osama Ben Laden, que mantuvo una efusiva correspondencia con el autor, y que convirtió la novela en el best-seller de las tierras morunas, muy por encima de los Versos satánicos y los volúmenes de Stephen King, así como en un libro cuasi sagrado a la altura del Corán, sólo que con más mérito ya que don Antonio no espero la revelación de un arcángel sino que se puso él solo manos a la obra, armado con pluma, cuaderno, menta-poleo y secretario que tradujera su ilegible caligrafía al idioma de todos.
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A día de hoy, así como Ben Laden se encontraba en un búnker y de vez en cuando salía a respirar aire libre y a grabar mensajes acongojantes sobre su propósito de reconquistar Al-Andalus con todo el derecho del mundo y de imponer el estudio de la religión islámica en las escuelas públicas españolas, en demérito de la católica de toda la vida, mientras de fondo podía observarse una neutra estepa, tan desalentadora como el paisaje de Arizona en el que se grabó durante una tarde la llegada del Hombre a "la Luna" (claaro, guiño-guiño), don Antonio se halla refugiado en nadiesabedónde, pero habiendo tomado la precaución -algo que no se le había ocurrido al saudí- de fabricarse un clon exacto que, tras un minucioso y arduo aprendizaje, desarrolló todos sus gestos y tics. Así que, desde aquí, con cariño y humildad, comenzaremos la búsqueda del original mientras su copia fidedigna se encarga de cuidar sus posesiones alhaurinomadrileñas, y de pasarse por la Fundación para decirme apoyado en el puño de uno de los miles de bastones que integran su colección: este verso te ha quedado cojo.
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Una pista:
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B E N a L m Á D E N a___________b- e- n- l- a- d- e- n
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A L h A u r í n E L G r a n d e_______e- l- g- a- l- a
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No digo más. Tengan ustedes próspera tarde y felices puentes de la inmaculada constitución -cuando encarte-.
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documentos falseados por: Marcelo Puentedura
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distribución, canalización de la energía y corrección de las incoherencias sintácticas: Jean Moureau
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Juan Gabriel Lama nos ha escrito un anónimo (¿a mí y a cuántos más?) confesando su no participación en los hechos (soporte de la cámara oculta lo serás tú, me dijo). Rectificamos pues.

martes, 9 de octubre de 2007

diario de un poeta reciéncastrado

En la eternidad me da tiempo a crear una eternidad y a destruirla, a defender su existencia y a refutarla, a dejar de ser yo y a perder la esperanza de volver a serlo de nuevo.
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Las palabras preceden a los conceptos: no existen el odio ni el rencor, sino palabras que dicen que aquí termina el “odio”, que aquí empieza el “rencor”.
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Discoteca en ciudad estudiantil: un rumor de extranjeras entre el ruido, pieles blancas diluidas en lo oscuro.
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Resucité y antes que nada fui a echarme un sueño. Tenía mucha quimera que imaginar después de tanto tiempo en la muerte sensata.
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Cazo un león para enfrentarme a mis enemigos, más fieros que yo.
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Esposa predecible: forman tu familia lo que está solamente donde está, lo que no es sino lo que es y lo que nada más sucede cuando sucede.
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Los únicos instantes verdaderos son los felices: los demás ya habían sucedido con anterioridad.
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El escritor que es entendido después de muerto, resucita.
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Umbral sobre Delibes: “Una intimidad con temperatura de mito”.
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Podemos sobreponernos fácilmente a los tiempos que vivimos: lo sabe la que se maquilla aceleradamente mientras procesan con lentitud los ordenadores.
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Antes de escribir, no me ofrecen la página blanca, sino en el negrísimo de todos los textos posibles superpuestos.
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El mar en que se ahogan los cartógrafos
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Me hiciste tu regalo y comencé a darle golpes hasta que al fin fue mío.
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El que ruega que haya contrincantes para demostrar que él es único.
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Este hoy existe desde hace siglos, desde antes que existieran los siglos.
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con la sensación de haber destapado el frasco del placer
y sufrir el ruido de la tapadera rodando escaleras abajo
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Señalo los objetos para no definirlos, los volúmenes que encuentro en mi no saber hablar.
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Un paisaje monótono espía su fealdad por puro aburrimiento
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Tengo una historia a flor de superficie: cuando huyo de ella va escarbando a mis adentros.
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Rocío matinal: sudan los pétalos de imaginar que un día (¡nuevo!) les sobreviene.
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Lo que más me conmueve es ver a alguien que nunca se ha emocionado.
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Me convertí en escéptico al creerme todo lo que decían los escépticos.
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(...) si es difícil, angustia; nos aburre si es fácil.
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Aquel chico era tan culto y hablaba tan rápido que no me daba tiempo a buscar en mi memoria las notas al pie de su conversación.
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Chéjov, en “El estudiante”: “Una súbita alegría agitó su alma. Incluso tuvo que detenerse durante un momento para recuperar el aliento. El pasado, pensaba, estaba ligado al presente por una cadena ininterrumpida de acontecimientos que se sucedían. Y tenía la sensación de que acababa de ver los dos extremos de esa cadena: al tocar uno de ellos, había vibrado el otro.”
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Para terminar:
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anotaciones de un poeta enamorado (de sí mismo, se entiende)
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Soy contrario a leer mis poemas en voz alta. Y si lo hago, passo de que enjuicien mi lectura. Nadie mejor que un mal poeta para levantar un poema malo leyéndolo con adición de comas, ya que el poema bueno se sabe poner en pie él solo. Si el poema es bueno, disfrutarán de él los pocos que disfrutan con un buen poema. Si fuera malo, gozarían al escucharme los que normalmente gozan con oírme hablar, tranquilamente y sin afectaciones. No veo por qué tendría que leerlo “bien”, y no comunicarlo con naturalidad, de manera fluida, como conversación. Pero al terminar, nunca falta el declamante que replica: “muy bonitos los poemas, muy malo el recital”. Por eso no soporto los recitales. Y no digamos los de los demás: qué mal leen todos, los jodíos.

sábado, 15 de septiembre de 2007

oda a la miscelánea entonada por otra miscelánea

Amar es entregar lo que no se tiene a alguien que no lo quiere (J. Lacan)
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Sólo conservaba en mi biblioteca los libros que no podía haber escrito yo. Los otros estaban dentro de mí, en potencia, y no me eran necesarios.
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Los hechos no suceden, pero nos permiten suceder a nosotros en ellos.
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Sólo sé despertar a quien ya estaba despierto.
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¿Qué sentido tiene hablar para decir exactamente lo que se quería decir? (É. Cioran)
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El durmiente jamás se cansa de posar, pero quien podría dibujarlo se encuentra también durmiendo.
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¿Por qué amamos lo que nos desborda? ¿A qué que la imagen de la euforia sea una copa rebosante, cuando lo que hace es desperdiciar un líquido que podríamos bebernos después?
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Nada está unido a nada: alta mentira de las constelaciones.
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El niño rodeado de su propia inocencia inventa una malicia, y es doble ingenuidad.
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Lo que sucede ahora ni me roza, y sí lo que ha pasado hace dos siglos.
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Pienso: tiene que haber otros. Mi doble me contesta: tiene que haber otros otros.
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El hecho más íntimo que puede sucederme es descubrir algo, aunque el descubrimiento, por definición, es algo público, acaba compartiéndose. Luego miro la realidad: está anticuada.
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Placer intermitente de los cuerpos / y continuo del alma.
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La descomposición, el más metódico de los procesos.
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Te robo la imperfección que me permite pensarte.
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¿Quién quiere llevar una vida tranquila cuando se dan en el interior de sus células más de mil procesos cada segundo?
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Mi infancia existe, pero paso a paso. No puedo convocarla toda de una vez.
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La forma determina la utilidad.
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Todo es mentira salvo mi capacidad de darme cuenta de esto. Esta frase suena a Descartes, pero también todo él es mentira.
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El ojo es el primero círculo; el horizonte que él forma es el segundo (R. W. Emerson). El tercero es el pezón que procura el prístino alimento. Me sorprende que la rueda no fuera inventada antes, mucho antes. Tal vez todos los hombres la concibieran pero ninguno quiso, o no se atrevió, a llevarla a cabo.
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Conmoción: escucho a una mujer que habla sola en el autobús. Distingo un sintagma: “un millón de cosas por hacer”.
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Beatriz de Dante, Gala de Dalí, Diane Keaton de Woody Allen: neurosis que nos hace desear que toda la Humanidad ame a nuestra propia amada.
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Jaculatorias del poeta joven: Que veinte años no es nada (C. Gardel) No he visto al amo en diecinueve años / pero todos los días yo me miro a mí mismo / y ya voy sabiendo poco a poco /cómo es el rostro de mi amo. (A. Gamoneda) Voy a llorar de tanta pierna rota / y de tanto cansancio que se advierte en los poetas menores de dieciocho años (B. de Otero) No se puede ser serio con diecisiete años (A. Rimbaud)
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Aprendiz de terrorista: De pequeño, me entraba ansiedad al pensar que mis dolores sólo me dolían a mí y de que mis enfermedades sólo las sintiera yo, y corría a propagar mi dolor, a contagiarles mis enfermedades a todos.
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Me eché una siesta al raso, y desperté con un sopor de cielo interrumpido.
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En el milenio todo brilla en la oscuridad / salvo la oscuridad. (P. Handke)
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Los horarios de iglesia lo mismo que un colirio que determina un punto para lo inagotable.
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Las salvedades que nos hacen firmes.
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Un solo día ha sido todo el tiempo (E. Prados): Las pirámides son un rayo de sol petrificado para iluminar este único día perpetuo.
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Era de Acuario: la goma quemada imita el olor del incienso
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Los filántropos que cuelgan la música que adoro en el eMule, comparten conmigo algo que utilizaré estando solo.
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Proceso de abstracción: contemplo mi apetito desde la ventana que da a la playa, y noto cómo se introduce la Bañista de Luz en el Mar de las Formas.
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Todo en la Tierra espera una mano. ¿De qué mano no depende la Tierra? La esposa del general lo masajea durante una decisión.
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La habitación del moribundo en la que cada ruidito es necesariamente una ofensa.
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Hay que administrar las precisiones: todo no puede ser exacto.
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Tan largo es el presente que recubre todas las pretensiones que un día nos llenaron.
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La sangre riega mi mesura para que no derrame más sangre.
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El e-mail impreso acaba roto.
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Corto las flores antes de que mueran para que lo hagan en mis manos.

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Idea mínima y devastadora, como gota que altera la temperatura mental.
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Digo tu nombre. Tienes nombre de ausente. Digo tu nombre, y es casi una grieta del lenguaje.

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¿Qué mira el niño gordo?
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En tus zonas erógenas estás toda tú, sin estar, y en mis llaves se reflejan todos los objetos de la casa.
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Por un mundo más poeta (pintada en un contenedor de basuras).
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Tres sintagmas de Proust: “extraña seriedad de ojos celestes”; “una ternura desesperada”; “la expresión muscular de ciertas locas esperanzas”.
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El que se queda fuera de la foto está contenido también en ella, porque fabrica su ambiente, su atmósfera, igual que se ve el mar en las fotografías de las playas donde no se ve el mar.
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El enigma de tu silencio contiene incluso tu hablar enigmático.

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Todo sucede muy poco.
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Muero al lamer fluidos supurados por mí.

miércoles, 5 de septiembre de 2007

impresiones del verano: miscelánea de misceláneas con oda a la cuñada

Mi mente es superior a mi materia, porque puedo tener conocimiento mental de mi cuerpo, pero no conocimiento sensible de mi mente. Mi cuñada, desde el pasillo, me sugiere que para conocer mentalmente mi cuerpo primero ha de ser percibido por sí mismo, es decir, por los sentidos, con lo cual mi cuerpo sería anterior a mí (a mis impresiones sobre él). No lo había pensado.
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Soy lo que soy en el lenguaje cuando digo: “no soy nada”.
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Escribir mal no sólo atenta contra el inconsciente: además es una inconsciencia.
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La soledad del arte: te regalo un perfume para olerlo yo.
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Todo discurso sobre la autenticidad es impostado.
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La soberbia del que no tiene nada de lo que enorgullecerse y que le recrimina al que sí lo tiene su pequeño envanecimiento.
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Toda lectura es errónea.
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Para hacer algo, incluso para hablar, hay que prescindir de la conciencia de que todo es milagro.
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Obligado a creer por la edad que aparento.
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Cuando, existiendo, siento pereza, pienso en la desgana que me produciría no existir, una apatía en el reverso del tiempo.
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Al pedirme muestras de mi sabiduría, le dije que no, que yo era un ignorante. Pero tampoco eso supe demostrarlo.
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Invento el infinito: al leer de nuevo el texto, de nuevo fabrico la idea. Voy a olvidarla y volver a repasarlo.
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La hipótesis que hizo bello a quien la pronunció para resultar creíble.
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Todos los equilibrios acabarán luchando entre sí y eliminándose, hasta confluir en el equilibrio último, el Todo (configurado por la Nada).
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Pedí nacer sabiéndolo todo y olvidarlo poco a poco, y me concedieron aprender un poco de todo en pequeñas dosis y olvidarlo de súbito, un día, sin aviso.
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Todos gozan: el triste goza con su desánimo.
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Mi cuñada quiere ser una femme fatale, pero mientras lo dice calza unas chanclas, y poco tiempo después la veo comiéndose las uñas. Así, la cosa resulta imposible. Y además, estoy casada, me dice. Claro, si no no sería mi cuñada.
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El otro día vi un programa acerca de los cien españoles más importantes la Historia. Pero eso se merece un post aparte.
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Y ahora, ¡el solo de batería! http://www.youtube.com/watch?v=oov5VNJk3c8

jueves, 28 de junio de 2007

¡Oh innoble servidumbre de amar seres humanos...!

Así pues, existe un “amor a uno mismo” y un “odio de uno mismo” que son tan originarios como el “amor a los otros” y un “odio a los otros”. El “egoísmo” no es “amor de sí mismo”. Pues en el “egoísmo” mi propio yo individual no me es dado como objeto del amor, desprendido de todos los vínculos sociales y sólo concebido como portador de todos los tipos de valores superiores, que, por ejemplo, son expresados en el concepto de “bienaventuranza”, sino que siempre me soy dado a mí mismo en la tendencia como “uno entre otros”, que simplemente no “toma en consideración” los valores de los otros. Justamente el egoísmo precisa que veamos a los otros y que veamos también sus valores y sus bienes, y consiste justamente entonces en que “no tomamos consideración” las exigencias de estos valores (que ya es un acto positivo y no algo así como la ausencia del mismo). El “egoísmo” no es un comportamiento “como si uno estuviera solo en el mundo”, al contrario, presupone la existencia del individuo como miembro de la sociedad. Justamente el egoísta está poseído por su “yo social”, ¡el cual le oculta su yo íntimo individual! Y no tiene este yo social como objeto de un acto de amor, sino que está simplemente “poseído” por él, es decir, vive en él. Tampoco está orientado hacia sus valores (justamente los encuentra de modo casual), sino hacia todos los valores, también hacia todos los valores de las cosas y hacia todos los valores de los otros ¡en tanto en cuanto sean suyos o vayan a serlo o puedan serlo, y estén relacionados con él! ¡Todo esto es justamente lo contrario del amor de uno mismo!
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MaX ScHeLeR
"Sobre la fenomenología del amor y del odio", en Gramática de los sentimientos
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Hasta ahora se nos ha dicho: «Ama a tu prójimo.» Pues bien, si pongo este precepto en práctica, ¿qué resultará? (…) Pues resultará que dividiré mi capa en dos mitades, daré una mitad a mi prójimo y los dos nos quedaremos medio desnudos ante el frío. Un proverbio ruso dice que el que persigue varias liebres a la vez no caza ninguna. La ciencia me ordena amar a mi propia persona más que a nada en el mundo, ya que aquí abajo todo descansa en el interés personal. Si te amas a ti mismo, harás buenos negocios y conservarás tu capa entera. La economía política añade que cuanto más se elevan las fortunas privadas en una sociedad o, dicho en otros términos, más capas enteras se ven, más sólida es su base y mejor su organización. Por lo tanto, trabajando para mí solo, trabajo, en realidad, para todo el mundo, pues contribuyo a que mi prójimo reciba algo más que la mitad de mi capa, y no por un acto de generosidad individual y privada, sino a consecuencia del progreso general. La idea no puede ser más sencilla.
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FIoDoR DoStoYevSkI
Crimen y castigo
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(...) Quizá hallemos la pista en uno de los pretendidos ideales postulados por la sociedad civilizada. Es el precepto «Amarás al prójimo como a ti mismo», que goza de universal nombradía y seguramente es más antiguo que el cristianismo, a pesar de que éste lo ostenta como su más encomiable conquista; pero sin duda no es muy antiguo, pues el hombre aún no lo conocía en épocas ya históricas. Adoptemos frente al mismo una actitud ingenua, como si lo oyésemos por vez primera: entonces no podremos contener un sentimiento de asombro y extrañeza. ¿Por qué tendríamos que hacerlo? ¿De qué podría servirnos? Pero, ante todo, ¿cómo llegar a cumplirlo? ¿De qué manera podríamos adoptar semejante actitud? Mi amor es para mí algo muy precioso, que no tengo derecho a derrochar insensatamente. Me impone obligaciones que debo estar dispuesto a cumplir con sacrificios. Si amo a alguien es preciso que éste lo merezca por cualquier título. (Descarto aquí la utilidad que podría reportarme, así como su posible valor como objeto sexual, pues estas dos formas de vinculación nada tienen que ver con el precepto del amor al prójimo.) Merecería mi amor si se me asemejara en aspectos importantes, a punto tal que pudiera amar en él a mí mismo; lo merecería si fuera más perfecto de lo que yo soy, en tal medida que pudiera amar en él al ideal de mi propia persona; debería amarlo si fuera el hijo de mi amigo, pues el dolor de éste, si algún mal le sucediera, también sería mi dolor, yo tendría que compartirlo. En cambio, si me fuera extraño y si no me atrajese ninguno de sus propios valores, ninguna importancia que hubiera adquirido para mi vida afectiva entonces me sería muy difícil amarlo. Hasta sería injusto si lo amara, pues los míos aprecian mi amor como una demostración de preferencia, y les haría injusticia si los equiparase con un extraño. Pero si he de amarlo con ese amor general por todo el Universo, simplemente porque también él es una criatura de este mundo, como el insecto, el gusano y la culebra, entonces me temo que sólo le corresponda una ínfima parte de amor, de ningún modo tanto como la razón me autoriza a guardar para mí mismo. ¿A qué viene entonces tan solemne presentación de un precepto que razonablemente a nadie puede aconsejarse cumplir?
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SiGMuND FrEuD
El malestar en la cultura

martes, 19 de junio de 2007

breve historia universal

No nos andemos con rodeos: los feos han dominado la historia. La de su tiempo y la posterior, para que un allegado dijera: uy, qué feo era, y otro contestara: sí, de acuerdo, pero cambió el mundo, así, a lo Gandhi y, a otra escala, a lo Teresa de Calcuta. Hasta la misma filosofía, que era una materia apasionante gracias a mozos como Tales o Heráclito, que vendían sus posesiones para dedicarse a meditar si el mundo sería de agua o, qué duda, de fuego, tuvo que joderla otro señor con los ojos hundidos en sus cuencas llamado Sócrates y, más aún, su ahijado Platón, que un día que libraba del curro se sacó del sobaco el Mundo de las Ideas. Las palabras son calco de una idea; y la palabra idea, ¿a qué remite? En toda su sabiduría no pudo contestarlo.
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De toda esa península desastrosa y onfaloscópica llamada Balcanes, sólo podría salvar a Alejandro Magno, que estaba bastante macizorro (porque si un rey macedonio no tiene un cuerpo danone, apaga y vamonós [risas de fondo]) y que le echó huevos al asunto (con 34 años tenía un imperio donde no se ponía el sol, o sólo a ratos) y, ya que sale el tema del sol, salvaría también a un heleno, que para colmo nació en Egipto, llamado Ptolomeo, al que se le ocurrió la loable idea de que la Tierra fuese el centro del Universo y los demás cuerpos girasen en torno a ella en orgánica procesión, derramando además una música divina inaudible, lo que no es poco.
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Esta imagen, llena de poesía, tuvo que echarla por tierra otro señor, con cara de monja, de nombre Copérnico, al que le siguió la corriente el espécimen más parecido al abuelo de Heidi que haya pisado el mundo, llamado Galileo, que se retractó para que no le ardieran los glúteos en el santo fuego de la razón celeste. Algunos dirán que se vive mejor en la Tierra creyendo que es un planeta más, pero el sistema de Ptolomeo inspiró ese libro tan divertido que es la Divina Comedia (Cuyo autor tampoco era un bellezón y se pasó la vida flipao por una tipa que había visto dos veces en paseos florentinos), mientras que el de Copérnico apenas ha inspirado algún capítulo de Star Trek.
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En los siglos posteriores la cosa empeoró: la mitad de las Matemáticas se la inventaron entre Euler y Gauss, y mi pie izquierdo, qué queréis que os diga, me parece más atractivo que los dos juntos. Newton, con toda su cara de estreñido, se empezó a marcar leyes y a ponerles, egocéntrico él, su nombre: Primera, Segunda, Tercera Ley de Newton; la Historia posterior fue un no parar: desde la Unidad de Fuerza, un asteroide y un cráter de la luna, hasta los Apple Newton, el test Newton para saber el sexo del bebé y Olivia Newton-John, pareja cinematográfica de quien definitivamente demostró que la belleza no estaba reñida con la caspa. Del siglo XX no podíamos esperar menos: Max Plack y Albert Einstein, que le enmendaron la plana pero bien a Newton, eran más feos el uno que el otro, con la ventaja de que lo sabían, porque lo sabían todo desde niños. Luego ya me pierdo: que si la materia no existe, que si es sólo energía recalentada y pegadita, que si a nivel particular los electrones hacen lo que les sale de los quarks, etc. Y los pontífices de lo que ha sido la lógica difusa han venido repitiendo que si la belleza es una magnitud no mensurable, cosa que seguramente dijo por primera vez alguien muy, muy feo. Tranquilos, no voy a hablar de Stephen Hawking.
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De los gobernantes no podría esperarse gran cosa. En los Estados Unidos, el único que tenía su polvillo, como lo reconoció Marilyn, era Kennedy, y así acabó. En el caso de los dictadores, no se entiende como gente tan fea se mira tanto al espejo. Y en las democracias, la fealdad es algo previsible en algo que tiene como antecedente a Pericles, que todo el mundo sabe que cuando la peste de Atenas su mujer le animó a que diera una vuelta por la ciudad para aclararse las ideas.
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En cuanto a los escritores, forman el gremio feo por excelencia. Entre Dostoievski y Shakespeare no sumarían media dentadura, y alguno (Giacomo Leopardi, Nicolai Gogol, Lewis Carroll), ante la desesperación, prefirió morir virgen, habiendo fotografiado, en el caso de este último, mucho niño desnudo, ante la complaciente mano de la Reina Victoria. En España, muchos prefirieron no dar ni la cara, y de los que sí lo hicieron (Fray Luis, Quevedo, la Pardo Bazán, Valle Inclán, Miguel Delibes, Lucía Etxebarría) no podemos hablar en estos momentos por indisposición de vientre.
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En conclusión: las dos alternativas vitales que se nos presentan cuando salimos de la lobotomía infantil son: a) ligar viernes y sábados y vísperas de fiestas de guardar, o b) cambiar el mundo. Así no se puede. Qué horror de Humanidad, no hay un descanso. No le dejan a uno ni ser guapo.

miércoles, 13 de junio de 2007

estadísticas

1. Uno de cada tres jóvenes españoles es adicto a alguna droga.
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2. Uno de cada tres comentarios de este blog sale de la boca de Corylo de Ami.
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Luego:
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3. Cerolo da Imy es adicto a alguna droga.
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Objeciones:
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4. Orylio de Acm no es adicto a droga alguna, solo a su blog, cuyo enlace amablemente nos ha facilitado: http://www.trebago.com/imagenes/revistas/17/matanza01.jpg
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5. Comyri la Ode no es español. ¿Cómo? [El próximo día explicaré esto con mayor precisión]
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6. Locory da Emi no es uno, sino muchos, casi infinitos. [No los cuento por vaguera]
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7. Emilyo Dacor no es de cada tres, sino de cada cientos, miles, millones.
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8. Camilo de Ory no es joven.

martes, 12 de junio de 2007

ejercicios de traducción comparada

Como veo que Fernando Alfaro no da lugar a demasiados comentarios, y antes que su conspicua figura me hunda definitivamente el vlog, he tenido que echar mano de Chespir. Vamos a comparar distintas traducciones de su Soneto 18:
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William Shakespeare
Sonnet XVIII

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Shall I compare thee to a Summer's day?
Thou art more lovely and more temperate:
Rough winds do shake the darling buds of May,
And Summer's lease hath all too short a date:
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Sometime too hot the eye of heaven shines,
And oft' is his gold complexion dimm'd;
And every fair from fair sometime declines,
By chance or nature's changing course untrimm'd:
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But thy eternal Summer shall not fade
Nor lose possession of that fair thou owest;
Nor shall Death brag thou wanderest in his shade,
When in eternal lines to time thou growest:
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So long as men can breathe, or eyes can see,
So long lives this, and this gives life to thee.
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Mi traducción, un poco al voleo:
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¿Te voy a comparar a un día de verano?
Más temperado y dulce, mayor es tu atractivo.
El viento en mayo bate sus brotes, efusivo;
lo que presta el estío lo presta tan en vano.
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A veces luce el ojo de los cielos, cercano,
y a veces brillo pierden sus gestos de oro vivo.
Cae la gracia en la gracia, un día, por motivo
del azar o del viento, más tarde o más temprano.
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Pero el verano eterno que cumples nunca hiberna,
su inaugural belleza que siempre será tuya.
Ni arrastrarte a su sombra podrá la muerte erguida
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si creces sobre el tiempo junto a una línea eterna.
Mientras alguien te aspire o una vista te incluya
vivirá lo que escribo y te dará la vida.
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(D. L. G., 2007)
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Algunas que he encontrado por ahí, unas más afortunadas que otras. A todas ellas les debe algo la anterior:
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Agustín García Calvo (Anagrama, 1972)
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¿A un día de verano habré de compararte?
Tú eres más dulce y temperado: un ramalazo
de viento los capullos de Mayo desparte,
y el préstamo de estío vence a corto plazo;
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tal vez de sobra el ojo de los cielos arde,
tal vez su tez de oro borrones empañan,
y toda gracia gracia pierde pronto o tarde,
que ya accidente o cambio natural la dañan.
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Mas tu verano eterno ni jamás se agosta
o pierde prenda de esa gracia en que floreces,
ni Muerte ha de ufanarse que a su negra costa
vagues, de cara al tiempo en línea eterna creces.
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En tanto aliente un hombre o ver el ojo pida,
vivo estará este verso, y te dará la vida.
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Manuel Mújica Laínez (Ed. Visor, 1983)
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¿A un día de verano compararte?
Más hermosura y suavidad posees.
Tiembla el brote de mayo bajo el viento
y el estío no dura casi nada.
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A veces brilla demasiado el ojo
solar, y otras su tez de oro se apaga;
toda belleza alguna vez declina,
ajada por la suerte o por el tiempo.
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Pero eterno será el verano tuyo.
No perderás la gracia, ni la muerte
se jactará de ensombrecer los pasos
cuando crezcas en versos inmortales.
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Vivirás mientras alguien vea y sienta
y esto pueda vivir y te dé vida.
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Pablo Mañé (Ed. 21, libros Río Nuevo, 1992)
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¿Debo compararte a un día de verano?
Tú eres más adorable y mejor templado:
rudos vientos baten los suaves capullos de mayo
y el arriendo del verano vence en fecha demasiado corta:
demasiado ardiente brilla a veces el ojo del cielo
y a menudo está velado su dorado semblante;
y toda belleza alguna vez decae de su estado,
despojada por el caso, o por el mudable curso de la naturaleza;
pero tu eterno verano no se desvanecerá
ni perderá la posesión de tu belleza,
ni la Muerte podrá envanecerse de tenerte en su sombra,
cuando tú crezcas en el tiempo en versos eternos:
mientras respiren hombres y ojos vean
así vivirán estos y te darán vida.
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Gustavo Falaquera (Ed. Hiperión, 1993)
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¿Deberé compararte a un día de verano?
Eres más deleitable, más templado también;
fuertes vientos sacuden en mayo los capullos
y el plazo del verano vence en tiempo muy breve.
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A ratos con exceso brilla el ojo del cielo
y otras veces su aspecto dorado se envejece;
y alguna vez decae cuanto es viejo, marchito
por azar o por cambios de la Naturaleza;
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mas nada agostará tu perpetuo verano,
ni vas a perder nunca la belleza que adeudas,
ni de darte su sombra se jactará la muerte
cuando en eternos versos perdures en el tiempo;
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mientras aliente el hombre, y puedan ver sus ojos
seguirán ellos vivos, y a ti te darán vida.
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José María Álvarez (Ed. Pre-textos, 1999)
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¿Deberé compararte a uno de esos días cuando ya muere la Primavera?
Tú eres más apacible y deleitoso.
El fiero viento arrastra de mayo los capullos
y pronto se desvanece la promesa de la estación vehemente.
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A veces, cuando más brilla el ojo de los cielos
sus dorados reflejos por un instante eclipsa;
toda belleza alguna vez es humillada
por la suerte o los cambios de la naturaleza.
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Pero nada afrontará tu eterna primavera,
ni esas gracias que te distinguen hoy.
No enterrará la muerte tu sendero
si versos inmortales acrecientan tu nombre.
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Mientras aliente alguien y sus ojos leer puedan
vivirán estos versos y te darán la vida.
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Antonio Rivero Taravillo (Renacimiento, 2004)
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¿He de compararte a un día de estío?
Más hermoso eres tú, muy más templado:
flores sacude en mayo el viento frío
y el plazo del verano está contado.
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El ojo de los cielos se ilumina
luego su áureo rostro se oscurece,
y todo lo que es bello al fin declina,
por tiempo o por azar su luz decrece.
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Mas no ha de ajarse nunca tu verano
ni nada de tu gracia habrán perdido,
no ha de tener la muerte orgullo ufano:
si habitas en los versos no habrá olvido.
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En tanto la mirada en él anida,
así tu verso vive y te da vida.
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That's all, folks! El próximo día, menos.

miércoles, 6 de junio de 2007

todos los ojos / apretando esponjas de dolor

Lo normal que un artista se quiera mostrar como superhombre, dando a conocer sólo lo que lo deja en mejor lugar. Lo que no es normal es que un compositor de canciones enseñe incluso las canciones malas, sabiendo que ellas también son parte de su cuerpo, así, sin complejos, unamunianamente.
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Fernando Alfaro, Chucho, ha publicado también sus canciones malas (en Koniec nos encontramos “No me importa” y la “Mente del monstruo”, incomprensible single), pero también nos ha regalado discos soberbios, reveladores. Inagotables. Los mejores de su tiempo. Los diarios de petróleo daba la mayor noticia sobre su autor, pero el disco terminaba y acabábamos sin conocer dato alguno sobre él, sólo que había parido un álbum insuperable. Tejido de felicidad nos da noticias sobre el exterior y luego salíamos a nuestra calle y la reconocíamos como ajena. Por no hablar de los discos del tiempo de los Surfin Bichos. Por no hablar del último disco, firmado por F. A. y los alienistas.
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F. A. tiene las cualidades de los otros grandes de nuestra época: la fluidez verbal de Josele Santiago, la profundidad existencial de Nacho Vegas, las insólitas conexiones de Sr. Chinarro, la cercanía, la sencillez, el no pasa nada de Nosoträsh. Todo el que se atreva a sacar un disco a la luz en nuestro país tendrá que declarar su deuda con él, o callarse.
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Las obviedades en él no lo son: dice “acariciarte con los dedos” y se te figura que nunca has tocado a nadie, que mil pieles esperan tu tacto. En él, como dije hace tiempo sobre mi concepto de la poesía, “escriben a dos manos la debilidad del hombre y la fuerza del poeta”. Sabe decir: “Yo ya lleno estadios con mi voz”; “ya sabes que siempre se me pone dura el alma”; “y el tiempo así destila un néctar que nos activa, que nos conecta a la realidad”; “mira qué color más raro, no quería hacerte daño”; “sé que seré tu aliento de hielo un día de invierno”; “no pretendía hacerte daño a ti, si te lo hice fue porque quería hacérmelo a mí”. Puaf. Yo qué sé. Dicho así no valen ni la cuarta parte. Dejémosle a él la tarea de resolverse.
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Conocí a Chucho a principios de 2005. Yo estaba especialmente encendido porque acababa de publicar mi primer poema, y mi encuentro con él fue comparable al de cien escritores unidos. Me sorprendió su enfermiza timidez, su invisibilidad, sus ganas reprimidas de estar en otra parte. Mientras, todos disfrutábamos. Él hablaba de sus discos favoritos: “Insisto en el concepto de álbum”, decía. Supe de la importancia de que el disco fuera un todo, redondo con tan solo un agujero, para que al girar no diese vueltas el sinsentido. Mi hermano le regaló enmarcada una caricatura que acababa de publicar en un periódico local. La recibió con entusiasmo de niño que acaba de recibir su reflejo principiante, incluso un reflejo convexo como el que Jose traía en las manos. Su estar sin saber bien estar, de gasolinero infinito, su ducharse un poco de su condición de artista para contestar, me recordaron un poco a otro de mis maestros, Pablo Alonso Herraiz, al que dedicaré otro día. Sobre Fernando dejo de hablar con palabras perecederas, y se las cedo a él, con vocación de altura, altura no buscada pero eterna.
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[Un desconocido estimulante que habla sobre él:
http://juanmasantiagoblog.blogspot.com/2006/05/otras-tres-canciones-para-el-nuevo.html]

martes, 5 de junio de 2007

los rótulos te incitan a que tosas

Dijo Mark Twain sobre Jane Austen: Cada vez que leo “Orgullo y prejuicio” me entran ganas de desenterrarla y golpearle el cráneo con su propia tibia. Lejos de arrepentirse, añadió: Es una lástima que la dejaran morir de muerte natural.
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A Flaubert le cayó la somanta por parte de Borges: A pesar de lo mucho que se esforzaba por escribir, las frases no le salían bien. Cae, como Lugones, en un estilo burocrático que apaga el interés del lector. No trata de ser interesante; la impresión que da no es de impulso, sino de insistencia en una materia ingrata. Hay que tener en cuenta que Borges tenía a Lugones como un maestro. Agradecido, él.
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A Henry James, por varias partes: La viejecita más encantadora que he conocido nunca (Faulkner); el señor Henry James escribe narrativa como si fuese una obligación desagradable (Oscar Wilde); tenía una mente tan perfecta que ninguna idea podía profanarla (T. S. Eliot)
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Incluso al inmaculadísimo Shakespeare: Está absurdamente situado demasiado alto y acabará cayendo. No tenía la menor inventiva en cuanto a las historias, ni la más mínima (Lord Byron); la fama indiscutida de la que goza Shakespeare como escritor es, como todas las mentiras, una gran maldad (Tolstoi); en algunas ocasiones, era un escritor condenadamente malo (Graham Greene)
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Estos comentarios sí que no los perdono. Sobre Vallejo dijo Clemente Palma: ¿Usted cree señor Vallejo que colocar una imbecilidad encima de otra es hacer poesía? Sobre Beckett: Ese Beckett… Una miserable mediocridad, firmado por Nabokov, el mismo que arremete contra Cervantes (se congratulaba de haber quemado ejemplares del Quijote, novela insoportable, en público) y Freud (A Freud lo aprecio mucho como autor cómico). En fin, un gran escritor, pero no tanto como aquellos a los que desprestigia.
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Faulkner sobre Hemingway: Jamás ha utilizado una sola palabra que pudiese mandar al lector en busca de un diccionario. Hemingway sobre Faulkner: Pobre Faulkner. ¿De veras cree que las grandes emociones surgen de las grandes palabras? ¿Cree que no conozco las palabras altisonantes? Las conozco de sobra. Pero hay palabras más viejas y más simples, y esas son las que uso. Carson McCullers sobre ambos: mucho más que decir que Hemingway, y Dios sabe que lo digo mejor que Faulkner. De ella dijo Gore Vidal: un minuto con Carson McCullers era como una hora sin anestesia en el dentista.
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Vicente Huidobro derrochaba opiniones: Escribe una poesía fácil, bobalicona, al alcance de cualquier plumífero. Es la poesía especial para todas las tontas de América (sobre Neruda); es un poeta muy mediocre. Para mí no tiene ningún interés. En general, los poetas españoles carecen de imaginación y de inteligencia poética (sobre Lorca); Italia no tiene escritores sino escribanos, como el imbécil del tal Petigrelli, el tonto furibundo de Marinetti y el tonto estético de D’Annunzio, con su cortejo de frases con miriñaques y crinolinas (sobre los escritores italianos, así, en general)
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Truman Capote sobre los de la Beat Generation: Lo que hacen no es escribir. Es mecanografiar.

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Algunos son verdaderamente agudos: [Georges Orwell] no podía sonarse la nariz sin tener que moralizar sobre el estado de la industria del pañuelo. (Cyril Connolly)
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Y en España no nos quedamos cortos.
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Baroja dijo: (sobre Unamuno) ese señor es incapaz de escuchar a nadie y, en su lecho de muerte, cuando vio a Hemingway: ¿Qué coño hace aquí este tío? De él, de Baroja, dijo Josep Pla que escribía adjetivos como suelta un burro sus pedos, y Ortega que, en sus obras, leemos página tras página y vamos adquiriendo la conciencia de que no interesan al autor los personajes, ni lo que hacen, ni el aire que entre ellos se desliza, ni el arte de la novela, ni el arte en general.
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JRJ no era parco en insultos (Lorca era excesivo y escribía versos de hojalata, Salinas debería haber titulado La voz a ti debida como La voz ¡a mí! [a él] debida, aunque también le caían por parte de los “discípulos”. Guillén, refiriéndose a Espacio, uno de los mayores poemas escritos en castellano, dijo: Otro Juan Ramón Jiménez. Más de 400 versos seguidos, pequeño fragmento de ese largo poema escrito en La Florida. Es decir, ni asunto ni composición, según el propio Juan Ramón; todo seguido. Un fárrago fofo reblandecido por esa nota mema que tiene siempre el pensamiento del tal nenúfar.
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Sobre Cela y Umbral: Hay que leer a Rulfo, a Monterroso, a García Márquez. Un cuentista que tenga un poco de aprecio por su obra no leerá jamás a Cela ni a Umbral. Sí que leerá a Cortázar y a Bioy Casares, pero en modo alguno a Cela y a Umbral. Lo Repito una vez más por si no ha quedado claro: a Cela y a Umbral, ni en pintura. (Roberto Bolaño) [A Cela] hace treinta años que no lo leo. Es un pelmazo. Y me tiene sin cuidado que le hayan dado el Nobel o no (Sánchez Ferlosio). Umbral sobre Max Aub: Max aub era un señoruco que ni siquiera era español, un viajante de comercio suizo que llegó a España y se quedó. Su prosa es la que puede esperarsede un viajante de comercio suizo.
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Sobre los partidarios de la “poesía de la experiencia” (que todavía no sé lo que es), dice Jorge Riechmann: su poética consiste en “anoche salí, vi a muchas tías buenas y me lamenté de la juventud perdida”. Mientras que el aclamadete Gamoneda: Esos muchachos… Me dan lástima. Se creen que continúan una tradición repitiendo los aciertos de otros, cuando de lo que se trata es de hacerla avanzar…
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En fin, que nadie está contento contigo y, dentro de tu mismo gremio, menos. Ya seas Shakespeare, Beckett, Flaubert, Freud o Umbral.
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Hala.
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Me voy a escribir. Chao.

domingo, 3 de junio de 2007

Uno, los días que no sabe qué escribir, se dedica a guglear a ratos cortos y poco nocivos. Y hoy, que estoy extremista, he tecleado el sintagma “el mejor de la historia”.
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Tras quitar mucha hojarasca de deportes como el fútbol y espectáculos para viejas como la fórmula uno, de los que no entiendo y, por lo tanto, me expongo a que me la metan doblá, leo perlas sobre cine, música y literatura como éstas:

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Beso gay es elegido como el mejor de la historia del cine.- El beso gay que se dieron los cowboys de la película Brokeback Mountain, interpretados por Heath Ledger y Jake Gyllenhaal, fue elegido por los internautas como el mejor de todos los tiempos en el cine. [Ya sabemos que los ancianos y los gays suelen votar en masa]
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Yo quiero que vuelva Mecano. Es el mejor grupo de la Historia.
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La verdad es que Cinema paradiso es una película hermosa no se si sea la mejor de la historia pero sin duda si una de las mejores [¿Esa cursilada sin precedentes…?]
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Británicos eligen Imagine la mejor canción de la Historia. [¿Pero su autor no escribió Strawberry fields forever, A day in the life, Lucy in the sky with diamonds, Across the universe...?].
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Y, tirando para la casa de la poesía, a ver a quien el “mejor poeta de la Historia” [¿Virgilio, Dante, Shakespeare, Leopardi, Rilke, Pessoa?]. Mmmm me parece que no…:
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Sobre la cama, alrededor de mi cuerpo, había folios arrugados y otros llenos de tachones y un par de libros de cuentos de Bukowski, el mejor escritor del mundo
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Me encanta la poesía clásica, y dentro de ella tengo dos debilidades, Garcilaso y Bécquer. Si bien considero al segundo el mejor poeta de la historia, Garcilaso es uno de los grandes por excelencia. [emoticón de vomitaúra]
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Ahí va, sin duda alguna, uno de los mejores poemas de Mario Benedetti, quien, personalmente, considero el mejor poeta de la historia. [Firmado por: elrojodevictor]
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Titulo: EL MEJOR POETA DE LA HISTORIA.- Bueno, que vamos a decir los fans de Joaquín Sabina. Es un gran poeta como la copa de un pino.
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Otro día iremos con los peores (que más o menos serán los mismos)
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Para terminar, os remito al único que se ha enterado de algo sobre la literatura española (salva a cinco autores –a mí se me ha descubierto un mundo-):
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http://vicisitudysordidez.blogspot.com/2006/06/literatura-espaola-de-vanguardia-i.html

jueves, 31 de mayo de 2007

me quieres abarcar y yo me caigo (cuando me caigo sueno a carnaval)

Varias cosas:
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Heidegger traducido por el Google (le tenía yo ganas, oh)
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Movimientos de cultura. De la otra partida la existencia primitiva tiene también sus posibilidades de Pechos no cotidianos, esto tiene su frecuencia específica. La orientación del análisis de existencia en una "Vida Volker primitiva" puede tener la importancia positiva metódica (el significado), con tal que "fenómenos primitivos" a menudo cubra menos y es complicado según una autoclarificación ya extendida por a propósito de la existencia. La existencia primitiva habla a menudo más directamente (directamente) del original que se eleva en los "fenómenos" en el sentido de prefenomenología tomado). De nosotros visto, Begrifflichkeit posiblemente torpe y grueso favorablemente puede positivamente su sonido para Heraushebung auténtico de las estructuras ontólogicas de los fenómenos.
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Pero hasta ahora el conocimiento de ellos primitivos nos es surtido por la etnología. Y esto ya se mueve con la primera "aceptación" del material, su selección e inculpando en algunos prenociones y clarificaciones de la existencia él humaniza en realidad. No es tirado si la psicología diaria o hasta la psicología científica y la sociología que el etnólogo aporta la garantía científica a la oferta de una posibilidad apropiada de acceso, la clarificación y Übermittelung de los fenómenos para ser explorado.
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Otra, por Ana Gorría, que me sacó la taracea
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(o sea, la composición de un poema con versos de otros, en este caso de poetas malagueños).
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Dice así:
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(poeta residente en málaga desiste ante la idea de seducir a las asistentes a un acto de la diputación provincial, en el que además se encuentran sentados, por este orden, curro fortuny, josé antonio padilla, josé antonio mesa toré, álvaro garcía, justo navarro, josé infante, jesús aguado, juan manuel villalba, isabel pérez montalbán, camilo de ory, juvenal soto, rafael inglada, maría victoria atencia y, presidiendo el acto, francisco ruiz noguera)
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Si no fuera un mediano, si no fuera
la periferia de la lencería
bajo el peso doliente de la vida
en pistas sin avión, en escaleras…
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Que una droga me acune en aguas quietas;
más valdría entregarse a consumir golosinas.
(Quien fragmenta asesina
como olas de un océano de piedra.)
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Pero con una sola muerte
lo lógico sería sentir miedo,
aún no acostumbrado a sostenerme.
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Para qué echar la carta si está trucado el juego.
Aquí empieza tu siembra y acaba juntamente.
(Que cada lector ponga su nombre en este verso.)
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Y lo tercero... mmm... dejadme que piense...

lunes, 28 de mayo de 2007

contra el plagio, ¡el intertexto!

Manu Tenor-, Florinda Chic-, la Whitney Hous-, la Jamie Lee Court-
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Puedo partir la Humanidad en dos
(Lucía Etxebarría)
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Le plaisir de l' intertexte
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Marina, dice la caoba ardiente. Arni: miro el hielo a la luz de la farola. Mi vecina dice que todo es relativo y mi hermano, desde el cuarto de al lado: Si no haces canciones como trallazos nada tiene sentido. Nada. La nada, dice Rodrigo. (¿No me gusta la porra antequerana?) Rodrigo no se acuerda de mí. No sé quien es, no podría distinguirlo entre cientos. Yo lo sabía: aquél pino de luz me lo decía, en Conil, ante el aire poniéndose morado: “La Princesa volvió a suspirar, llevándose las manos a la frente”. No, no tienes ni idea, me recomendó como sólo recomiendan los pinos eso, que me terminara en mí mismo, lo mismito que él. En aquella misma playa, frente al pino, perdimos un control en la arena. Jugamos al ajedrez contra Sebastián: ¿quién escribió el manifiesto dadaísta? «No sé, ¿Dadá?» Cabalgamos por la playa, como la vez que vinieron cuatro jinetes a las cuatro de la mañana, ¿os acordáis, amigos? Los creía producto del alcohol. No beberé ya más hasta tan tarde.
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Fragmento de un libro para niños
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–Ahora en serio,
son muchos los rasgos que te unen a Lucía Arriverderci:
los dos sois los pequeños de muchos hermanos
(ella de siete, tú de cinco)
los dos escribís muy mal

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los dos escribís muy mal y nadie se da cuenta
los dos tenéis un estilo intertextual
(es decir, sois capaces de tomar párrafos enteros y mangonearlos para vuestra creación)
los dos habéis sido traducidos hasta al búlgaro

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tú tampoco sufres ya por amor
los dos habéis ganado el premio primavera, el nadal y el planeta
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sí, eso está muy bien –dijo Humpty Dumpty–,
pero yo no estoy gorda

lunes, 21 de mayo de 2007

notas al margen

Los recuerdos del placer no son del todo malos: presagian el placer que puede que se cruce en nuestras vidas. Los del dolor, ni alivian ni hacen daño; inspiran, eso sí, tactos de confianza al tacto mismo, nuestra fragilidad nos rememoran y enseñan cómo comerciar con ella.
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La vida es parte buscar placer / y parte hallar dolor
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(Nacho Vegas, en "La pena o la nada")
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Sócrates, por su parte, sentándose en la cama, dobló la pierna, restregósela [la pierna] con la mano y, al tiempo que la friccionaba, dijo:
-¡Qué cosa más extraña, amigos, parece eso que los hombres llaman placer! ¡Cuán sorprendentemente está unido a lo que semeja su contrario: el dolor! Los dos a la vez no quieren presentarse en el hombre , pero si se persigue al uno y se le coge, casi siempre queda uno obligado a coger el otro, como si fueran dos seres ligados a una única cabeza. Y me parece -agregó- que si hubiera caído en la cuenta de ello Esopo hubiera compuesto una fábula que diría que la divinidad, queriendo imponer paz a la guerra que se hacían, como no pudiera conseguirlo, les juntó en el mismo punto sus coronillas; y por esta razón en aquel que se presenta el uno le sigue a continuación el otro. Así también me parece que ha ocurrido conmigo: una vez que por culpa de los grillos estuvo en mi pierna el dolor, llegó ahora en pos suyo, según se ve, el placer.
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(Platón, en Fedón)





sábado, 19 de mayo de 2007

mira el niño, metiéndose en política

Retomo el teclado para hablar de la única actividad que desarrollo a la perfección, con toda la modestia del mundo.
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Se trata de la ciencia del ambigrama, es decir el procedimiento mediante el cual la escritura de un nombre o enunciado no sufre cambio alguno si lo giramos 180º.
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Lo ilustro con un ejemplo:
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Para los asiduos de este blog que tengan vista o mente un tanto obtusas, diré que se trata del nombre del ídolo de masas
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MaRía DeL MoNTe !
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Aquí lo tenemos, en todo su esplendor:
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Me voy a descansar. Ha sido un día duro.

viernes, 18 de mayo de 2007

MÁS LEÑA AL FUEGO (ripios para paquito de la torre)

Alcalde mío, estamos a tu amparo:
deja de vigilar desde tu torre
y corre, igual que la noticia corre
de que vas a enleñarnos gibralfaro
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para hacer, de madera, carne de obra,
mermelada de asfalto de autopista,
edén precongelado de golfista,
talando con la mano que antes cobra
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las lágrimas de un pueblo que supera
los tres cuartos de kilo de individuos.
Provinciana ciudad cuyos residuos
agrupas en las noches de madera
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de un paseo de curas que la abstemia
policía vigila cual presidio,
y bebemos, despacio cual si en vídeo
grabaran esta tímida epidemia
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de hielo regalado, de pasteles,
de capuchones muertos sin sus bolis,
de palizas a espaldas de los polis,
catástrofes que ves desde tus teles
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mientras piensas lo mono que está el parque,
lo rápido que va a viajar el metro,
qué bello está tu rostro tras el cetro
–cursor de photo-shop– sin que lo encharque
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la lágrima consciente, sino el tedio
del sudor de salir en diez mil fotos
que se convertirán en planos votos
dentro de una semana, qué remedio.
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Si sales reelegido –en las encuestas
por lo menos estás, pues se te estima
por la inercia de estar bajo este clima
templado que elimina las protestas–,
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si volviera a regir esa corbata
–cuyo nudo no traga más saliva
que la que dicta impávida al escriba
lo hermoso que es un reino que delata
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fisuras, terquedad donde los plomos
que gobiernan se funden, y un fusible
falta que nos alumbre lo imposible–,
si vuelves, ve hacia las certezas: somos
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los jóvenes la voz, tu voz, la risa,
ideas sin un yugo, sangre nueva
que tú amurallas e instas a que beba
por que no se dé cuenta de la brisa
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tras el árbol cortado. Juventud,
carne de porvenir, y no carroña,
que especulen no deja, ni de coña,
con la madera en flor de su ataúd.

miércoles, 16 de mayo de 2007

jota efe ka y el muro de berlín

Documentos
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Acodado en el Muro ves la Plata
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[de “Bahía”, en Simulacro de fuego (1993), carta nocturna escrita a Kennedy por Francisco Ruiz Noguera, refundida luego como poema]
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una balita para / mi presidente, / un muro azul que aísle / gentes y gente, /
un final de la Historia / con que me acabo / porque ich bin ein Berliner / de cabo a rabo.
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«Dos mil años hace que se hiciera alarde de que “civis romanus sum” (“soy ciudadano romano”). Hoy en el mundo de la libertad se hace alarde de que “Ich bin ein Berliner” (“soy un ciudadano de Berlín”). Hay mucha gente en el mundo que realmente no comprende o dice que no lo comprende cuál es la gran diferencia entre el mundo libre y el mundo comunista. Decidles que vengan a Berlín. Hay algunos que dicen que el comunismo es el movimiento del futuro. Decidles que vengan a Berlín. Y hay algunos pocos que dicen que es verdad que el comunismo es un sistema diabólico pero que permite un progreso económico. Lasst sie nach Berlin kommen. Decidles que vengan a Berlín.”»
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Discurso pronunciado por J. F. Kennedy en el balcón del Rathaus Schöneberg
(Berlín, 13 de agosto de 1961)

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Ish bin ein Bearleener / kiwis Romanus sum / Lasd z nack Bearleen comen
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(lo que se apuntó Kennedy para pronunciar bien,
madrugada del 12 de agosto de 1961)
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Jennifer Warren: ¿Dónde estaba cuando mataron a Kennedy?
Gene Hackman: ¿Qué Kennedy?
Jennifer Warren: ¡Cualquiera!
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en La noche se mueve (1975), película dirigida por Arthur Penn

lunes, 14 de mayo de 2007

Sé VeRLe DeL ReVéS (sobre el arte del palíndromo)

¿Cuándo durará este blog hasta que me canse de él y lo convierta en basura?
Jürgen Habermas (conferencia en Braunau, Austria, en marzo de 2003)
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Llamamos palíndromos a la palabras o frases que se leen igual del derecho que del revés. Dedicarse a buscarlos unos días está bien. A partir de las tres semanas puede convertirse en una obsesión. Os habla uno de los que logró dejarlo: no todos tuvieron esa suerte. Empiezas a leer los letreros de las tiendas al revés, queriendo transformarlos en inigualable hallazgo, sin darte cuenta de que todo lo que encuentres está ya en algún sitio, de que otros muchos y más constantes que tú dieron con esa frase única y con otras más únicas todavía.
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A mí me surgieron frases como "A Mina el aroma a mora le anima", cosa que no está nada mal para un principiante, pero que respira el mismo tonillo que, de manera incomprensible, tienen todas estas extrañas agrupaciones de palabras (incluso las mejores: "Eva usaba rímel y le miraba suave", "No traces en ese cartón"). Ahora me dedico a actividades con mucha más aceptación social, como escribir nombres de forma que al girarlos 180º sigan diciendo lo mismo; un día os haré una muestra. Es más constructivo, y hasta pueden hacerse amigos.
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Hay asociaciones que se dedican a la búsqueda incansable (entre agotadoramente agotable y sombríamente infinita) de estas preciadas frases, pequeños diamantes bidireccionales. Hay un señor, cuyo nombre, por motivos obvios, no me parece apropiado decir aquí, que presume de haber creado más de 16.000, así como ha recopilado otros 20.000 ajenos. Suponiendo que hubiera comenzado con su respetable ocupación a los 6 años, y escribiendo uno al día, lo que es mucho escribir, tendría que haber terminado rozando la cincuentena. Con los 36.000 ejemplares se podría educar a un hijo, recitando unos cuantos cada noche, hasta que el niño o la niña tenga sueños reversibles. Suponiendo que el crío tenga autoconciencia con 3 años, y se vaya de casa con 37, cada noche podría llenarse con casi tres lindos palíndromos.
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Algunas de estas genialidades escritas a lo largo de la historia son:
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Nipson onomemata me monon ospin
(en griego, lavad vuestras faltas, no solo vuestro rostro)
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S A T O R
A R E P O
T E N E T
O P E R A
R O T A S
(el agricultor Arepo tiene rotas las herramientas, tal vez, y puede que de Plauto)
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A esi do l’Iliade
e d’a ili l’Odisea
(a esos doy la Ilíada y doy a ellos la Odisea, aquí Miguel Ángel invirtió sus últimos esfuerzos)
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Esope reste ici et se repose
(Esopo yace aquí y descansa, lo mejor que escribió Augusto Monterroso)
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Salta Lenin el atlas
(éste lo descubrí yo, y Cortázar antes; lo compartimos)
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De mi hermano Alfonso es:
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...O Genís, ¡ya, dilo! David Leo o él. ¡Di! Va dolida y sin ego.
(como todos los palíndromos, no tiene un contexto muy claro)
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Por favor, en esta entrada colgad solo palíndromos, nada de
dadanso mordnilap o los daglos cadartneats. Enero vafrop.
(como protesta, una entrada en blanco)

Apolo y Dionisos

La felicidad de mi existencia, tal vez su carácter único, se debe a su fatalidad: yo, para expresarme en forma enigmática, como mi padre ya he muerto, y como mi madre todavía vivo y voy haciéndome viejo. Esta doble procedencia [...] es lo que explica aquella neutralidad, aquella ausencia de partidismo en relación con el problema global de la vida, que acaso sea lo que me distingue.
en
Friedrich Nietzsche, "Por qué soy tan sabio", en Ecce homo
O
o
o
-Perdone, ¿me da un cubito de hielo?
-¿Frío o del tiempo?
en
(oído en el bar de la estación de metro María Cristina, en Barcelona, el 8 de mayo de 2007) (lo prometo)